Un ramito de violetas

       Lentamente empiezo a normalizar la experiencia académica, de momento ya no me entran ganas de echar mano a la pistola cuando veo un problema de naútica. Y hasta he conseguido una calculadora "con comitas" ( solo me falta entenderla). No obstante, me reconozco una rémora para la ciencia. Tengo una sobrina, Violeta, a la que quiero como niña, respeto como mujer y, ahora  admiro como profesional, por tres razones:

1. Tiene licenciatura en Exactas (con 10 en matemáticas durante la selectividad), pero, humildemente, se calza el mandíl para servir pizzas en un chiringuito (y sin playa)
2. Vive fuera de España (aquí ni de pizzera), medio becada por una universidad privada a quien le encantaría quedarse con el CSIC entero por dos cuartos, y, aún así, ella sigue defendiendo a la piel de toro.
3. Lleva luto por el futuro, en nombre de la Universidad Pública, para ahorrarnos el bochorno al resto. (lo cual la honra en cuanto a su amor filial por si quedaban dudas en cuanto al pátrio)

       También tengo una memoria bastante inoportuna y toca narices que, cada vez que ve a De Guindos, se acuerda de aquella peli "El huevo de la serpiente" y no puede evitar visionar, mentalmente, "El huevo de la Gaviota". Pero, salvo en la de "el mejillón", servidora ha sido gotita en todas y cada una de las mareas que se han estrellado contra el acantilado vertical de Génova, en esfuerzo colectivo por erosionar la roca mental que nos gobierna; y tengo camisetas de todos los colores en el fondo de armario. Bueno, pues ninguna tan pobre, tan escasa de tejido y costura, como la de los científicos nacionales. Y da pena, muchísima, encontrar a un doctor en Bioquímica molecular, sirviendo copas a británicos de balconing.  Eso si, lo que el gabinete se reserva en becas lo debe invertir en guionistas, y para muestra un botón (o dos):

• Con la deuda, álias "Déficit", por encima del PIB, el Sr. Botín, álias "el Bocas", se atreve a decir (cito textualmente) "Ahora llega el dinero de todas partes"
• En plena hecatombe sociológica, el bipartidismo se cambia de vestuario tras el biombo y tras un redoble de aviso,intenta deslumbrar al respetale con un nuevo look donde al PP se le llama Ciudadanos - cabeza de cartél Albert Rivera (pura casualidad el apellido)-, y al PSOE se le llama UPyD - cabeza de cartél, de momento, Rosa Díez.

       Mientras los politicos hacen sus planes de permanencia, al borde el aniversario de D.Severo Ochoa (con quien tomó café el Hombre Honrado), mi mente se ha ido a la Complutense, a dejar un ramito de violetas y una vela.

Ecología en Vena

       Al final no era hibernación tradicional sino cocción de tormenta en olla metálica, y la Ría estallo a gritos, sobre las copas de la arboleda, a las tres de la madrugada. En Madrid nunca había escuchado semejante bullicio de gotas (se ve que allí las callejuelas, como cuerdas de tender la ropa, mitigan mucho la caída), ni había sentido los exabruptos del viento (allí terminan rolando en las rotondas de acceso y, claro, pierden voz); aquí, en una sola noche, he descubierto por qué los cubanos reciben con pánico al amigo ...y póngase detrás el nombre del último huracán testado por el Servicio de Guardacostas USA. Luego, a mediodía, la mar recompensaba con un sol de justicia divina.

       Parece que este la naturaleza de punta y los bichos ya no se corresponden con lo que aprendimos en el zoo. Me explico:

• Se ha descubierto roedor para el fiasco de los terremotos tarraconensis y, ¡Oh sorpresa!, pertenece a la familia de los IBEX. Ademas especímen alfa de nombre ACS, raza madridista o, lo que es igual, Florentino Perez y su "insondable chequera". Castor con pellejo de armiño, voracidad de caimán Cajún, e instintos de zorra en pleno ciclo menstrual.
• El faisán, ni plumas de sombrero Ascott, ni regusto a Grimm....era perdíz y, encima, de gallinero.
• Famélica, la Gata del Portero devora cuanto invertebrado le ronda por lo del aporte vitamínico (para mi que le han retirado el whiskas)
• Y luego, lo de siempre, la gaviota, único pájaro del mundo con sabor a sardinas en textura de gallina vieja, revoloteando como una paloma con disentería y el nido céntrico.

       En el sector humanóide, mucho menos ecológico, los asuntos siguen sin estar claros pero, lejos de adaptaciones, aún se rige por una Ley Inmutale: la Pasta, y una sabe a que atenerse. Ahora que la Estelada vale una millonada, Duran i Lleida se ha asegurado un 10% en el Registro Mercantíl del Congreso.

       Vale que aquí no abandonas la condición de pária/turista hasta la segunda generación descendente, y vale que aquí tienen mas peligro las sonrisas que los gruñidos de advertencia de un pitbull, pero existe una connotación ecológica, quizá en la virulencia de los vientos del Atlántico, que transforma a la fauna autóctona en una suerte de tiernos marsupiales, afelpados, únicos (por aislamiento igual que en Australia), y de bolsas dónde aún no se ha asomado el hombre blanco. No me extraña que observen con desconfianza cualquier bicho que llegue del otro lado de las montañas; personalmente, servidora empieza a sentirse ornitorrinco y fuera de temporada.

La tiára de Sissi

       Hay dias, como hoy,en los que la mar refleja el cielo y le queda cara de sabana en satén gris viuda, pero sin el embozo de olas. La miro, desde el escalón de pescadores, y no sé si considerarlo calma precedente de tormenta, o hibernación de la Ría. El sueño ecológico de un inmenso plantígrado de sal. Para desengrasar, y antes de que el sopor me envuelva, corro frente al tótem buscando alivio, y ahí estan: las piedras preciosas de la corona informativa.

1. Esmeraldas en la "Procesión de los Vivos": convertida en paso, la macrobeatificación culebrea de un programa a otro en el "canal oficioso", hasta la ofrenda final; un editorial completo entre interrogaciones para solaz de la parroquia. A saber: ¿Cree que la Izquierda es irrespetuosa con la Iglesia?. Impecable.   
2. Cristales de svaroski (casi circonitas) en la perfecta formación de vanguardia desde la que Hermann, Antonio, Montse y el resto de los páres, trompetean hacia los cielos mientras lanzan venablos a su izquierda y más allá. Todo, para evitarnos al resto el lamentable espectáculo de lo que está ocurriendo en tierra con las pensiones, por poner un ejemplo.
3. Rubies en Intereconomía donde, mas honrados, apuestan directamente por un aterrador posible/hipotético retorno de Aznar. Faldón sin desperdicio.
4. Los canales de la Oposición andan a por futbol. Engarce en oro blanco de orfebrería clásica.
5. Las privadas evaden al respetable con ficciones de rellano de escalera, como herretes de diamante
6. Y la Oficial, nos flagela el espíritu con una Isabel de Castilla opalina que ya hubiera querido para sí, el pobre Fernando de Aragón.

       Iglesia, exabrupto nacional, griterio nacionalista, comunistas con boca de chancla y sueldo de chanclo, socialistas perdidos en el espacio......menos mal que no aparecen ni platillos volantes ni gorrillas de plato, dispuestos a aparcar la democracia, en el horizonte, porque la tiára del totem, canta a viejo mas que la Lirio.                          

Divino Tesoro

       En la "Gran Beatificación", banderas aparte, coincidieron todos los que son (incluído Más) y se convirtieron - si hiciera falta - todos los que fueron. Curiosamente, solo le faltaron muertos al Vaticano con Francisco como gerente in pectore del macro espectáculo. Pero lo importante, como siempre, navega cuatro paraísos por debajo del show bussines, y, hoy por hoy, recala en una Marea Roja perversa, de moleculas y ecología maltratada, como un Jinete del Apocalipsis que paraliza bateas y esperanzas. Con el mejillón a precio de familias enteras y la inquietud colandose entre la bruma, servidora intenta refugio en banda sonora para la memoria:
     
       A falta de hijas que disfrutar, busco chavaleria que contemplar y nunca me defraudan;

•  en Pamplona se arraciman alrededor de un colega para evitarle la ira paterna
• ; en Marruecos se besan colectivamente;
•  en Ferraz , donde cada vez que abren el kindergarden se llevan un disgusto, una niña manchega les recuerda a Patxi y Rubalcaba, la senilidad del alzheimer socialista
• , en Sitges, un crío de Madrid saca los colores a la industria cinematográfica,
•  y un equipo entero de graffiteros le ponen iluminación y colorines al mausoleo de Gallardón...

      Aquí, junto a la mar, tiran más de pentagrama. Será efecto de la cadencia de las olas, pero gracias al Bitakora  he podido testar los niveles de musicalidad que calzan los jovenes en la Ría, y debo reconocer que no solo progresan adecuadamente (a pesar del ministerio del ramo) sino que avanzan más que notablemente, de premio extraordinario. Lo último, viernes noche, una voz a mitad de camino entre Carole King y la Cristina de Dover, con desgarrones puntuales a lo Janis Joplin. Espectacular. Me doy cuenta de que miro a mi generación como perdida...mas bien resignada. Nos hemos ensanchado de cadera, o, como Homer, hemos empleado miles de horas en adaptar el almohadón al trasero, y girar la postura nos cuesta más que mudar el domicilio fiscal, asi que, de cambiar el almohadón, ni hablamos.

Chicas

       Un día, el de ayer, sin fisuras ni filtraciones (Ya quisiera la procedimental española), y la perversa suavidad de la corriente sociológica que incide en mi obra viva, me ha llevado a meditar en los vientos aparentes que se empeñan en abatir mi obra muerta. Me explico: Servidora se encuentra sumida en un proceso urgente de inmersión lingüistica que me va a dejar hablando gallego mejor que Castelao,y, al mismo tiempo, percibo condiciones para una revisión (también urgente) de las limitaciones de género. Mafalda concluiría:

1. La contradicción Hombre/Mujer esta basada en los tempos de evolución (es decir, en la capacidad de adaptación al medio según Darwin): Y lo  masculíno se mueve con la velocidad de una erosión por filtración de humedad,- de certeza inapelable en certeza inapelable desde el principio de los tiempos, como un viejo continente con asma - Mientras lo femenino se adapta a las pesadumbres con  celeridad casi alegre, hasta el mimetismo total y esta hiperactividad del cortex camaleón nos lleva a comprender practicamente cualquier cosa. 
2. Solo hay que atender a las Feministas s.XXI, para darse cuenta de que ellas también han observado el fenómeno, y, en consecuencia, han pasado de ser guerreras a ser moteras (con toda la carga de irreverencia y escándalo social inherente) Entiendo que por eso, desde Siberia a Zaragoza, ya le caen bien a una.
3. Lenta y sigilosamente retornamos al sistema de los comándos efectivos: No se pueden conseguir mas portadas con menos militantes,3, y sin muertos de por medio.
4. En el otro extremo, la pobre Susana Diaz va a tener que menear la bata de cola hasta el agotamiento, si quiere distraer la atención del respetable tan fija (cortesía de otra chica, Alaya) en el bandidaje tradicional andaluz.

       Incluso en el sector del chanchullo, la hembra ha sido capaz de limar el estatu quo a conveniencia, y, por ejemplo, Cristina de Borbón (Sra. de Urdangarín) y MªDolores de Cospedal (Srª de Lopez del Hierro) aparecen hermanadas en el manejo de la chapuza contable (con posible cameo espontáneo de Rosalía, Srª de Barcenas). Todas, se nota, han tomado clases en la "Academia Mato de Sorpresa y Disgusto" y, a lo mejor, hasta consiguen doctorado en camuflage. Después de las últimas lecciones a la deriva, respiro aliviada al descubrir a Inma Michinina: El mundo, tal y como lo conocemos, acabará en manos de las chicas.

Terrorismo de vanguardia

       Hay cosas que una, en su ignorancia o estupidez, no acaba de entender. Por ejemplo, lo de la ramificación europeista de los Mateo Morral.

1. porque aquí ya existe bastante anticlericalismo autóctono como para ir a aprender fuera,
2. porque, por mucho que intente imaginarlo, una bombona de butano atada a un cable no parece terrorismo de tecnología punta (del que enseñan en Libia, Sudán, Quantico u otros paraisos) y queda muy alejado de los misiles tierra-tierra que gasta Al Quaeda.

       Otro ejemplo sería, dentro de la revolución semántica que ha traido esta legislatura, lo de la "pequeña aportación" por medicamento.

1. porque en el resto del mundo mundial al asunto se lo conoce como "Copago",
2. porque desde que Mato le pilló el Porsche al marido en el garaje familiar, ha quedado tan  descubierta su condición Scarlett - y no hablo de la Scarlett que se llevó el viento sino de la Scarlett  Billy Wilder que casi vuelve loco a James Cagney - que nadie entiende porque tiene salario de ministro semejante compendio de frivolidad.

       Y luego están las cosas serias: los muertos hundidos en el Mar de los Sargazos de Lampedussa, la tocata y fuga legal de los Malayos, la diarrea mental de Montoro (que baila rockabillies con sus propias cifras), o el misterio de dónde duerme (si duerme) la mente preclara que levantó un almacén de gas submarino al ladito de una falla geológica. Visto lo visto, a servidora ya no le impresionan ni las fórmulas de situación en el Estrecho, ni las vergüenzas políticas nacionales; las primeras porque, aparentemente, pueden memorizarse. Las segundas porque, a estas alturas, se me repiten más que el ali-oli. Lejos de Moñitos, solo encuentro soláz y diversión en alguna de las tallas del totem; ultimamente en la pasarela Sokoa que se ha montado la 13, y por donde ya han desfilado: Amedo vestido de cultura editorial y Corcuera en traje de militante sin partido. A nadita que sean un poco coherentes, el próximo va a ser Otegui, con traje de consejero.

¡Nunca Mais!

       Hoy he conocido la cara mas triste de la Ría mientras se despedía, a pié de merlucero, de un último novio. Con las manos abiertas y las cicatrices descendiendo por los brazos, bayas oscuras de la "vieja movida", como orugas procesionarias de veneno, cubiertas por una manga. Nada mas verla la he reconocido: Un resto de aquella generación, la mía, que se le fué a España por la vena. La reconocí en su mirada hundida y acuosa, media mujer con un pié en la menopáusia, el otro en la ira y la cabeza en el arrepentimiento.
       Nos hemos invitado, mutuamente, a un cigarrillo, y hemos hablado de mis hijas, de la suya, de Led Zeppelin, de Leño, el "Tren Azúl" y los amigos muertos. He visto los ojos desesperados de una mar que jamás imaginé tan llena de fango. Lo que son las cosas, otro chapapote maldito que salió de Madrid para inflar con óxido los pulmones de los incombustibles. Y, por mucho que digan, ni los Necoras, los Charlines, los Pazos prohibidos o mil Garzones, han conseguido lavar las piedras.

       Hoy me he tomado el café de siempre antes de clase, sentada en el escalón de siempre, el de los pescadores, mirando planear a las gaviotas de siempre (que cuando se matan por los restos del pescado me recuerdan, indefectiblemente, a Génova), oyendo el temblequeo de los mástiles de siempre, y, sin embargo, me siento como si hubiera descubierto el grito mudo, un desquiciante alarido de silencio, el verdadero "¡¡Nunca mais!!". Me voy a la cama sabiendo lo que es un rumbo efectivo (el que nace de la Corriente), pero con alquitrán en el alma. Mañana, espero, será otro día.

Tiempos de História

   

        Será influjo de tanta matemática, pero en los últimos días vengo notando un giro personal hacia la história, y no hago mas que encontrar horizontes del pasado mire hacia donde mire. Relatos, como forajidos, de leyenda:

• A los 77, Berlusconi se coloca el gorro emplumado de Duce, y empuja a su Prima al borde de la prostitución napolitana, con tal de no "ir p´alante" (que diría un mechero del Rastro) Menos mal que trae el Bruto- Alfano, incorporado
• Rubalcaba ratifica al Primario Gallego, y Martinez-Pujalte mete en el mismo discurso "credibilidad y presupuestos"; igualito que ver a la Pimpinela Escarlata dedicado a la Trata de Blancas.
• Más y Urkúllu bogan felizmente hacia Ítaca, con la convicción de que Penelope Merckel teje y desteje el tapiz europeo mientras les llora la ausencia. Los pobres, aún no saben que "la muy" ha devorado a todos los pretendientes y el "soberanismo game"no es juego sexual que la ponga.
• El fascio redentor organiza mesitas como expositores de turismo (excepto en Quijorna, donde despliega un colegio entero) por si les llega algo nuevo e inspirador del dorado amanecer de los pelasgos..
• Rectores y alumnos se enzarzan, laudeamos igitur, desde Murcia hasta Baleares y, dentro de nada, la UCM, la UAM y la UB. Wert, en traje de castañera, anda desaparecido.
• Y los USA hacen el Harold Lloyd sobre la fachada republicana de una suspensión de pagos que, seguro, nos costará una pasta al resto de los demócratas del orbe.

       Sobre la Ría, los dioses tienden y airean, alternativamente, un edredón de nubes grises (relleno 100% gota helada) intentando devolvernos la cordura. Como si nos recordaran en cada sacudida, que, Tierra Adentro,un tal Francisco, está dispuesto a levantar las alfombras para barrer la porquería a un Valle de los Leprosos mas profundo y lejano que el de Ben-Hur. A golpe de titular, la Iglesia cumple con la História, y sobrevive. Terminará, como siempre, de ejemplo para conciencias retraidas. Visto lo visto, servidora se conforma con nadar en superficie sobre las corrientes de compás y Demora, pero, mientras busco desesperadamente un Rumbo verdadero, el totem me devuelve, quiera o no, a las limitaciones exógenas del ser humano. Me consuela saber que este es un reino para deportistas de Épica (Ahí estan los Turmalets de Indurain a pelo), y servidora viene de Cantábrico:  al final, o navego la corriente.
o los genes de Pelayo se me removeran en la parte viva del barco.

Xóve

 
          Día de meditación y lluvia, razonablemente salpimentado de estudio. El agua nos ha llegado al estilo atlántico, embarullada, persistente y de gota gorda. Y asi, claro, se empañan las lentes, y uno mira hacia adentro o escucha hacia fuera. Extramuros ronronean los ecos de la guerra en el Olimpo (Ahora Walhalla). Ocultos tras las huelgas, las concentraciones, las alharacas financieras y la variettes de corruptelas, los Titanes siguen una peregrinación plagada de emboscados. Los recursos, como mandobles, entrecruzan su acero doctrinal y fintan entre los matojos que ocultan las madrigueras de la ley. Bárcenas se queja (por escrito y con diligencias), UGT recusa (en el arte del "hinchado de facturas", tienen algun virtuoso que hace animalitos mejor que el payaso de McDonald); FCC se escaquéa ....Luego nos extrañamos de que la Tierra nos proteste: De momento, en plan físico, sufre microtemblores en el Delta del Ebro; en plan espiritual, en el centro de Madrid también tiemblan las cosas. Solo aprecio dos diferencias:

• Las tiritonas del rio vienen del gas
• Los tembleques de ciudad vienen del I+D, mil veces mas peligroso que el Butano.

Aunque, aparentemente, ambos fenómenos prometen mantenerse activos todo el invierno. De momento solo llueve y los españoles hemos recibido un paraguas de empleo hasta 2014, pero si escucho atentamente el mensaje morse de los goterones sobre el cristal de la galería, la traducción salta en forma de interrogación:
¿No coincidirá el repunte, por un casuál, con las Elecciones al Parlamento Europeo?

       Mañana es 18, diada de presentación de voluntades, y me pilla en la Ría, quizá un poco lejos del puesto pero muy cerca de Torrelavega. Me iré a la cama con los ojos enrojecidos de un padre de familia recién despedido, y la certeza de que los Titanes van a tener más fácil procesar a Cristina de Borbón, que a Leo Messi 

Lluvia de guano ácido

   

         Supongo que en un momento en que el Ayuntamiento de Madrid arrastra a los ancianos por los pelos de su teleasistencia, la CNMV se funde 67 millones en una sede nueva, los preferentistas de Bankia han reservado los jueves para un milagro berlanguiano de ADICAE, y los chavales no consiguen plaza ni como becarios de jardinería (en mis tiempos eran puestos laborales reservados para ex toxicómanos), no debería extrañarme de que  apenas 48 horas después de haber tendido la comparativa sardinas/merluza en las cuerdas informáticas, tres colectivos, tres, se hayan colgado una medallita por alusión directa. Y una tiene la sensación de que si la gaviota con mala leche hubiera soltado su guano, habría nacido un estudio sociológico de primer orden.

¿ Cuanta alitósis sufre el personal en su honestidad privada?
¿Estos colectivos se habrán sentido afectados por una vaga vinculación con la política?

       Por si acaso, y para evitar que otra comparativa espontánea levante ampolla servidora hasta ha pensado en clavar un cartelón al estílo John Ford (siempre los clásicos) donde diga "A quien pueda interesar". Por desgracia, detrás de la imaginación siempre se cuelan las realidades: El Toco-Mocho me llegó limpiamente, de manos profesionales y donde suelen instalarse estos asuntos, frente a la barra de un bareto.. Y me lo tomo como aprendizaje necesario para la supervivencia. Como diría Celia Villalobos, en realidad no somos discapacitados, mas bien "tontitos" (cosa del marquesado). Y, sino, que cada palo aguante su vela.Un momento, ¿He citado a Celia y a Cospedal? Igual la gaviota con mala leche sí ha dejado caer algo sobre mi sombra.

Valor, se le supone

   

        Ha sido abarloarse el verano con las primeras lluvias, desaparecer la fauna del bikini y la pradera multicolor de toallas, para que el aula de marinería se llenara con tipos oceánicos, auténticos, ceñudos, conocedores del viento y los peces que, también, aspiran a patronear su propio barco. Y servidora (se veía venir) lucha, armada de cartabón, escuadra y compás, contra las inclemencias de la Carta Nautica, en la certeza de que nunca, nunca, podré entender las curiosas mutaciones del grado a minuto, del minuto a segundo, y del segundo a punto exacto de ola en el estrecho de Gibraltar. Al problema insoluble de mi capacidad matemática (nula de pleno derecho) se suma, ultimamente, la sensación de haber entrado en un curso para mayores de veinticinco años donde ocupo pupitre de torpe. Ni siquiera sé limpiar un pescado, mucho menos atraparlo y la condición de pária académica planea sobre mi sombra como una gaviota con mala leche.
       Hay muchos motivos, y no solo de aprendizaje, para la preocupación. Sobre la marcha se me repuntan cuatro por urgencia, a saber:

• Merckel sentada al borde de la mayoria absoluta y con los pies colgando sobre los pobres griegos
• UGT cobrando en cash, al estilo Bárcenas pero sin sobres
• El pago a Holanda, por aguas mayores y hasta menores, cortesía de la Comunidad de Madrid.
• El esfuerzo ahorrador de la casta política (20 céntimos por cada 100 euros de soldada) que, seguro, nos costará un congo al resto.

       Hugo, filósofo uruguayo metido a barman de cabecera por culpa de la globalización, intenta consolarme con sus propias inquietudes: es católico de buena fé y él sí ha comprendido los titulares de Francisco. De ahí que, con la memoria puesta en Juan Pablo I, tema por la vida del Pontífice, mientras la COPE le ha cogido miedo a que Su Santidad abra la boca en público o, lo que es peor, ante algún gusano goebbelsiano. De todas formas, quien mas quien menos, todos somos un pelín límites: a servidora, sin ir más lejos y simbólicamente, le acaban de vender medio kilo de sardinas a precio de  merluza fresca porque, como vengo de las tierras de Ignacio González (antes Marquesado de Éspe y Ruiz - Delageta) el personal me concede cuarto y mitad de estupidéz necesaria. Todo un consuelo. Estoy deseando ver en que consiste eso de los "Tiros democráticos" de que habla Cayo Lara. Igual, me apunto.

Días de vino y rosas

     

     


         Si alguien me hubiera dicho que a estas alturas, (y con este gobierno) iba a vivir un día perfecto, las carcajadas se habrían escuchado hasta en Tombuctu, pero lo de ayer, sábado, rozó la belleza de un mosaico de teselas bizantino: Navegación durante la luz, y concierto de rock, en directo, durante la sombra. Ahí es nada. Una jornada llena de reflexión autentica que empezaba a las nueve de la mañana - zarpamos cinco, el Patrón, el Armador, dos alumnos aventajados y servidora - y antes de llegar al mediodía ya había hecho un descubrimiento que ni la penicilina: En la Ría, como en Asturias y probablemente en el resto de la cornisa, un varón se ubica por eje de coordenadas (igualito que un Rumbo Verdadero):

• l (Latitud): Hembra 
• L (Longitud): Coche 

     
       En la Carta Nautica Social, la l se gradúa de abuelas a hijas, pasando por madres, esposas, primas y hasta cuñadas;la L contempla una panoplia que abarca desde Nissan a Renault, y entre medias, Ford, Seat, Hyundai, u Opel, para culminar en la gama Hight Quality Extra de Luxe (también llamada Cota de Máximos) donde se aparcan Mercedes, BMV, Aston Martin y Porsche.

"No ha podido venir Javier.
¿Que Javier?
Si, hombre, el marido de Luisa.
Pues no caigo
Que sí, que la cuñada trabaja en el Puerto
¿Pero ese no estaba casado con Carmen?
No, hombre, el calvo, el que conduce un Nissan de matricula antígüa.
¡Ah, ya!"
   
       Y así, hasta cuatro individuos localizaron mis compañeros, en galaico cerrado. Tendría que haberme quedado con el sabor límpio de la jornada, y haber dormido, hoy, hasta las doce; pero la tentación era mucha, el verano ha terminado sin remisión de causa, y, si la carne es débil, mi espíritu es, definitivamente, un asco porque Fernando Alonso y Merckel me llamaban frente al totem, y ahí estaban la Prima, el PIB, la infección de gérmenes republicanos que arrebata a la cabeza del Estado, y los israelíes arrasando un campamento beduíno. Tendría que haber cerrado la temporada como ayer, a lo Tiffanis, es decir, con diamantes.

El precio del boniato

   

         Tras la exhibición togada, (el pack incluye declaración de intenciones), puede decirse que ya se ha levantado la  veda. Bajo la siniestra mirada del ministro, todos engrasan el gatillo "in códice"; o tal fué la sensación, el otro día, ante la imagen de la Apertura del Curso Judicial: a Gallardón le notaba la condición nocturna y rapaz, a la cabeza del Estado se le salía la venerabilidad de que hablára publicamente "la entrañable", y el resto, como en los culebrones de tensión máxima, se miraba de soslayo. Edificante. Y, dos días después, ya estan en el alero:

• El Presidente del Constitucional por militancia.
• Alaya por escasez de letra (a esa la busca el Fiscal General)
• Castro por cenar fuera de casa
• Ruz  por intento de cameo jurídico

       Un sin vivir de posibilidades, solo comparables a la "Increíble História del Retorno de la Gata de Angora" (La del portero está a punto de volver al campo); pero en el fondo, actividades muy lejos de las pensiones - Se me estremece el alma de imaginar un salario mínimo en situación de Crónico Externalizado -, la Vuelta al Cole sin empleo ni becas, y el precio real de los boniatos. Algo muy gordo huele a podre cuando en un extremo se sobrealimenta "pedagogicamente" el cerebro de los niños, mientras en el otro a esos mismos niños se les desnutre el estómago. Algo apesta cuando el bucanero Botín rescata al corsario Rato y el pirata Morgan les jalea desde la orilla al grito de "¡Viva España!". En general, hay poco que comer, menos que festejar (salvo los indultos de Murcia y Granada) y nada que repartir. Tal vez en las playas de Ceuta y Melilla, y junto a las vallas fronterizas, deberia instalarse un plasma gigante para emitir informativos nacionales. Más de un subsahariano, seguro, se volvía al pueblo.

Rock de Otoño

 
 

          El viernes asistí a un concierto de Rock en el Bitákora que podría enmarcarse entre un karaoke avanzado de cinturón negro, una tertulia de garaje a lo viejos rockeros, y una reunión de antígüos alumnos especialmente bien avenidos. Cuando volvía a casa caí en la cuenta de que lo había pasado bien, había entonado desde Dóver hasta Rosendo, y, disfrutado con las filigranas de un músico oculto tras una visera a cuadros. (Solo se veía , y eso inclinandome a estribor de la mesa, un mástil  rojo de Yamaha). El paseo no es muy largo, pero si lo suficiente para dejarme tres incertidumbres a analizar:

1. ¿Hasta que punto el silencio agranda el ruido? (Y estoy pensando en música)
2. ¿Se podría conseguir una "Movida de Ría" a lo Rockola?
3. ¿Estaré sufriendo una "regresión a la Infancia"?

       Quiero suponer que tanta disgresión se me ha contagiado del espectáculo politico nacional; porque, ultimamente, el dejá vu me ha devuelto aquello de "Pan, Toros y Futbol", y contemplo la Movida catalanistas/españolistas, con todo su colorido, como una série de vistosas verónicas con las que el artista distrae la atención del respetable -no vaya a ser que el Tendido 7 haga cuentas con las pensiones, pregunte al niño la tabla de multiplicar, o se ponga malo de hospitalización urgente-. La Tercera Premisa, Futbol, yace a buen recaudo en la insondable chequera de Florentino Pérez, mientras la Primera (y fundamental), Pan, pasando de Kropotkin y Knut Hansen, se ha resuelto a lo Maria Antonieta, regalando Tortas.

       Sería hasta divertido si no se desprendiera por el background, justo detrás del decorado gris- encuesta, un tufillo histórico nauseabundo como el ajo de siglos: cada vez que el bipartidismo ha corrido peligro, ha "pasado algo" (la Dictadura de Primo de Rivera, la Dictadura de Franco....), siempre deshilachandose en las mismas fibras (la corrupción política y la destrucción de los derechos sociales), con idénticas justificaciones (el nacionalismo y la Patria) ...Personalmente, y a sabiendas de que hoy por hoy los militares rozan la burocracia absoluta, estoy deseando que lleguen las Europeas. A ver que se inventan.

       

Deja Vú

   

        Dos generaciones luchando contra la pena de muerte, y hoy he pillado a mi cabeza jaleando la ejecucion de "los violadores de Amanat". Afortunadamente conseguí frenar a la mente justo cuando estaba al borde de los labios, y devolví las palabras, a empujones, hasta la sentina. Pero me irrita que un frutero, un monitor de gimnasio, un parado y el que pica los billetes, a seis mil kilómetros de distancia, hayan puesto a tambalear un principio de los de toda la vida. En un momento, incluso, hubiera incluído entre los ejecutables al padre talibán que, hace dos días, le pegó un tiro público y a la cabeza a una hija adolescente.
No lo puedo evitar, ultimamente me ronda una sensación de deja vú incontrolable:

• Vuelvo a quedarme paralizada frente a un problema de matemáticas, igualito que durante la EGB.
• Retorno a la "Lucha de Conciencia" (tan genuina como la de clases) donde Principios y Realidades se enfrentan desde el origen d e los tiempos.

       En pleno flash back, el Aborto de Ruiz Gallardón, los descerebrados de la sede de CiU, la venta de EVO, la Huelga de Enseñanza.....todo se vuelve posible, excepto que servidora consiga en dos meses, lo que no consiguió en todo un bachillerato antigüo (Selectividad incluída): Entender una Regla de Tres.

Desde mi punto de vista, en la vida del ser humano común existen las crísis hormonales, los traumas de la infancia y las matemáticas, como medida del horror insondable de la psique.Y eso, claro, se me refleja en clase de navegación, donde se me pierden los papeles, las gafas suben y bajan en un vano esfuerzo por ver mas claro, y olvido datos fundamentales del libro. Nada que envidiar al horroroso Curso del 74/75. Todavía puedo paladear el miedo del conejo en autovía, de noche, y frente a la mirada malévola de los faros de un trailer; exactamente lo que pasa por mi psique cada vez que veo  + (-), o similar. Presiento que, antes del 10 de Diciembre, correrá la sangre....o el espíritu, que casi es peor. 

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La paz de los Titanes

       

        Aquí se juega mucho a La Llave, una disciplina milenaria, a mitad de camino entre la Rana y el Lanzamiento de herradura, que emite un tañido por acierto, y así, claro, inunda las tardes ( y el concepto espácio tiempo) con unidades horarias en minimalismo japonés. Una termina por registrarlas como campanadas de cuartos en cena de Nochevieja, y apura la tarea sea esta cual sea. Pues algo parecido está ocurriendo con la Diada: los catalanes tiran hierro al fondo de un patio, la trayectória se ubica entre la rana croadora de CiU y los cascos recién claveteados de Esquerra Republicana, y la ciudadanía, que contempla el espectáculo al otro lado de una cuerda malamente tendida, hace corrillos para comentar el desayuno propio, la problemática económica ajena, y, solo de vez en cuando, el último tañido victorioso. Ya sé que no son cuartos ni minimalistas, ni japoneses, y, por lo tanto, no deben tomarse como agenda horaria habitual. Así pues, me decía el oído, nada justifica el ataque de histeria (con general incluído) que recorría a Isabelita Durán y colegas; hasta Edurne Uriarte, tan sosita y esposada, la pobre, parecía que hubiera metido los dedos ideológicos en un enchufe, y se le hubieran puesto los argumentos como escarpias.

       Desde que se levantara el viento y los veraneantes, como Mary Poppins, se alejaran en el horizonte colgados de sus sombrillas, la calma chicha se ha asentado entre quienes permanecemos a pié de Ría. Nadie debería extrañarse de la socarronería que nos invade y nos capacita para descubrir al Ken que duerme disfrazado de Artur Más, al Chiquito de la Calzada (Honor y Gloria a la Tercera Edad) que alienta en Angel Sanchis, o a la gata con lacito que, en Madrid, se lame las garras tras haber despellejado (también despellejating en inglés Botella) al enemigo. Tanto es así que mas de uno ha rebautizado el día de Cataluña, como el "Día de las Secretarias". La curiosa gotera física del Congreso, pilla muy lejos, bajo cielos que lagrimean en ámbitos judiciales extraños donde reinan Aldaya, Ruz, Castro y el resto de Titanes.

      Aqui, anda la preocupación en las cañas expuestas sobre los puentes cazando cena, en la sorpresa y captura de mariscadores sin carnet, en Pescanova y Lendoiro, en la fragata que Australia no termina de llevarse....Cosas de Casa. Al borde de un nacionalismo efectivo. Menos mal que un vistazo al Tótem tranquiliza mi alma, hoy, errática: Mientras Vasile siga tratando/considerando a "la entrañable" como ladilla incrustada en la Corona, los Titanes pueden seguir rugiendo tranquilos, y llegar,  por el sendero de imputaciones amarillas, hasta el Cielo de Oz.

Los Visitantes

     

       Tras la vorágine de cabezudos en Puentedeume, tenía curiosidad morbosa por ver como han procesado los afectados el asunto olimpico; y ahora noto, en el paladar, regusto a donut glaseado. Cada cual hace la digestión como puede, se entiende, pero servidora ha escuchado, en una franja de media hora, desde la justificación "Asterix y Obelix" - ...La pista estaba en malas condiciones, los cerdos habían comido porquerías..." - que han representado Carlos Cuesta, Jaime Gonzalez y Hermann bajo la atenta mirada de Isabelita Durán, en luto riguroso. Hasta los pompones "High School Music", en colorín agitación y propaganda, de Cesar García Atón y su equipo habitual de meneadores (alguno más profesional que una animadora de los Lakers).
       Y luego, el océano Youtube ( mares adyacentes incluidos), donde había cachondeo puro y duro. Las sardinas nos hemos reído como locas imaginando un/a "romantic dinner in Plaza Mayor",mientras la boquita pintada de Botella nos invitaba a un "relaxing café con leche". Pero, tecnicismo arriba o abajo, la realidad apunta a que, el round, sube al marcador de la gata del pelaje de armiño. (Vuelve al inconsciente Iznogud desenvainando un alfanje).
       Desazona retornar a la perversión cotidiana  - por cierto estamos en temporada de boletus, amanitas y encuestas de intención- cuando se viene de recuperar ese sentimiento, la primera impresión, que una perdió hace años. Han sido días, seis, de Visitantes, y la referencia es tanto literal como cinematográfica, porque, a veces, mis invitados parecían contemplarnos desde el siglo XII. Un golpe de autenticidad a nuestra visión maniquea, una pareja deliciosa que miraba la Ría con incredulidad y respeto, mientras devoraba pulpo con gesto de caviar rojo. Si se llegan a quedar tres días más, los adoptamos. En su sencillez, observandote con los ojos azules y redondos, creen firmemente que Montoro es un gurú: Y España el Gran Exito Económico del mundo mundial.

Del Caño al Coro

   

       No solamente Moñitos (y el resto de los angelitos que aún nos quedan), retornan al curso escolar y la deriva del Sr. Ministro; todos hemos vuelto, con distinto grado de irritación, a la rutina de cada otoño.  Me he dado cuenta nada más encender el tótem de la familia:

• En la 4 (muy depurado el Libro de Estilo " Acoso a la dialéctica" que inventara Intereconomía), Valencianos parecía renovada por dentro y por fuera, llevando el verano sobre la cara con el estilazo de una Goldie Hawn intelectual, y, de paso, poniendo a caldo a Cospedal por la bagatela del disco duro.
• En la 13, Isabelita Durán (como la Perón), trompeteaba a todos los puntos de la Rosa de los Vientos, los 31 parados menos, bajo supervisión y aplauso de su Tabla de Leales, a saber: Herman, Jaime y Marta.
• En la 1 Alonso "el Comunicador", entretenía a la parroquia con juegos de palabras de Humor Inteligente, a la manera catalana. Del Voto al Veto, del Caño al Coro....
•  Antena 3, en pleno subidón de share, colgaba de la parrilla el edificante vídeo promocional del PA, donde unas manos anónimas le "tocaban la cara" al candidato Flores. Igualito a una iniciación de Latin King ( los auténticos boxeadores se suben al cuadrilátero del Carrefour, a por soluciones.)
• En Tele 5, por último, lloriqueaban hiel unos contra otros bajo la atenta mirada de la Campos, mientras Gepetto meneaba hilillos al otro lado del biombo de luces. Y los Informativos hurgaban, otra vez, en el móvil de Urdangarín hasta tropezar con "el Inimputable" (Peli de suspense donde las haya)

       Total, que cadena a cadena he tenido que rendirme a la evidencia y, en plena crísis post vacaciones, me he puesto a hacer limpieza general. Mientras frotaba la encimera con el Mistol, rendía la plaza sin condiciones:
Al final, siempre hay que volver (con o sin música)

Arrebato de Honradéz

   

         Lo que son las cosas, toda la vida enamorada de la transparencia de la Ría, y ayer le descubrí la miñoca amarga frente a los cadáveres de tres ratas (de las de rabo largo y peste bubónica) muertas por envenenamiento. Hasta ahí, se podría considerar un excelente trabajo, a lo factura Merckel, de los servicios de  Sanidad e Higiene del Ayuntamiento, pero todo el asunto pierde brillo, prestancia y germanismo cuando la información corre de boca en boca por la aldea: en realidad el arsénico estaba destinado a los perros con más pedigree.

       Duele verificar que, al final del Arco Iris lo que reluce no es una olla de oro, ni hay metales y, probablemente, no exista ni olla. Como mucho una escudilla del todo a cien. Me ha escocido casi tanto como saber que lo de Fukushima sigue en el alero, lo de Rajoy va a seguir impregnando el ambiente (vía Bárcenas), o ver a Botella meneando la permanente en busca de un olimpismo que le mulla el almohadón madrileño. Pero, aunque me pille a seis mil dunas de distancia, todavía hiere más saber que el Pentágono, para arrasar Siria, ya solo necesita un titulo pegadizo (después de "Operación Tormenta del Desierto" y "Operación Libertad Duradera", les va a costar) para la marquesina del neón internacional. 

      Desde este pueblín, que ahora es casi mi pueblín, el mundo ya no es tan bonito, o el verano se acaba. Aquí también nos terminaran atrapando la CDU triunfante, la zanahoria de los cinco aros, y, por poner un ejemplo, la carrerilla de relevos hacia la UE, en la pista central de elecciones. Y, servidora, no se examina del PER hasta Diciembre. Si existen menos posibilidades de alquimia, que baje Dios y las busque. Por eso el oro calza categoria de patrón económico.  

El Punto G

   

         Hoy he tenido una charla muy clarificadora con alguien casi de mi quinta (pero de género masculino sección tradicionalista), sobre costumbres sexuales de las nuevas generaciones, y no hablamos de las de brazo en alto y banderín, sino de las comunes, del censo entre 15 y 25 que aún no se ha suicidado. Él, opinaba que, en nuestros tiempos, las hembras nos comportabámos exactamente igual con respecto al macho; servidora marcaba tres diferencias concatenadas y fundamentales. A saber:

1. Nosotras viviamos comprimidas entre "el primer amor" y "el hombre de nuestra vida" (que solía coincidir con el padre de nuestros hijos)
2. Ellas han institucionalizado la figura del "amigo con derecho a roce", que libera la presión acumulada en las hormonas sin consecuencias, y permite, por tanto, una selección genética más racional.
3. Por las razones ya expuestas, lo suyo  resulta mas límpio, sin remordimientos y por tanto sin contricción, sin vergüenzas inducidas, sin el morbo del pecado (que es la oscuridad) pero con la honestidad de las puertas  sin cerrojo, y la decisión personal a tumba abierta.

       ¡Qué lejanas parecen las cosas desde aquí! O que desvinculante puede llegar a ser la distancia. Lo cierto es que, a este lado de la Ría, empiezo a notar con preocupación, que Mariano se me desdibuja, la Roca se me figura como la Isla de la Tortuga, y los británicos peñoneros cada vez me tienen mas cara de Hermanos de la Costa. Menos mal que aún nos queda el Benemérito Cuerpo para proteger la frontera de corsarios, y 35.000 multas en una semana, demuestran que están echando el resto en el gimnasio.

       Hay que buscar aliento, para localizar, de una vez por todas, ese punto de apoyo con que mover el mundo, y dejar de mirar a la UE con el mismo empecinamiento con que contemplan los guatemaltecos a los Estados Unidos, o nuestros niños terminarán, como los suyos, hurgando en las basuras. Obama, está a punto de reeditar el slogan Luther King, porque para eso tiene un sueño de Brent; mientras el sueño de los sirios galopa hacia la pesadilla occidental perdiendo fuel por las junturas y los demás, los que carecemos de pretensión onírica (a estas alturas a ver quien es el guapo) nos debatimos entre el sonambulismo. armado de ideas, y el coma voluntário, a la espera de encontrar un "Punto G"a la palanca sociológica.

La novia perfecta

 

       Una prueba palpable y palmaria de la distancia abismal que média entre los españoles y su casta de Señorías, se me ofreció el sábado noche: Mi hermano y yo nos colamos en una boda y, no solamente no nos echaron a patadas, sino que, además, nos invitaron a una copa y nos dedicaron la canción de Mecano. Bien es cierto que nos habiamos saltado la ceremónia, el banquete y las fotos, y que, en realidad, llegamos atraídos por la salsa cubana del Bitákora (un local pequeñito pero muy elegante, a pié de arena, que, además, tiene frutales), pero la nóvia, aun sabiendo perfectamente que no pertenecíamos ni a su tribu ni a la del flamante, nos sonrió desde lo mas profundo de su vestido blanco, y nos hizo hueco en el corro de bailarines.

       Tiemblo al pensar  lo que me hubiera pasado si, atraída por el aroma del salmón noruego, me hubiera colado en un congreso de politicos.  Tal sentimiento me refuerza un deseo africano de que les salga bién (Y digo africano porque se trata de un deseo intenso, casi brutal), un deseo contrario a la razón y los mil imponderables que "componen la herencia de la carne". Esa dulce chica a la que, me imagino, veré pasear su embarazo dentro de seis meses,(fruto de una tradición matriarcal y milenaria), se merece ser felíz y una medalla al mérito, porque casarse en el nido de la gaviota sale por un pico, no tiene garantías y, últimamente, ni desgrava. Una autentica emprendedora a la que, sin ánimo de parecer petulante, me gustaría regalar una frase:
"Cuando te sientas hundida en el fango, querida, echa un vistazo hacia arriba que el espectáculo no consuela pero reconforta"

        Hoy, además, me he liberado del miedo al viento pero, claro, sobre un velero los aires son amigachos de alegría, y, sobre una bici, una moto o un coche, se convierten en "fenómeno meteorológico" de Fuerza 5, y los profetas del ramo, les ponen nombre de puta famosilla. En medio de la Ría, con la cubierta rozando sus espumas y todo el trapo abrazandolo, el viento nace de amigo ( yo "aún diría más", como Hernandez, de colega) para hermanar a un picoleto, una depositaria de la cultura gastronómica gallega, un espadachín, una burguesita radicalizada, y un post adolescente impío (al borde de la redención vía compromiso social), sobre la fragilidad de corcho de un barco. Como todo, en este verano, rezumaba emocion. Y no tengo idea de si lo mío canta al alivio por haber conseguido huir de la penumbra (de momento), o barrunto un definitivo cambio de Era. Por si acaso, ¡Bienvenido seas, Acuario!

       

Promotores y culpables

Pánico da, la vuelta al cole de los politicos.

•  En vertiente general, si uno va de ONU, OTAN y otras hierbas globales; ahí estan los americanos, sin controlar y haciendo el marine por Oriente Medio. O franceses y británicos aprovechando la ola  mientras el resto del continente - con una concentración de musulmanes por metro cuadrado solo superada durante la plenitud del Imperio Otomano- se la juega en Metros, Ferrocarriles y Vuelos interiores. ¿Por qué me acuerdo de Irak?
• En vertiente particular saltan los rebujitos de la UGT financiados por Junta, o la Gestión Hima San Pablo de nuestros derechos sanitarios, promovidos por la CAM.

No todo son ventajas, pero, ya puestos, hay que agradecerles la actitud históricamente homogénea:
- liberación por sometimiento made in USA y
- alegría diplomática europea en la Res Internacional
- mensajes de calma chicha para capear temporales (Floriano no prevé "Remodelacion dramática", pero que defina remodelación, porque el término dramático, ya se sabe, lo tiene en listón paralímpico) en la Res Hispánica.

Personalmente, eché de menos a Mato durante el paseo oficial por la alameda perdida del PP, y Curry (que andaba disfrazada de perdíz bajo un matojo) apuntaba la posibilidad de Sanchez Camacho haciendo un interinaje en Madrid. Aterrador. Menos mal que todavía nos queda el valor frente al enemigo, y los hay con bemoles para abrir micro en la calle y preguntar si habrán sentado bien las vacaciones a nuestros políticos (solo uno de once, les deseaba felicidad). Cuando se atrevieron a colgar en Internet si esperan algo de la clase politica para el otoño, el griterio de bits era avalancha. Empiricamente, la conclusión solo puede ser una:
        
                       El PP es fuego, el PSOE estopa, y viene Cayo Lara y sopla.

Mañana salgo a la mar en velero y espero atracar, de vuelta, con la mente, sino mas despejada, sí mas aliviada de repugnancias.

Entre Gloria e Inconsciencia

   

   Ayer tuve mi primera clase práctica de navegación, y aún no me he recuperado del sentimiento. Deslizaba los dedos sobre una superficie redonda y metálica, como el mundo, con la mente hipnotizada por la proa y la ilusión de estar cayendo a babor o estribor según giraba. Supongo que, de alguna manera, el patrón controlaba los mandos, como en un coche de autoescuela, pero daba igual porque, aquello, trascendía la mera sensación; incluso la utopía de una victoria electoral absoluta, a lo Marinaleda, en la República de España, palidecía un poco. Fue lo que Guillermo Brown hubiera considerado un momento de gloria. Luego hubo que bajarse del barco de la Escuela y, como Proscrito de anochecida, volver al redíl social.
       Con este, la Ría ya me ha hecho dos regalos, y ambos cortados por el mismo patrón de sal. El primero, unos días antes, surgió de las profundidades de una cocina, en Redes, con mandil de solera incuestionable, una bandeja de pescados crudos, como dios los trajo al mundo, y un discurso radical de latitud marinera al Gran Sol, y longitud íra reprimida. Sin alzar el tono, a nueve nudos de voz, la deriva ideológica a babor, y mas razón que un santo, repasó al PSOE, el PP, la UE, la Banca Internacional y los Llanitos. Se lo podía permitir porque, a su edad, con los hijos trabajando y la pensión libre de preferentes, como a Joaquín Carbonell, "nadie le iba a decir que era pavo real, si le veía plumas de pato". Al marchar, le estreché la mano, (que me recordó a la piedra pómez) con humildad; prometiendole mentalmente volver. Y lo haré antes de Septiembre.
       Tengo miedo a Madrid, y lo digo sin embages; temo a la ciudad opaca que me recibirá, me da terror no encontrar lo que deje esperando, o encontrarlo igual, pero mas inalcanzable. De hecho, sino fuera por el chato de vino, los politicos y su Aliño diario, quizá pillara ola hasta el otro lado del mar, pero, entonces, pienso, tampoco estaré cerca cuando los americanos revienten los restos de Siria (con incalculables consecuencias en Europa), cuando los israelíes se quiten el careto de mártires perseguidos en el Líbano (con incalculables consecuencias en Oriente Médio), cuando los egipcios consigan recuperar la senda de Atón (con incalculables consecuencias para su sector turístico), cuando todos los espías del mundo se encuentren en una habitación cerrada, a oscuras y jugando a la gallinita ciega......¿He escrito tres veces "incalculables consecuencias"? . Parece obvio que el miedo, a la par que libre, es hijo del inconsciente triunfante.

De la Barbacoa a Queen

   

         Ayer, dentro de ese calendario infinitamente alegre con que mitigamos la flatulencia permanente de nuestras instituciones, Lubre celebró su fiesta. Y servidora, abandonó en casa a Egipto (y su contradicción a tres bandas Democracia / Islamismo / Militares), para reencontrarse con Paris de Noia. Hacía tres años,( los de la Penumbra) que no nos veíamos, y los miré con la atención de una abuela perdida: estaban, como los nietos, más altos, más guapos y, musicalmente, casi bizarros. Una, que los conoció de pequeñitos, cuando estaban a mitad de camino entre "La Orquesta Mondragón" y "La Charanga del tío Honorio", no pudo menos que enternecerse al ver lo bién que nos han crecido. Igual te rapean, que te hacen un sóul de tripas afuera, o tiran de ranchera a lo Pedro Infante. Siempre han sido valientes con causa.e igual te cantan por Beatles, que por Bebo Valdes, y hasta por Sinatra si se tércia; esta vez, por imperativo youtube, tocaban Pablo Alboran y el galope coreano.

        Y yo no digo que, antes, quizá, les hubiera salido el galope reducido a un trotecillo alegre, pero anoche me quedó clara la evolución: Habían pasado de Paquito el Chocolatero a  Queen, sin despeinarse. Coreografía incluida. Donde hace diez años se levantaba un escenario de hierro abierto y farolillos, ahora podrían haberle puesto ritmo e himno al bodorrio de la princesa Leia: panel de latigazos de lasser al cielo, azul galaxia salpicado de chispas, escaleras trenzadas en balcones metalicos (con tecnología digital superpuesta), y confeti halogeno de plata lloviendo sobre el escenario. No era de extrañar que el censo de cuatro pueblos (Ares, Lubre, Redes y Mugardos), se apiñara en una praderita para bailarlos. Y digo censo con todos los datos en la mano porque allí había, por lo menos, cuatro generaciones: 

• Chiquillería,
•  chavalería,
•  conyuges practicantes
•  y tercera edad quitándose el mal sabor de boca de las preferentes.

       Lo pasé muy bién, cuatro horas largas de brinco al aire libre en una especie de picnic con nocturnidad y alevosía. Hasta los adolescentes, bastante mas sensatos de lo que recordaba, esperaron a la última nota del último bis, para desaparecer tras la valla a su botellón privado. Lo pasé maravillosamente y, al llegar a casa, me alegré de haber salido. Sino, conociendome, habría permanecido frente a la pantalla para ver si a la Cifuentes se le han cardado las intenciones con el veraneo, o sigue llevando la ideología tirante, agreste y paletita, de cara al otoño. Va a ser lo último, porque, en el resumen de hoy, me ha parecido escucharle algo así como "modulación del derecho de protesta", y ya se sabe cómo acaban estas cosas, como el escrache, convirtiendo al personal en terrorista de algo y pagando multa.    

Hacer Oreja

   

         En martes, ni te cases (que acaba en divorcio fijo), ni te embarques (no vaya a cambiar el viento), y, después de hoy, ni declares (que puedes salir imputado). A la impresión de ver un juez y un tribunal trabajando en Agosto, hay que sumar la chaqueta ceñida a popa de Alvarez Cascos,  el morenito caribeño, a la par que desenfadado, de Arenas, y la Prima de riesgo en mínimos. Algo está cambiando inexorablemente, y a las pruebas me remito:

• Rajoy ha escuchado a Dios y Don Manuél (sentado a su derecha), y busca desesperadamente 100 justos impolutos en Génova, o 50, o 10...... 
• Lo de Gibraltar va de comunicaciones, líneas telefónicas y control en general, ni pesqueros de nuestros abuelos, ni banderas de nuestros padres. Como siempre, pasta pura y dura.
•  Margallo saca a bailar un lento a Cristina Fernandez de Kischner justo un año después de que ella le robara la cartera. (Lo suyo terminará en romance)
• El Semental Asturcón se ha destapado como el mejor pagado de Génova y de España entera, (solo Lagarde ,y eso en el extranjero, puede hacerle sombra)
• A base de Financieros, Espías, Politicos y Empresarios, Soto del real tiene más ambiente que Sotogrande.
• Y Hacienda de Playa, con el portafólios a juego con las chancletas y el bañador de cuello alto. Chiringuito a chiringuito.

       A veces, ante la avalancha de pistas, una no puede evitar ilusionarse, como cuando te convocan para una segunda entrevista de trabajo, o te llevan a bailar sin contraprestación; y, servidora, olfatea variaciones donde, hasta ahora, solo existían Permutaciones Posibles. Vaya usted a saber si es miedo cervál o prudencia de superviviente, pero  la inquietud, como el amor y el dinero, no se pueden ocultar eternamente. Y tanto meneillo estival mosquea....o esperanza, según se mire. De momento, y como dato añadido, sorprende la escasez de imágenes con que la Sexta reencuentra a los preferentes (Apenas tres planos cortos frente a las panorámicas Cecil B.De Mille del mes de marzo)

Después del último Sigma 2 ¿Habrá hecho oreja, por fin, la casta politica?

Turismo de botellón

 

         Decididamente a la Pérfida Albión le encanta el parque temático de la Piel del Toro, y estan dispuestos a venir a hacer balconing, drinkoning o el índio, según se tércie. Pero servidora, que ya ve espectáculo por todas partes, siente un leve pestazo a timo y cómo le crece el monóculo a lo bandeja de plata y "frraude". Los síntomas, todavía en proceso de incubación, dejan poco margen a la fantasía:

1. El Mundo sigue soltando chapapote 
2. El juez Ruz sigue aireandolo (Le han caido gotas de fuel hasta al huevo de la gaviota)
3. Los llanitos se han pasado veinte pueblos empresariales en impuestos
4. La UE (que anda corta de liquidez) lleva unos meses intentando taponar las letrinas financieras del órbe.
5. A Cámeron, el bebé Windsor le ha llegado con unos datos de empleo, debajo del brazo, casi helenisticos
6. Por último, dentro de dos meses hay Elecciones en Merckel.

       Normal que se haya organizado un Festival Mediterráneo, probablemente "La patria" (y su concepto) sea el último velo que le queda al PP frente al Jurado Popular, antes del desnudo absoluto. Pero más allá de coyunturas, a una le pesan los datos históricos, y resulta que desde Washington Irving (que se quedó colgado en Granada) hasta Ian Gibson (que lleva mas de treinta años viviendo en el baúl de la Piquer), pasando por Cádiz, Mallorca o Bailén, los ingleses intentan dejar aquí, su huella o, sino, a sus quinquis. Pareciera que una cultura, capaz de elevar la hipocresía al rango de buena educación, precisa de otra con capacidad para elevar la delincuencia al rango de Genero Teatral (Lo llamamos Picaresca). Y España, hembra acosada por lúbricos piratas, hace cola en comisaría (también ONU) justo detrás de Saharauis, tibetanos, y malvineses.
        Como espectáculo alternativo al drama de realismo Social, siempre nos queda el cossío:  primero de la tarde Angel Sanchis, de la ganadería AP y criado en dehesa de cítricos, salta al ruedo reservón, fluído de manos y con querencia al engaño...¡Que suerte tenemos los españoles, con entrada gratuita al tendido 7 (sol y sombra)! Igual "El niño de la Audiencia", les hace faena a los Miura de la Tesorería de Génova, o, mejor aún, corta orejas a los Pablo Romero de la Secretaría General. Eso es arte y en el Porta aviones de Rota no se enteran de nada, Al final, 
el arrebato turístico botellonero de la Royal terminará, seguro, en coma etílico...Y habrá que fregarles el vómito.

Buena práctica marinera

   

        Ha sido un día tranquilo a pesar de los ocasionales jipíos del cielo, porque sobre la ría, las nubes se comportan como los españoles: en ráfagas furibundas de aguacero, corto pero intenso, que terminan a sol abierto. Intentaba estudiar (por aprender) el texto de la Normativa para Patrón de Embarcaciones - ladrillo de 460 páginas, tan indispensable para los Guardacostas como el Código de Circulación para la Guardia Civil de Tráfico - mientras merendaba y escuchaba las noticias, cuando el disco duro del lenguaje, ha empezado a tililarme: Mis pensamientos fluían en nomenclatura marinera. Y aún espero que el inconsciente me explique por qué:

• cuando escuchaba los cálculos del FMI para España, pensaba "Se nos ha quedado la proa fuera del agua y el pantocazo va a ser de alivio", (aunque muy lógico, porque estas cosas de ola ocurren cuando se navega contra la mar y pasadito de velocidad). Igualito que Moncloa.
• Oía lo del 23% de empresas quebradas en un año, y mi mente iba traduciendo "buque sin gobierno, en condiciones de visibilidad reducida,hacia la deriva de la Banca, y con las señales acústicas en sordina"
• Los presupuestos catalanes,"Maniobra de Vuelta encontrada" (ambos cáen a Babor).
• La subasta del Aeropuerto de Ciudad Real, echaba en falta una "boya negra de espeque, con sus bandas horizontales rojas,y los destellos de luz blanca". 

       Y así, hasta el infinito. Quizá la traducción simultánea forme parte de lo que el Código defíne como "buenas prácticas marineras" ( de las malas, no habla)....pero no, probablemente me haya entrado sal en el bulbo raquídeo.

Antes Albatros que Gaviota

   

         Intento aprender a navegar. Todavía no tengo muy claro si por querencia congénita a la marinería, llamada literaria de adolescencia corsaria, o instinto de supervivencia social (si se carece de carnet de conducir, por lo menos un PENB); pero lo que sea me lleva al puerto cada tarde - a un café y un cigarrillo en la escalona de pescadores - para ver los palos alineados junto al pantalán, y el atraque de los barcos. Hay mucho deportivo y, debidamente aislados del Club Naútico por una hilera de boyas, tres pesqueros de faena. Mi barco académico navega con grumete becario (servidora), marinero de primera (un chaval, torero, que ya ha orzado) y patrón (mucha barba, poca sonrisa y cincuenta años de olas a la espalda).

      Lo considero un regalo que me llegó de improviso, cuando aún era sueño, y debo reconocer que me ha creado ciertas contradicciones de alma:

1. ¿Donde se encuentran, exactamente, los límites entre la realidad y la auto indulgencia?
2. ¿Ha de existir una correa de transmisión impecable entre ideología y Cuenta Corriente?
3. ¿Cómo puedo no estar creando empleo  

       Eso,por ir enumerando algunas. Luego, están las reacciones de cuerpo y, hasta donde me alcanza la memoria, suelen terminar trufando cualquier razonamiento (O las cosas que le pide el cuerpo, a servidora, llevan quilla vikinga). De todas maneras, en el agua se puede ser albatros o ir de gaviota, y cuando veo atracar "de oreja" a 13TV sobre los sindicatos, miro hacia la salida del puerto, a mar abierto, y me acuerdo de "La canción del pirata":

"Allá muevan feroz guerra

ciegos reyes

por un palmo más de tierra,

que yo tengo aquí, por mío,

cuanto abarca el mar bravío

a quien nadie impuso leyes."

       Podría tratarlo como cursilada, pero prefiero ver una cuarteta futurista de Espronceda, a lo Nostradamus, frente al otoño. Y, en cuanto a las leyes...resulta obvio que el poeta desconocía el Reglamento Internacional de Abordajes. 

Trazabilidad Gibraltareña

     

        Desde que la trazabilidad se puso de moda en la UE, el concepto se ha ido extendiendo, como mancha de Prestige, por todos los seres, entes y colipoterras, de los alrededores sociales. Sin salir de casa una tiene que dar el DNI hasta cuatro veces (las cuatro grabadas para "proteger la intimidad de una"), si quiere cambiar un nº telefónico de compañía; al terminar la negociación "mi intimidad numérica" había pasado por tantas manos que me sentía víctima sino de violación, como mínimo de abusos deshonestos de datos. Tres subcontratas - ahora externalizaciones -, y la grabación de mi voz (cada vez más cabreada) recitando cifras, han bastado para llevar la Línea A, que estaba sobre el punto C, a la Línea B, que también estaba sobre el punto C, para configurar la nueva Línea C que se ubicará sobre el punto C. Literariamente, lo teatralizó Kafka, filosóficamente,lo definió Nitzche, politicamente nos lo regala Génova a los españoles....Y servidora no tiene línea con su número de siempre hasta dentro de tres días.

       Un espíritu mas conformista, tal vez, compararía los absurdos personales con los generales ( minimiza mucho), pero el de servidora, que es bastante tocapleitos, no se ha dejado consolar ni siquiera por el exhabrupto nacional sindicalista de Exteriores. No queda muy claro si Margallo va contra la agresión ecológica, la económico-pesquera, o la meramente tributaria; pero que tiemble er británico Peñonero. Van a tapar lo de Lopez del Hierro sobre sus costillas. Y debe ser muy gordo a tenor de la batería:

• Inspecciones fiscales
• Control de Capitales.
• Restricción de vuelos
• Entrada a 50 euros, sin pegatina en la puerta 

       A ese lado. A este, la pobre e ingénua Gemma Araújo, heredera de la alcaldía de la Línea (y sus pasados contubérnios) echa de menos una "mesa de diálogo". Esperemos que, con el verano, no le salgan más chanchullos a la cúpula del PP, porque la Roca amenaza con volver a ser "punta amada de todo español". Y que la OTAN nos pille confesados.  

El sabañón de la Ría

      

        ¿Y ahora qué? Igual servidora se ha convertido en cariátide de galería, o somos todos, o han sido ellos quienes se han vuelto estatuas de sal a la espera de algo, pero tengo una creciente sensación de tetrapléjia constitucional: Todos miramos, hipnotizados, cómo, al borde de un acantilado, con el viento en contra y tormenta a sotavento, Rajoy intenta mantener la pose de la gaviota a lo "Karate Kid". No sé por qué, me viene a la memoria el paralís belga que le entró a la UE cuando, hace unos años, se pillaron las libertades en los dedos polacos, por cortesía de Aerolíneas CIA. Nosotros, tampoco podemos hacer legalmente nada puesto que esta situación concreta,como les pasaba a ellos, no se contempla en la norma. El crimen perfecto, por falta de tipificación  (eufemísticamente, los juristas lo llaman "vacío legal").

       Más que un recodo, la cala y mi pueblecito okupado, forman un panadizo que le hubiera salido a la Ría de tanto trabajar los astilleros; por eso, la corriente fluye despacio, sin altibajos, y le da tiempo a la mente. La marea sube y baja con lentitud edificante, perdido, ya en Chanteiro, el aire mayestático de mar abierto. Aquí, donde el censo no nos llega para concello, pero el pueblo piensa como Ciudad ( y hasta Universitaria) Madrid se percibe como un problema de tiempos, de espacios y hasta de respiraderos, según se mire hacia Génova, Sol o la Carrera de San Jerónimo. Tal vez, insinúa el murmullo de la Ría, es hora de inundarles el arratre con cientos, miles, millones de pececillos informáticos y un solo mensaje: Moción - Dimisión.

       Aquí, insisto, el FMI se mantiene anclado en Astano, acumulando óxido, y, encima, hay que devolverle una pasta a Almunia. Asi pues, no me extrañaría nada que Sigma 2 hubiera testado su estadística por los alrededores. El suspenso general a políticos....probablemente, también

Mariano quiere ser Don José

   

        Ya cuando Mariano anunció la Comparecencia, servidora sintió un aldabonazo cinematográfico y Don Pepe Isbert, alcalde de Villar del Río, me recorrió el espinazo: Iba a dar explicaciones porque la ciudadanía merece una explicación y, como presidente, una explicación iba a dar. Mosqueante. Casi tanto como escuchar a Herman Terchts comparando el desolador futuro de 47 millones de españoles, con el de "20, 30 o 40 cargos politicos del PP". Solo a Rosa Díez le salían preguntas hasta la "veinteava", y, al final, tenía razón Fina.

     La justificación, encima, me retrotrajo a un culebrón de Televisa. "Me he equivocado", y ya está. Por eso una se declara adepta a la novela mejicana frente a sucedáneos caribeños, por tres razones de autenticidad:

1. En la respuesta azteca todos, buenos y malos, tiran de gatillo con facilidad, por desahogarse.
2. Saltan de la puta a la monja sin fisuras, con una alegría moralizante propia de Esopo.
3. Cada veinte episodios, dedican uno a publi reportaje turístico (otra forma, sin más, de servicio público)   

       Bueno, pues en la telenovela también se equivocaban, pero los guionistas tomaban medidas honestas. Y en lo de esta mañana, en un Senado que sonaba a culebrón, ni había desahogo, ni moral, ni servicio público. Y Fina tenía razón. Y eso, duele.
Puede que solo sea escozor porque el aprecio a lo mejicano me llegue de reminiscencia republicana, no quiero ni pensar que el espectáculo me haya traído al subconsciente la democracia de Quetzacoatl.

      Hoy, creo, que me voy a acostar temprano.

Le grand Buffete

       Quedan 18 horas para la Gran Explicación, y todo el mundo anda en capilla, o semi. Moncloa con el género dentro por la calor, Ferráz con los toldos desplegados y, el resto, afilando su minuto de palestra. Solo el juez Ruz se puede permitir el lujo de un veraneo en conciencia, porque ha dejado el menú escrito y la pieza en el horno; todo con pulcritud de Registrador de la Propiedad (Rajoy debería apreciarle la deferencia) Y eso que en Masterchef lo tenían más fácil. Para la receta judicial, solo ha contado con Arenas y Cascos de guindilla - por el aróma a aznarismo -, y Cospedal de perjíl a las 200.000 hierbas. No es de extrañar que, según se filtra en malla de red, la "judicatura de corriente afín" ande como loca intentando hervir una nulidad minimamente plausible, para sustituir la Gaviota rellena de castañas. Ahora que, tal y como lo veo, va a resultar muy dificil convencer a la prensa internacional de que se nos ha roto el horno. Los periodistas, me consta, son seres de hambre crónica e ilimitada, y a veces, cuando les sale la cara carroñera, llegan hasta urgar en la basura mas asquerosa.

      Yo no sé Mariano, pero si servidora se siente como perdiguero en coto de Marqués, en su lugar me sentiría perdíz. Además me ha parecido escuchar a Gonzalez Pons que "lo último que interesa a los españoles es la corrupción", síntoma evidente de poco descenso del altar a los asfaltos. Y se lo han recordado con otra recreación: Vosotros, Nosotros, Ellos y Teófila Martinez, hierática como la esfinge de Gizhe, mientras se enteraba de que le paga la Corporación Pueblo. Una Inmaculada, baratillera y con niños, le traía el mensaje.

      Fina, dama de la Ría, ochenta años de sabiduría en formato de salud impecable y marinera, dice que mañana nos iremos a la cama como hoy, sin saber en que punto de la escalera se encuentra el presidente. Al fin y al cabo, dice, nació a este lado del Miño y, en momentos de crísis desesperada, génes mandan. 

     Por alguna razón (que prefiero enlazar con el Romanticismo de Dª Rosalía), me asomo mucho a la galeria, quizá por la esperanza del horizonte, porque a ras de orilla las cuentas salen en A. El pueblo queda muy lejos de Suiza donde acaba todo lo B: la pasta, la vergüenza y las frutas pochas del árbol. 

De Martín Vigil a Grey

    Esta mañana, por fín, el sol me ha llamado a la Ría y el olor, el jadeo leve del mar en cada ola, todo, parecía preparado para la adaptación teatral de un clásico: "Verano de pasión inocente". Ocupaba platea anónima, con derecho a refresco, solo separada del escenario por un seto (eso si, alto y frondoso, muy galaico):

• Tu no sabes lo que es que te salten el ojo con un tacón - dijo ella.

                         (Silencio in crescendo hasta murmullo)

• ...hasta el viernes es fiesta, así que mañana vamos y le preguntas al chaval - dijo él - Porque en el momento en que te coma la boca otro, se acabó conmigo....

                          (Nuevo silencio, esta vez, ominoso)

    Mis hijas ya no están en edad (desde hace un tiempo, además, me he dado cuenta de que, miran al macho friamente, sin motivos hormonales), y a Moñitos aún le quedan 15 gloriosos años, antes de la Gran Crísis; así que disfruté de la representación, con cierta nostálgia. Los actores eran fantasmas tras un telón ecológico, pero las voces interpretaban en primer plano, con una espontaneidad y realismo que me emocionaron. Sentían todas y cada una de las palabras que iban diciendo.
    Con los ojos cerrados, mi memoria galopaba por los páramos del amor/odio. Servidora, como todos, tuvo sus extremos - claro que, entonces, se pasaba de adolescente a joven responsable, sin transición, apenas con un cursillo social. - y la modernidad ha incrementado los tempos y desglosado el cursillo en tres: pre adolescente, adolescente y post adolescente. Y una no sabe exactamente en cual etapa colocar a los indivíduos de entre 15 y 20 años. Pero podía imaginarme la juventud, la gestualidad...Y me acordé de un estribillo

 "...quiero ser el único que te muerda la boca
     porque sí, porque sí, porque sí,
     porque en esta vida no quiero vivir un día entero
     sin ti..."

       Pasaron junto a mi toalla aún discutiendo.

•  Yo pena te voy a dar siempre...
•  Pues no, si estoy por pena no vale....

   Y se alejaron juntos, con las cabezas juntas, los pasos juntos, disfrutando de ese maravilloso amor de verano.......No sé de qué, tengo más envidia.