El Alma

       Hoy hemos recitado el segundo funeral de mi Madre (es increíble lo que cuesta ponerlo negro sobre blanco), porque nuestros amados, como las estrellas de rock han tenido tres sepelios, o memorias,o tristezas colectivas:

1. La del amigo fiel, hombre venerable que incluso ayuda en la misa.
2. La de los hijos, los que nos quedamos de relevo de guardia.
3. La del "rincón de Mar", que se celebra a orillas del Cantábrico, nuestro Mare de clán .

       Hace unos años, hablando con un retoño joven del tronco, me dijo:"Yo al abuelo no lo recuerdo, y no espero que mis nietos me recuerden a mi."A partir de ese momento, servidora se propuso combatir el alzheimer generacional, sobre la base de dos conceptos:

1. A quien te ha dado la vida, hay que acompañarlo hasta el final, hasta la orilla misma de la laguna, y darle en mano una moneda a Caronte. Es de bien nacidos. 
2. De ahí se vuelve con el alma extraña, pensando en los demás casi como un bien imprescindible -mas perecedero que los yogures y de rentabilidad imprevisible- pero exquisito .

        Es curioso lo fácilmente que nos dejamos llevar por el relativismo. En el autobús de vuelta, un gitanillo rubianco como de cinco años y Yáya en Villaverde Alto, habla estruendosamente con su pá, "¿Que quieres que te compre?""¡Chuches!", "Pues un saco entero de chuches","¡Y gusanitos!","¡Pues también, un saco entero!". El niño ríe, excitado, y se bajan en la siguiente parada. No sé por qué, me acuerdo de Juan Ramón y Platero:
"-Mi páre tié un reloj de plata.
 - Y el mío un cabayo.
 - Y el mío una escopeta..."

Cuando lo leí, en el colegio y en la imaginación, el gitanillo del poema arrastraba las jotas igual que mi niño del autobús.Si esto no es tener el alma extraña...

Señales

   

       

       Primero fué Bono, intentando justificar su patrimonio a través de una biografía a caballo entre Heidi y "La cabaña del Tio Tom"; luego Aznar postulándose abiertamente como candidato en la sombra; un par de días mas tarde ven la luz las notas perversas de Guerra que va de francotirador de élite independiente (no confundir con mercenario). Y cuando una empieza a asumir esta especie de auto exculpación publico privada PP-PSOE, se da de bruces, en un zapeo, con la mirada fría, sin motivos personales, de Rafael Vera. Y nada menos que desde el buque escuela de Intereconomía. 

       Provengo, hoy por hoy, del cartón y de la caja; pero tamaña exhibición de Mings de la III Dinastia Democrática, con la magistratura acechando, código en mano, y el ronroneo de las preferentes como banda sonora....me hace pensar en Sherezade, en Balzac y en Houdini, todo al mismo tiempo. También parece raro el empecinamiento de "la testimonial" en exculpar a Bárcenas; desde Crespo (que para su desgracia no es familia de Cospedal) hasta Villar Mir, pasando por Garcia Pozuelo, la corriente de opinión/declaración, es unanime: El marrón se lo come Lapuerta. Pero, claro, el ciudadano - a pesar de un sistema educativo pensado para generar individuos gamma - se ha vuelto listo a collejas y, a lo mejor, se esta organizando en hipotéticas listas libres, con hipotéticos candidatos independientes (del estilo Garzón), para una hipotética victoria electoral que acabaría, hipoteticamente, con el bipartidismo, la monarquía y el imperio de la banca, de una sola tacada.

       Tengo una amiga, Juana, que me llama "Santa Virtudes de la Negra Profecía" porque fué votante del PP y, mientras metía su papeleta en la urna, servidora ya la estaba hablando de Cápio y Güemes. Desde entonces, he acertado los pasos de Génova, con la misma exactitud con que ella ha vivido sus consecuencias (preferentes, paro y becas), y ahora me da pánico hablarle de politica. A ver como le explico que no hace falta bola de cristal: Basta con interpretar las señales

El Metro de Ávalon

   

 


        Mira que han pasado años desde Atapuerca, y en la especie seguimos manteniendo, incólume, el instinto cazador. Perfectamente limpio y listo para revista. Los americanos cazan patos y sospechosos sin hacer discriminaciones; aquí, con menos tradición democrática, se cazan voceras y magistrados. En los USA, de esta manera tranquilizan el espíritu social; aquí sirve de entrenamiento para futuros camuflajes de campaña y, además, embarran (La última pella de arcilla ha enterrado a la testimonial de empresarios en el caso Bárcenas). Cierro los ojos he intento evolucionar un poco, no mucho, hasta los tiempos de Ávalon, pero es imposible. El diablillo anarquista que me vive dentro, coloca  Camelot hacia Moncloa y la imaginación se recrea en la desigual liza entre Arturo de Pontevedra y el Caballero Negro de Valladolid. Puedo ver a Ginebra, sobre plataformas de artista, dirigiendo las cocinas del castillo y arrojando los restos a los cocodrilos del foso; mientras Merlín (Mutatis Mutandi) guarda las escobas en Suiza, junto con la varita mágica. La Tabla no es Redonda (que no hay posibles), sino mesitas de mus con velador - mucho mas íntimas-, artisticamente distribuidas para repartir a los Barones y la Hacienda de sus Baronías.

       De vuelta a casa, a la realidad, la Linea 1 del Metro rebosa arte, música y espíritu constructivo. En Sol, un hombre como de mi quinta y educación, la cabeza blanca y greñuda, la suciedad de la acera sobre la ropa, en la mugre de los dedos, en el cansancio del rostro, y hasta en el aire alrededor de su persona. Y nos mantiene, a servidora y el resto del andén, colgados del mástil de su guitarra eléctrica. Los ojos cerrados, el tacto de Mantovani y un amplificador de la era del Comecocos pero... ¡ Dios,qué punteo! Por Carlos Santana, perdiendose la nota espesa y negra, como un eco, por el tunel. Subyugados, todos buscamos una moneda cuando el tren se acerca, y nos subimos al vagón en silencio para no perder los últimos lamentos de la guitarra del hombre que, con los ojos todavía cerrados, no se ha dado cuenta de que hoy cena caliente y de gourmet. Impresionante. ¿Donde demonios estan los productores de radio cuando se les necesita?

Banqueros y otras raleas

 

    Me reconozco desconfiada, por edad, por educación, y por ideología, pero aunque no lo fuera, un vistazo al ambiente bancario que corría por Madrid esta mañana, hubiera sido mas que suficiente para generarme un escepticismo digno de Comte. "Mas allá de los tejados, gatos y metafísica"....Y banqueros, añadiría. Ultimamente, dudo hasta de internet porque no me cuadran las estadísticas. Pero lo de hoy (con la 13 meneando la sardina informativamente podre de la entrevista Aznar, Antena 3 sumida en el gore, y la Cuatro sacando primeros planos del jubilado en calzoncillos que protestaba el fraude preferente) ha terminado por pelarme los restos de la inocencia. Recapitulando:

• Asaltan la cartilla de un niño de 10 años en Ferrol.
• Botin, Fainé y Gonzalez se reunieron para despedir a Rato
• Blesa, con habitaculo particular en Genova, despachaba con Bárcenas.
• Bankia declaró 309 millones de beneficios, tres días antes de reconocer una deuda de 20.000 millones (Luego madurarían hasta los 24.000)
• La Señora Urdangarín, como declaró a Hacienda, solo es culpable de Borbón. (Menos mal que aún queda Castro, porque el fiscal general nos ha salido mas Dulce que Torres)

 Y, creo que, si me esfuerzo un poco, puedo listar hasta cien causas de escepticismo mayor. No obstante, me cuesta perder la fé en el género humano; asi que he decidido concentrar la duda razonable en cuatro principios de  supervivencia:

1. El drama nacional rebasa las fronteras de lo patético para entrar de lleno en lo delictivo: No hay mas que seguir un par de dias a Susana Griso (directora de "Espejo Público", un remake audiovisual de "El Caso")
2. Frente a la Audiencia, se hace obvio que los banqueros españoles no tienen ni deudos ni amigos, mueren rodeados de morosos y acreedores.
3. Gracias a Ruiz Gallardón, la justicia se ha vestido de Lacoste y, para recuperar 1800 euros hay que invertir 3000 Al precio por acción de Bankia, una reclamación por estafa preferente no se paga ni con la pelleja
4. Los politicos inventan palabros y los medios aplican la receta (sorprendentemente, alguno ha aconsejado a la Junta de Andalucía, que cambie el término "expropiación" por "transmisión temporal". Se ve que a la UE, que también sufre lío conceptual, le suena bolivariano)  

       En el colmo del cinismo, ayer creo recordar, escuché a un miembro del gobierno decir algo asi como que el dinero sobrante del rescate a los bancos, estába a buen recaudo. Se me puso la maruja de punta: ¿Ha sobrado dinero? Y si es así ¿Por qué no está en el bolsillo de los autónomos? Seguro que ya tiene nombre, pero, en mi pueblo, se llama recochineo

Oasis

 

           El trabajo avanza y el eco ya se ha venido a vivir en las librerías, vacías hasta de polvo. Al mismo tiempo que los estantes, también se me ha desertizado el espíritu y, en este momento, me siento como la OAS, perdida en las dunas literarias de Argel, y arrastrando el fusil en busca del oasis de Francia. Servidora,  con la moral derrotada,y las arenas ingentes de dos habitaciones y un pasillos repletos de libros en el horizonte, camina maquinalmente, hacia el oasis del mes de julio. De vez en cuando, en hora punta, me asomo al totem para ver como respira el mundo, y si sigue respirando. Aparentemente no mucho cuando llevan dos días hablando de Aznar "el postulante", mientras Rajoy se bate el cobre con los siniestros "Men in Black" ,en defensa de Botin; a la Botella le va a salir por un pico el casorio de la niña (Que afición al festejo de luz y confeti tienen en el PP.); Urdangarín se marca el tangazo "un euro vale mi honor"; a Mas y los catalanes los han vuelto a excomulgar (Pero el Señor es inmensamente misericordioso y al final siempre les perdona).....el Tótem mantiene imperturbables los rostros de piedra.

       En otro orden de cosas, nos han empujado a la charca administrativa y nos llega el lodo burocrático por las rodillas. Ya se han presentado las primeras ratas almizcleras del gas, la luz, el teléfono, al hedor del cambio de titularidad del contrato. Y después de pasarme una tarde entera triturando recibos desde el 71 (palabra) hasta el 2013 (incluido), hubiera podido exterminarlas sin el menor escrúpulo. Cada papelín me traía los agobios que pasó, mi pobre crónico externalizado, para hacerse con ellos ( porque lo viví. Estaba allí) y ahora, yo, estaba destruyendo las medallas de treinta años de victorias. Por un momento he imaginado un entierro vikingo de memorias, en el estanque del Retiro, mas digno, mas higienico y mucho menos doloroso, pero Ana cierra parque a las diez, y Cifuentes, seguro, querría cobrarme una incineración de papeles, a precio de atentado terrorista.

       Leo hacia arriba.....¿vikingos, catalanes, beduinos, indios de las praderas? Necesito, urgentemente llegar al Oasis.

Veraneantes

     

       A la salida de la mina de polvo y letras, una ráfaga, como de brisa del este, amenaza con oxigenarme la mente. Me vienen a la cabeza el paseillo de Bleza,y la pasarela testimonial del PP De momento solo las top que se ajustan al peso corporal mínimo de Hacienda:

•  Elegante, como siempre, Pio García-Escudero, 
• Look cásual para Nasarre.

 El problema son "Los Otros", igualito que en la peli pero con Cospedal haciendo de Nicole Kidman.
 Y en el PSOE, preparan macro romería para el otóño, asoman los primeros carnets de baile Patxi López, Tomás Gomez, Madina, Garcia-Page, todo partidazos. Da alegría ver tanto romero... Pero si algo me ha llamado la atención ha sido la descarnada vocación bipartidista de Antena 3, donde saltan de Bono (su autobiografía y su eterno problema de jotas) el lunes, a Aznar (y su problemilla de sobres) el martes. El polvo de 1500 años de literatura se termina por depositar en el fondo del ánimo y, hacia las once de la noche, he llegado a la conclusión de que el 2013 pasará a la historia por la afición al cash y el anonimáto; como los grandes emporios internacionales: La Federación de Cárteles, el Sindicato del Crimen....

       Extramuros, la España post parental, la que esperaba encontrarme de frente, sin barrera filial posible, está a mi espalda, jadea ansiosamente y lanza mordiscos al aire, por encima de mi hombre, intentando atrapar el veraneo. Todo el mundo espera "la llamada" para saltar la verja de este lamentable curso politico escolar (con espectacular suspenso), y sacar de parranda a las vacaciones porque, incluso el paro parece menos desempleo y más "alegre paseo", en manga corta. Me pregunto cuanto tardará el gobierno en contabilizar a los parados como veraneantes localizados.

Tramites Literarios

     

        No va a ser "Los Puentes de Madison" porque mi madre, con Meryl Steep, solo tenía en común la piel palida y sajona; pero desde que estoy dedicada a embalarle los libros, parece como si una mujer distinta me esperara en cada estante. Llevo cinco cajas donde se acumulan Stendhal, Duvergier, Proust,  Beauvier, por ahí le destilaba el liceo francés, y no por el formulismo (como había pensado toda mi vida). Y poesía, mucha, en todos los formatos y de todos los paises; sin distinción de época, estado civil ni  reconocimiento del autor. O sea que.... ¿una romántica le vivía detrás del sargento?

          Volvemos a las curiosidades de la historia personal de cada uno: el mismo día en que Wert le perpetra a la sociedad española el mayor recorte intelectual de los últimos tiempos, servidora descubre que el icono educacional de su infancia (hierático como Nefertiti y formalmente en la distancia del trono de Isabel de Inglaterra), inamovible en principios y estilismo, tenía vida propia, y, encima, interior. Cierto que la pillé varias veces leyendo a Colette, y en una ocasión charlamos sobre Victor Hugo y George Simenón, pero ¿Pierre Louis?......Se me abren las carnes solo de pensar en cuando llegue a los diarios privados (hay seguro, en algún sitio) y tendré que consultar con el gabinete de crísis si quemarlos directamente o echarles un vistazo.

       Lo malo de los libros no es la acumulación de polvo, que también, sino su capacidad de mutar a chivatos de las intimidades de uno. Dependiendo de la ubicación en la estantería, y factores como accesibilidad o desplazamiento en cuanto al eje cama, un volumen representa una cosa u otra en la vida del usuario. Luego, la fisiología propia de cada volumen (desgaste del lomo, apertura de las páginas...)
y el estado espiritual o interior donde algunos con suerte aparecen subrayados, otros, los privilegiados, lucen glosas en los margenes; la mayoría lleva la marca de un vértice doblado (señal inequívoca de lectura), y todos, todos, envejecen sutilmente espolvoreados, como mínimo, de aprecio. Tal es, creo, el alma de una biblioteca privada. Las públicas, según he podido observar con los años, carecen de alma, pero están muy bien surtidas de cuerpo.

       Como Mafalda con la sopa, intento concentrarme y hacer, del universo de cartón, un tramite indispensable para el fluido de la vida tal y como la conocemos. Lamentablemente los libros me lo impiden o, como diría Freud "el inconsciente donde residen las figuras parentales"

Un año mas sabios

   

      Ayer nos levantamos de cumple y santo, todo al mismo tiempo. Hasta las siete, con invitación oficial, se podía participar en los juegos y actividades previos a la tarta del 15M (pastel de agitación con marrón glacé de propaganda, y kirsch bañando bizcocho de Sol y democracia), el soplido de las velas a lo huracán asambleário y, en la piñata, dos regalitos a cual mas envenenado:

•  Uno: Nuevo impulso hacia el universo Huxley, cortesía de unas celulas madre americanas que la mayor parte de la especie verán como solución oncológica, y el sistema financiero computará,probablemente, como solución laboral a largo plazo
• Dos: Nuevo look de Jorge Verstringe, que se ha plantado la cazadora de camuflage del comandante Marcos, y amenaza con no quitarsela hasta la victoria final. Igualito que Isabel de Castilla y sus enaguas.

      Afortunadamente lo mas sintomático, y divertido, bullía en el No cumpleaños del sombrerero loco de Alicia:

• Cifuentes acusando de radicalismo al 15 M durante el desayuno
• Mintegui reeditando a Rahola con una versión txistulari de su famoso "usted no sabe con quien está hablando",en la tapa de mediodia.

       Servidora, en este momento, vive rodeada de cajas, sueña con gigantescos envases de cartón y se está haciendo un master en embalado de urgencia. Hasta empezaba a sentirme connaseur del cartulaje cuando esta tarde, en plena Glorieta de San Bernardo, bajo el edificio Asturias - frente a la casa de las maletas - una anciana caracol, (de las de carrito-concha con vida entera cargado a la espalda), ha sacado un cortafríos de entre las faldas para horadar hueco en una mata de alambre de espinos. Las ha plantado el ayuntamiento - Setos metálicos, de hoja finamente trenzada- sobre bajos comerciales vacíos, con la intención de desanimar a indigentes,inmigrantes y demás ralea trashumante, en sus aspiraciones de techo. El mimo y el cuidado con que pasaba los cartones al otro lado del agujero, le han dado una soberana colleja a mi conciencia: lo que para mi, es un incordio. Para ella, era una bendición.  

El espíritu Brubaker

   

   He degustado "Brubaker" con la misma delectación con que la paladeé a los quince años. Ese Robert Redford de oro rechazando el pastel casero de un contratista, resultaba edificante incluso a treinta y cinco años de distancia. Naturalmente, a los quince había matices que mi adolescencia (por muy incómoda que resultara) jamás hubiera podido captar. No conocía, los elaborados productos S.A de la política y, como mucho, SOFICO me sonaba, de la radio; pero recuerdo perfectamente que me sentía reflejada en las rayban, saliendo de la oscuridad,mirando al sol de frente y con miedo. Y que lloré cuando el arcángel reformador del sistema penal americano, salía por la puerta grande, en coche, entre el coro de los presos.

       Ha sido bonito volver a interiores de plano nítido, sin un ápice de croma. Hay películas que implican momentos concretos (De hecho, pensándolo bien, quizá los momentos concretos sean películas) y uno es capaz de verlas cien veces esperando sentir, y sintiendo, lo mismo en cada ocasión. Secuencias  ante las que el alma se rinde incondicionalmente. A mi me ocurre con James Stewart corriendo bajo la nieve y gritando "¡Felíz Navidad, vieja Compañía de Empréstitos!". Y ni siquiera el Banco de Crédito Oficial rapiñeando los préstamos a las Pymes, podría amargar su sabor. Asi que el aplauso rítmico, unánime y universal a Henry Brubaker me erizó de madrugada, como entonces, los estambres de la esperanza,  (órganos interiores como raices de hilo), con la misma fuerza del rumor de las mareas: "¡Si, se puede!"

     A una noche de distancia, tanto sentimentalismo tenía que tener consecuencias y, eslabón a eslabón, he terminado aterrizando sobre las posaderas del inconsciente: Mi querido crónico externalizado  formaba parte de todos y cada uno de los retales de época. Ya sabía yo que la culpabilidad de la existencia acabaría enseñando la patita. Desesperadamente busco "un centro de gravedad permanente", y ahí está la politica nacional para salvarme los muebles mentales. Nada como la atomización juridico abortiva del PP, o el "asunto Mozarowski para devolvernos la paz espiritual a las gentes sencillas. 

De Madre a Hijas

   

        No quería hablar del aniversario pero, curiosamente, mis hijas se han puesto como hidras. Que si "ya que tienes un blogg, podías ejercerlo", que si " es mas interesante el 15 M que la vida de Manolito", que si "Las fiestas del barrio tampoco han sido para tirar cohetes y, a Moñitos, casi hubo que quitarle el pringue de lápiz con escoplo"....Todo eran quejas y protestas en una gente que, pensaba, escuchan la palabra libro y echan mano a la pistola (De la RED creí que se limitaban a youtube y Violadores del Verso). Pues bien, que lo sepan, no he querido hablar del aniversario de ayer porque a la imagen me remito, y, además, bastaba escuchar a Cospedal, esta mañana,  intentando no hablar de cifras. Mis hijas son muy jóvenes y existen infinidad de matices que se les escapan por el sumidero de la moda. Por ejemplo, ¿Cómo se les puede inculcar la protesta absoluta del silencio? Después de haber convivido con cuatro planes de estudios distintos (a cual mas imaginativo e insulso) ¿Cómo les explicas que hay una zona oscura en el límite de la ley donde la misma ley permite su transgresión?

       Cierto que ayer el espíritu social gritaba, en vivo, la misma queja que construyó una cuna en Sol. Y, cierto también, que la plaza rebosaba de la alegria del reencuentro, de vernos todos y más, y darnos aliento, y jalearnos con música, y bailarnos con banderas y pancartas, porque volviamos a estar en asamblea. Pero precisamente por eso, hijas mías, porque es cierto y la imagen canta, el silencio resulta más inquietante, mas espeso, siniestro casi de no saber que oculta, y, siempre, termina cristalizando. No hacen falta palmaditas en la espalda, bastaba con escuchar hoy, lunes, a la derecha atrincherandose en la mayoria absoluta de sus listas cerradas. ¿Hace falta mayor prueba de la supervivencia del Movimiento?

       Por si aún os queda alguna duda, niñas mías, atended a Ramón Jauregui porque la Plaza rebosaba. Escuchadle pedir al PSOE que se ponga de frente, porque ya no son tiempos de perfiles. A lo mejor intuís que, practicamente todos en la Carrera de San Jerónimo llevan ficha social de frente y de perfíl, y, para volver al bipartidismo se van a tener que borrar la cara. Es mi obligación de madre enseñaros la perversa sutileza del matiz: Sereis más felices y os darán menos collejas.

Un beso

Mamá.

     

La Fiesta de Manolito

 

         Con la primavera en su cenit, el barrio en fiestas, y los universitarios de exámenes finales, los paseos con Manolito a las cinco de la madrugada, han mutado su naturaleza de obligatoriedad renal a disfrute hormonal. Muchas cosas han cambiado al calor pre turístico de Madrid, como si la flora y la fauna hubieran eclosionado en un sinfín de especies exóticas con raíz común: todas las especies analizadas arrastran exuberante alegría, muy inducida, y que apesta a calimotxo peleón. Pero este fin de semana, además, los vecinos auto gestionaban las celebraciónes del 2 de Mayo, y la plaza, repintada de rayuelas, con tizas de colores, recuperaba a una infancia que la Botella se empeña en desaparecer. Sorprendéntemente, había más niños que mesitas de terrazas, pero claro, son menos rentables que los turistas de las mesitas. A Moñitos la han decorado la cara, con sus bigotes de gato y la naricilla negra, y la han enseñado a bailar/practicar capoira, a los pies de la estatua de Daoiz y Velarde, que también hay respeto a los héroes del pueblo y de la historia. Y hace falta inculcarlo en las generación siguientes, se pongan como se pongan en Génova.

       De amanecida, Manolo venía conmigo, tasábamos daños y alegrías en honor al Santo, cuando tropezamos con un grupo de franceses, o estudiantes, o franceses estudiantes, que orinaban a gritos en la Corredera Alta, al cobijo de unos cubos de basura, mientras unas Erasmus (a todas luces nórdicas ) se pelaban de frío con los brazos al aire, y las escuetas falditas de tela de mercadillo. Nadie les había dicho que en la soleada España, al igual que en el desierto del Sáhara, las noches refrescan el espíritu y, por mayo, se tiene que bailar mucho para evitar el amoratamiento. Les daba igual. Chillaban, reían y vomitaban rojo como si el trópico las hubiera alcanzado.

       Por alguna razón (Que cuanto mas las veo, mas entiendo) Manolito tiene club de gruppies europeas, nada mas poner una patita en la calle. Para mi que le ven el landismo en la alegría con que olfatea los bajos, en las orejitas erguidas con que habla, en las pezuñitas con que taconea la carrera  entre la plaza de la Luna y San Ildefonso. Como Don Alfredo, Manolo también es un español bajito, simpático y echao p´alante. Y, además, le privan las gran danesas, las pastores alemanes, o belgas, y las fox terrier talla XL. No llega a ninguna, pero lo intenta, se esfuerza, corre, juega, les cuenta picardias al oído, y mas de una se le ha tumbado para facilitar la tarea. Servidora, por supuesto, ha interrumpido el cortejo y se lo ha llevado, con la correa, gruñendo y pataleando, de alguna que otra lid romántica. Tiene mala suerte, el pobre, porque una (de bachillerato antiguo) recuerda perfectamente la anécdota Bernard Shaw:

       "Una vez, Shaw fué presentado a una dama de hechuras espectaculares y cerebro límite, que le propuso tener un hijo conjunto como experimento genético.

• Imaginese - le dijo - la persona que saldría: con su cerebro, y mi belleza
• Gracias, madame - contestó el Nobel - Pero sería un desastre si nuestro hijo naciera con su inteligencia y mi belleza"

Ovejas y Leones

 

     No me cabe duda, Alfredo Landa nos alborotaba el cabello según íbamos llegando a la Plaza de Neptuno, como si fuéramos la última españolada, plena de Santos Inocentes, a la que le niegan el pan, la sal y las cifras. Seguro que a él las cuentas tampoco le han cuadrado con las de Cifuentes, porque si la marea que bajaba Castellana solo representaba el 20 % de la protesta, este pais debe estar en el número uno de los top ten pedagógicos de occidente.

       Y, lo que son las cosas, mientras los distintos oleajes se estrellan contra el arrecife de vallas azules, un heroico grupo de Greenpeace (que tienen exclusiva de hazañas) conseguía abrir la ruta a la cumbre del Congreso, y ponerle una pancarta al hemiciclo en plan peineta, en todo lo alto. Dentro, la mayoría sigue sorda, ciega y monocórde (que es peor que muda). Pero el espectáculo de la Asamblea de Madrid - donde hay insultos, amenazas, denuncias, abandono de bancos, y castigos de cara a la pared - me ha planteado una duda: Nuestra casta política, como los albinos, ¿No será una regresión evolutiva?

       Hace dos días Moñitos fue de excursión a una granja escuela, de esas concertadas, donde los bichos estan acostumbrados a los niños y no salen corriendo en dirección contraria cuando intuyen un autobús escolar. La experiencia era un hito en sus tres años de existencia, y así lo trató la familia. Servidora llamó a la niña madre a eso de las diez de la noche, para interesarse:

• ¿Que tal se lo ha pasado - pregunté.
• Ha vuelto agotada - susurró mi niña madre al otro lado del teléfono - Se ha quedado dormida nada más cenar. No quiero hablar muy alto por si se despierta.
• ¿Y que animales ha visto? - seguí interrogando 
• Lo clásico - me contestó el susurro -  conejos, pavos, gallinas, ovejas...

       En ese momento, en medio del listado sibilante de animales de granja, se oyó, nítida, la voz agraviada de mi nieta desde el otro cuarto, donde llevaba hora y media durmiendo:

• ¡Ovejas no!¡Y las gallinas no tenían huevo!

       Colgué, con un espasmo de risa mientras pensaba en lo inmenso que se va a hacer el mundo cuando a esta generación le llegue el momento.

Matrimonio a la española

 

   

        Asomo la nariz al balcón, por aquello del cambio climatico, y lo primero que me llega es el bufido indignado de los españoles que, siendo todos iguales, somos más iguales ante la ley. Entre el   linchamiento y la justicia existen tramos, de rigurosa gratuidad, que empiezan donde vive la ejemplaridad, pasan por la ética, abrevan en la independencia y culminan en lo social. Nada de todo ello flotaba por el Senado mientras perpetraban la "Le Grand Buffet" (por mucho que los legitimistas lo llamen Ley de Defensa del Acreedor Hipotecario).Aquello fué una cena familiar de catecismo Ripalda: Los socialistas estaban enfurruñados de tanta cocina, los conservadores pletóricos de  autoridad paterna, y a los niños de la tribuna de invitados, los mandaron a la cama.

       Yo es que, cuanto más miro al PP y al PSOE (que es todos los días, a todas horas, y en todos los informativos) más me recuerdan a los dos extremos de una relación de pareja:

• A veces parecen Starsky y Hutch haciendo el "poli bueno - poli malo" alternativamente
• Otras veces son igualitos a un matrimónio de lustros, cuyo niño -con 30 años- intentara abandonar el chalet familiar (loco por emigrar al extranjero de listas abiertas) . Y, en Villa Constitución quedaran ellos, cada vez más solos y seniles.

       Servidora no sabe quien de los dos, si Génova o Ferráz, interpreta a Filomena Marturano, pero está claro que el papel cínico de Mastroiani, se lo reparten. Si me sintiera generosa, les regalaría con un principio, empíricamente probado en hombres, mujeres, coyunturas económicas y viceversa. Ahora, por experiencia personal, podría comentarles que los pactos politicos funcionan como los conyugales: Con veinte años de antigüedad, o son innecesarios, o inalcanzables. Con treinta, como es el caso, acabarán en el "Salvame de Luxe" judicial para mofa, befa y escarnio de las instituciones, ante el vecindario europeo. Mientras, los gatos del callejón maúllan a gritos el imposible "Esto empieza a Funcionar". Por favor, que alguien defina funcionar, que me he perdido.

Madrid Scout

 

       Andaba de retirada domestica, despidiendome uno por uno de los medios (servidora es muy cumplida, que lo aprendió de la Madre), cuando me ha parecido oir la voz de Lasquetti hablando del abismo cuantitativo y conceptual que media entre el 6 y el 60 %. Le estaban tocando la huelga sanitaria con tal aluvión de datos y serenidad profesional, que no sentía las piernas y el tono le salía nervioso, acelerado, discursivo y doctrinario. Ha sido una gozada escuchar como al noble escudero (también Director General de Hospitales Privados) se le escapaba, con el nerviosismo, que "Madrid es la comunidad que mas hospitales privatizados tiene" (Inmediatamente ha querido cambiarlo a "gestión privada") pero no ha colado: el sistema digital detalla hasta el último sonrojo. Y me ha dado pena que el show no se viera en Prime Time y en Cadena de audiencia; era una lástima desperdiciar semejante material en Tele Espe y a las dos de la madrugada.

       El baño al consejero, por lo menos, mitigaba un poco el mal sabor de justicia que me había dejado la Sentencia Mallorquina, (me ha sentado al estómago, como una ensaimada poco hecha, que mezcla corteza y masa al final de la caracola y, al tragarla, una se figura que está comiendo un batiburrillo de azúcar glas. Para mi que esa señora, la tuerta, ha quedado a los pies de los caballos. De hecho, solo le veo una salida airosa al bochorno: que enjuicie cuanto antes a Bárcenas, Pujol, y tres o cuatro más. Pero no deja de sorprenderme el desparpajo cuando la noticia tiene piel de escándalo; todo el mundo, propios, extraños, deudos y parientes se atrincheran en un conocimiento venial del asunto. Y partir de que hay una Infanta de España marcadamente oligofrénica, es la piel mas escandalosa desde los armiños de Wallis Simpson.

       Respiro desde el balcón de casa, de mi calle, en mi barrio, un aliento pesado y contenido; la sensación de que todos piensan en las bicicletas del verano, pero saben que las leyes más dolorosas también son de temporada, y uno puede bajarse de la sombrilla en septiembre para estrenar aborto, sanidad, pensiones y demás filfas ciudadanas. Si a la falta de liquido, unimos la desconfianza, me parece que vamos a pasar un verano de asfalto, todos juntitos, abanicandonos en los portales y alerta, como en los campamentos scout.
       

Vientos del Clero

       En los últimos tiempos, de funeral en funeral, servidora ha testado una evolución en los vientos de la Iglesia; y, después del último sepelio, constato que son aires venidos directamente del Monasterio de Loyola sobre corcel gaucho, que llevan la boleadora del gesto como estrategia y que silban las palabras como el filo de una espada (otra vez). Con los vaqueros asomando por debajo de la sotana, un chaval quizá dos años mayor que mi niña madre, arengó a fieles y presentes con un entusiasmo casi mitinero. Y confieso que le escuché la homilía completa por aquello del verbo politico: los tres primeros ruegos suplicaban una globalización real de lo vaticano, la alzada de brazos asimétrica (Vintage años 70, con look de "catecismo  cásual"), reivindicaba lo humano y lo divino sin distinción. La ira mal contenida, perdonaba los años de error estadístico con resultado de muerte . Nunca había visto a una Iglesia tan contríta, pero:

       El Cristianismo católico, nuevamente, sobrevive.

      Quienes no tienen ninguna pinta de llegar a la siguiente generación, son nuestros partidos politicos mayoritarios, mientras insistan en el abono de siembra sin haber limpiado,previamente, la hojarasca. Y así, cuando la Guardia Civil desvía 51 toneladas de haschis (preparando el veraneo de la muchachada) los fuegos estivales localizados, empiezan a asomar la patita:

• Aguirre y Monego: Incendian la barbacoa del PP
• Chacón y Navarro: Le achicharran las morcillas al PSOE.

       Servidora, también los contempla con la objetividad del difunto, y se imagina a Rajoy y Rubalcaba, como un solo hombre, compartiendo manguera y usando la descalificación, ( agua de Solán de Cabras), como único líquido no inflamable. Mas allá del Bien y del Mal, el gambito nacional del presidente (Rescate por Subida de impuestos) se ha estrellado con el jaque a Europa de la Reina Merckel. A veces creo que, si por ellos fuera, volveriamos a los tiempos del poder único: Adolfo, Francisco, Felipe, Helmut, Margarita....Personalmente, soy más de cooperativa, de mogollón parlamentario, de tener que negociar hasta la compra de clips y, claro, eso la convierte, a una, en anti sistema.

El Manantial

     

   
         Es terrible como mana la vida en el punto exacto en que se apagó hace apenas tres dias. Lo siento alrededor, lo grita mi nieta en cada gorjeo mientras galopa sobre el respaldo del mismo sofá con el que su madre cruzó los desiertos de Indiana Jones. Aquellas pequeñas cosas de Serrat, de golpe, se hacen grandes; las entiendo en toda su hondura metafísica (creo), o, a lo mejor, todavia llevo una peineta de Niebla Gris, entre la mente y el espacio, enredada en la coronilla. Lo cierto  es que, ultimamente, me cuesta encontrar el puntito de humor negro, (oculto en todas y cada una de las cosas de la prensa), que hace surrealistas a las personas y criminales las circunstancias.

       Quiero suponer que un homenaje instintivo guiaba mi mando cuando, al levantar la vista, he sorprendido a Jorge Javier Vazquez ofendiendo a alguien en directo y en el salón de mi casa. Horrorizada, he intentado analizar las razones inconscientes del pulgar rebelde; podía ser un reconocimiento de ausencia, pero también, la mente entristecida  podía estar recreando una pequeña aberración puntual, con la esperanza de convertir el aguachirle sociologico, en vino televisado de crianza. Afortunadamente, después de asistir (por cortesía de Vasile) a la crucifixión de una inocente con evidente retraso mental, a la crónica de un divorcio descuartizado en el altar de la rentabilidad morbosa, y al apedreamiento de la Magdalena politica española, he quedado tranquila: No podría convertir "eso" en algo bebible e higienico, ni con la imaginación de Lewis Carroll. Simplemente echo de menos a la persona aún en sus debilidades animales y sus oscuridades humanas.Y, por eso, repito roles de comportamiento. Un choc traumatico de primero de psicología.
     
       Por lo demás, una tramontana de alivio, como el huracán de las Azores, ha barrido el ambiente y aireado armarios y cajones. El planeta sigue girando, el votante occidental sigue corriendo en torno al ombligo, y la Unión Europea vuelve a rebajar las espectativas de crecimiento del Sur. Vamos, que no hay nada nuevo bajo el sol.

Protocolo

       La he visto caer, por fín, a la Niebla Gris. La he visto descender lentamente, inapelable, deshaciendose en goterones espesos de tiempo, cada vez más oscuros, hasta llegar a un negro total y dulzón. A las seis de la tarde, se desplomaba sobre nosotros a pesar de Paz Padilla: Ahora, ya, mi querido "Crónico externalizado" ha abandonado la condición de enfermo, los esfuerzos paliativos de Güemes, y la mala sangre del PIB, con la misma suavidad con que la Niebla se ha adueñado de la casa: en un suspiro.

       No creo que eche de menos la batalla contra la penumbra sobre la superficie blanca de cama, y reconozco que saludé con cierta alegría el desprenderse del alma de mi crónico, y la ví partir felizmente, dejados aquí todos sus dolores, abandonada la pena de haberse, habernos, abandonado.  

       Por si fuera poco, a un paso a la izquierda de la tristeza, aparece la realidad politica y el espíritu de la "externalizacion" sanitaria surge en todo su esplendor: Si la despedida se da después de las 00¨00 horas, no se puede llamar al hospital (ya se les ha pasado la jornada), sino al 112. Y cuando esperas encontrarte con dos sanitarios, o un médico y un sanitario, o dos médicos solidarios con tu reciente viudedad, te aparecen dos robustos policias nacionales para asegurarse de que la despedida haya sido natural y no inducida. "Protocolo, protocolo", se apresuran a explicar cuando una se ha recuperado de la impresión, "¿Estaba enfermo el difunto?". No, (me dieron ganas de contestar),lo he asesinado a puñaladas mientras dormía, y, luego, los he llamado a ustedes.

       Al final, se lo llevó una funeraria, a mi pobrecito crónico,en bolsa de guerra y cargado sobre una silla metálica. Mientras lloraba frente a la puerta del ascensor, una pregunta me martilleaba las sienes:

¿Esta afición al protocolo les viene de lo monarquico o de la ausencia de personal nocturno?