El Punto G

   

         Hoy he tenido una charla muy clarificadora con alguien casi de mi quinta (pero de género masculino sección tradicionalista), sobre costumbres sexuales de las nuevas generaciones, y no hablamos de las de brazo en alto y banderín, sino de las comunes, del censo entre 15 y 25 que aún no se ha suicidado. Él, opinaba que, en nuestros tiempos, las hembras nos comportabámos exactamente igual con respecto al macho; servidora marcaba tres diferencias concatenadas y fundamentales. A saber:

1. Nosotras viviamos comprimidas entre "el primer amor" y "el hombre de nuestra vida" (que solía coincidir con el padre de nuestros hijos)
2. Ellas han institucionalizado la figura del "amigo con derecho a roce", que libera la presión acumulada en las hormonas sin consecuencias, y permite, por tanto, una selección genética más racional.
3. Por las razones ya expuestas, lo suyo  resulta mas límpio, sin remordimientos y por tanto sin contricción, sin vergüenzas inducidas, sin el morbo del pecado (que es la oscuridad) pero con la honestidad de las puertas  sin cerrojo, y la decisión personal a tumba abierta.

       ¡Qué lejanas parecen las cosas desde aquí! O que desvinculante puede llegar a ser la distancia. Lo cierto es que, a este lado de la Ría, empiezo a notar con preocupación, que Mariano se me desdibuja, la Roca se me figura como la Isla de la Tortuga, y los británicos peñoneros cada vez me tienen mas cara de Hermanos de la Costa. Menos mal que aún nos queda el Benemérito Cuerpo para proteger la frontera de corsarios, y 35.000 multas en una semana, demuestran que están echando el resto en el gimnasio.

       Hay que buscar aliento, para localizar, de una vez por todas, ese punto de apoyo con que mover el mundo, y dejar de mirar a la UE con el mismo empecinamiento con que contemplan los guatemaltecos a los Estados Unidos, o nuestros niños terminarán, como los suyos, hurgando en las basuras. Obama, está a punto de reeditar el slogan Luther King, porque para eso tiene un sueño de Brent; mientras el sueño de los sirios galopa hacia la pesadilla occidental perdiendo fuel por las junturas y los demás, los que carecemos de pretensión onírica (a estas alturas a ver quien es el guapo) nos debatimos entre el sonambulismo. armado de ideas, y el coma voluntário, a la espera de encontrar un "Punto G"a la palanca sociológica.

La novia perfecta

 

       Una prueba palpable y palmaria de la distancia abismal que média entre los españoles y su casta de Señorías, se me ofreció el sábado noche: Mi hermano y yo nos colamos en una boda y, no solamente no nos echaron a patadas, sino que, además, nos invitaron a una copa y nos dedicaron la canción de Mecano. Bien es cierto que nos habiamos saltado la ceremónia, el banquete y las fotos, y que, en realidad, llegamos atraídos por la salsa cubana del Bitákora (un local pequeñito pero muy elegante, a pié de arena, que, además, tiene frutales), pero la nóvia, aun sabiendo perfectamente que no pertenecíamos ni a su tribu ni a la del flamante, nos sonrió desde lo mas profundo de su vestido blanco, y nos hizo hueco en el corro de bailarines.

       Tiemblo al pensar  lo que me hubiera pasado si, atraída por el aroma del salmón noruego, me hubiera colado en un congreso de politicos.  Tal sentimiento me refuerza un deseo africano de que les salga bién (Y digo africano porque se trata de un deseo intenso, casi brutal), un deseo contrario a la razón y los mil imponderables que "componen la herencia de la carne". Esa dulce chica a la que, me imagino, veré pasear su embarazo dentro de seis meses,(fruto de una tradición matriarcal y milenaria), se merece ser felíz y una medalla al mérito, porque casarse en el nido de la gaviota sale por un pico, no tiene garantías y, últimamente, ni desgrava. Una autentica emprendedora a la que, sin ánimo de parecer petulante, me gustaría regalar una frase:
"Cuando te sientas hundida en el fango, querida, echa un vistazo hacia arriba que el espectáculo no consuela pero reconforta"

        Hoy, además, me he liberado del miedo al viento pero, claro, sobre un velero los aires son amigachos de alegría, y, sobre una bici, una moto o un coche, se convierten en "fenómeno meteorológico" de Fuerza 5, y los profetas del ramo, les ponen nombre de puta famosilla. En medio de la Ría, con la cubierta rozando sus espumas y todo el trapo abrazandolo, el viento nace de amigo ( yo "aún diría más", como Hernandez, de colega) para hermanar a un picoleto, una depositaria de la cultura gastronómica gallega, un espadachín, una burguesita radicalizada, y un post adolescente impío (al borde de la redención vía compromiso social), sobre la fragilidad de corcho de un barco. Como todo, en este verano, rezumaba emocion. Y no tengo idea de si lo mío canta al alivio por haber conseguido huir de la penumbra (de momento), o barrunto un definitivo cambio de Era. Por si acaso, ¡Bienvenido seas, Acuario!

       

Promotores y culpables

Pánico da, la vuelta al cole de los politicos.

•  En vertiente general, si uno va de ONU, OTAN y otras hierbas globales; ahí estan los americanos, sin controlar y haciendo el marine por Oriente Medio. O franceses y británicos aprovechando la ola  mientras el resto del continente - con una concentración de musulmanes por metro cuadrado solo superada durante la plenitud del Imperio Otomano- se la juega en Metros, Ferrocarriles y Vuelos interiores. ¿Por qué me acuerdo de Irak?
• En vertiente particular saltan los rebujitos de la UGT financiados por Junta, o la Gestión Hima San Pablo de nuestros derechos sanitarios, promovidos por la CAM.

No todo son ventajas, pero, ya puestos, hay que agradecerles la actitud históricamente homogénea:
- liberación por sometimiento made in USA y
- alegría diplomática europea en la Res Internacional
- mensajes de calma chicha para capear temporales (Floriano no prevé "Remodelacion dramática", pero que defina remodelación, porque el término dramático, ya se sabe, lo tiene en listón paralímpico) en la Res Hispánica.

Personalmente, eché de menos a Mato durante el paseo oficial por la alameda perdida del PP, y Curry (que andaba disfrazada de perdíz bajo un matojo) apuntaba la posibilidad de Sanchez Camacho haciendo un interinaje en Madrid. Aterrador. Menos mal que todavía nos queda el valor frente al enemigo, y los hay con bemoles para abrir micro en la calle y preguntar si habrán sentado bien las vacaciones a nuestros políticos (solo uno de once, les deseaba felicidad). Cuando se atrevieron a colgar en Internet si esperan algo de la clase politica para el otoño, el griterio de bits era avalancha. Empiricamente, la conclusión solo puede ser una:
        
                       El PP es fuego, el PSOE estopa, y viene Cayo Lara y sopla.

Mañana salgo a la mar en velero y espero atracar, de vuelta, con la mente, sino mas despejada, sí mas aliviada de repugnancias.

Entre Gloria e Inconsciencia

   

   Ayer tuve mi primera clase práctica de navegación, y aún no me he recuperado del sentimiento. Deslizaba los dedos sobre una superficie redonda y metálica, como el mundo, con la mente hipnotizada por la proa y la ilusión de estar cayendo a babor o estribor según giraba. Supongo que, de alguna manera, el patrón controlaba los mandos, como en un coche de autoescuela, pero daba igual porque, aquello, trascendía la mera sensación; incluso la utopía de una victoria electoral absoluta, a lo Marinaleda, en la República de España, palidecía un poco. Fue lo que Guillermo Brown hubiera considerado un momento de gloria. Luego hubo que bajarse del barco de la Escuela y, como Proscrito de anochecida, volver al redíl social.
       Con este, la Ría ya me ha hecho dos regalos, y ambos cortados por el mismo patrón de sal. El primero, unos días antes, surgió de las profundidades de una cocina, en Redes, con mandil de solera incuestionable, una bandeja de pescados crudos, como dios los trajo al mundo, y un discurso radical de latitud marinera al Gran Sol, y longitud íra reprimida. Sin alzar el tono, a nueve nudos de voz, la deriva ideológica a babor, y mas razón que un santo, repasó al PSOE, el PP, la UE, la Banca Internacional y los Llanitos. Se lo podía permitir porque, a su edad, con los hijos trabajando y la pensión libre de preferentes, como a Joaquín Carbonell, "nadie le iba a decir que era pavo real, si le veía plumas de pato". Al marchar, le estreché la mano, (que me recordó a la piedra pómez) con humildad; prometiendole mentalmente volver. Y lo haré antes de Septiembre.
       Tengo miedo a Madrid, y lo digo sin embages; temo a la ciudad opaca que me recibirá, me da terror no encontrar lo que deje esperando, o encontrarlo igual, pero mas inalcanzable. De hecho, sino fuera por el chato de vino, los politicos y su Aliño diario, quizá pillara ola hasta el otro lado del mar, pero, entonces, pienso, tampoco estaré cerca cuando los americanos revienten los restos de Siria (con incalculables consecuencias en Europa), cuando los israelíes se quiten el careto de mártires perseguidos en el Líbano (con incalculables consecuencias en Oriente Médio), cuando los egipcios consigan recuperar la senda de Atón (con incalculables consecuencias para su sector turístico), cuando todos los espías del mundo se encuentren en una habitación cerrada, a oscuras y jugando a la gallinita ciega......¿He escrito tres veces "incalculables consecuencias"? . Parece obvio que el miedo, a la par que libre, es hijo del inconsciente triunfante.

De la Barbacoa a Queen

   

         Ayer, dentro de ese calendario infinitamente alegre con que mitigamos la flatulencia permanente de nuestras instituciones, Lubre celebró su fiesta. Y servidora, abandonó en casa a Egipto (y su contradicción a tres bandas Democracia / Islamismo / Militares), para reencontrarse con Paris de Noia. Hacía tres años,( los de la Penumbra) que no nos veíamos, y los miré con la atención de una abuela perdida: estaban, como los nietos, más altos, más guapos y, musicalmente, casi bizarros. Una, que los conoció de pequeñitos, cuando estaban a mitad de camino entre "La Orquesta Mondragón" y "La Charanga del tío Honorio", no pudo menos que enternecerse al ver lo bién que nos han crecido. Igual te rapean, que te hacen un sóul de tripas afuera, o tiran de ranchera a lo Pedro Infante. Siempre han sido valientes con causa.e igual te cantan por Beatles, que por Bebo Valdes, y hasta por Sinatra si se tércia; esta vez, por imperativo youtube, tocaban Pablo Alboran y el galope coreano.

        Y yo no digo que, antes, quizá, les hubiera salido el galope reducido a un trotecillo alegre, pero anoche me quedó clara la evolución: Habían pasado de Paquito el Chocolatero a  Queen, sin despeinarse. Coreografía incluida. Donde hace diez años se levantaba un escenario de hierro abierto y farolillos, ahora podrían haberle puesto ritmo e himno al bodorrio de la princesa Leia: panel de latigazos de lasser al cielo, azul galaxia salpicado de chispas, escaleras trenzadas en balcones metalicos (con tecnología digital superpuesta), y confeti halogeno de plata lloviendo sobre el escenario. No era de extrañar que el censo de cuatro pueblos (Ares, Lubre, Redes y Mugardos), se apiñara en una praderita para bailarlos. Y digo censo con todos los datos en la mano porque allí había, por lo menos, cuatro generaciones: 

• Chiquillería,
•  chavalería,
•  conyuges practicantes
•  y tercera edad quitándose el mal sabor de boca de las preferentes.

       Lo pasé muy bién, cuatro horas largas de brinco al aire libre en una especie de picnic con nocturnidad y alevosía. Hasta los adolescentes, bastante mas sensatos de lo que recordaba, esperaron a la última nota del último bis, para desaparecer tras la valla a su botellón privado. Lo pasé maravillosamente y, al llegar a casa, me alegré de haber salido. Sino, conociendome, habría permanecido frente a la pantalla para ver si a la Cifuentes se le han cardado las intenciones con el veraneo, o sigue llevando la ideología tirante, agreste y paletita, de cara al otoño. Va a ser lo último, porque, en el resumen de hoy, me ha parecido escucharle algo así como "modulación del derecho de protesta", y ya se sabe cómo acaban estas cosas, como el escrache, convirtiendo al personal en terrorista de algo y pagando multa.    

Hacer Oreja

   

         En martes, ni te cases (que acaba en divorcio fijo), ni te embarques (no vaya a cambiar el viento), y, después de hoy, ni declares (que puedes salir imputado). A la impresión de ver un juez y un tribunal trabajando en Agosto, hay que sumar la chaqueta ceñida a popa de Alvarez Cascos,  el morenito caribeño, a la par que desenfadado, de Arenas, y la Prima de riesgo en mínimos. Algo está cambiando inexorablemente, y a las pruebas me remito:

• Rajoy ha escuchado a Dios y Don Manuél (sentado a su derecha), y busca desesperadamente 100 justos impolutos en Génova, o 50, o 10...... 
• Lo de Gibraltar va de comunicaciones, líneas telefónicas y control en general, ni pesqueros de nuestros abuelos, ni banderas de nuestros padres. Como siempre, pasta pura y dura.
•  Margallo saca a bailar un lento a Cristina Fernandez de Kischner justo un año después de que ella le robara la cartera. (Lo suyo terminará en romance)
• El Semental Asturcón se ha destapado como el mejor pagado de Génova y de España entera, (solo Lagarde ,y eso en el extranjero, puede hacerle sombra)
• A base de Financieros, Espías, Politicos y Empresarios, Soto del real tiene más ambiente que Sotogrande.
• Y Hacienda de Playa, con el portafólios a juego con las chancletas y el bañador de cuello alto. Chiringuito a chiringuito.

       A veces, ante la avalancha de pistas, una no puede evitar ilusionarse, como cuando te convocan para una segunda entrevista de trabajo, o te llevan a bailar sin contraprestación; y, servidora, olfatea variaciones donde, hasta ahora, solo existían Permutaciones Posibles. Vaya usted a saber si es miedo cervál o prudencia de superviviente, pero  la inquietud, como el amor y el dinero, no se pueden ocultar eternamente. Y tanto meneillo estival mosquea....o esperanza, según se mire. De momento, y como dato añadido, sorprende la escasez de imágenes con que la Sexta reencuentra a los preferentes (Apenas tres planos cortos frente a las panorámicas Cecil B.De Mille del mes de marzo)

Después del último Sigma 2 ¿Habrá hecho oreja, por fin, la casta politica?

Turismo de botellón

 

         Decididamente a la Pérfida Albión le encanta el parque temático de la Piel del Toro, y estan dispuestos a venir a hacer balconing, drinkoning o el índio, según se tércie. Pero servidora, que ya ve espectáculo por todas partes, siente un leve pestazo a timo y cómo le crece el monóculo a lo bandeja de plata y "frraude". Los síntomas, todavía en proceso de incubación, dejan poco margen a la fantasía:

1. El Mundo sigue soltando chapapote 
2. El juez Ruz sigue aireandolo (Le han caido gotas de fuel hasta al huevo de la gaviota)
3. Los llanitos se han pasado veinte pueblos empresariales en impuestos
4. La UE (que anda corta de liquidez) lleva unos meses intentando taponar las letrinas financieras del órbe.
5. A Cámeron, el bebé Windsor le ha llegado con unos datos de empleo, debajo del brazo, casi helenisticos
6. Por último, dentro de dos meses hay Elecciones en Merckel.

       Normal que se haya organizado un Festival Mediterráneo, probablemente "La patria" (y su concepto) sea el último velo que le queda al PP frente al Jurado Popular, antes del desnudo absoluto. Pero más allá de coyunturas, a una le pesan los datos históricos, y resulta que desde Washington Irving (que se quedó colgado en Granada) hasta Ian Gibson (que lleva mas de treinta años viviendo en el baúl de la Piquer), pasando por Cádiz, Mallorca o Bailén, los ingleses intentan dejar aquí, su huella o, sino, a sus quinquis. Pareciera que una cultura, capaz de elevar la hipocresía al rango de buena educación, precisa de otra con capacidad para elevar la delincuencia al rango de Genero Teatral (Lo llamamos Picaresca). Y España, hembra acosada por lúbricos piratas, hace cola en comisaría (también ONU) justo detrás de Saharauis, tibetanos, y malvineses.
        Como espectáculo alternativo al drama de realismo Social, siempre nos queda el cossío:  primero de la tarde Angel Sanchis, de la ganadería AP y criado en dehesa de cítricos, salta al ruedo reservón, fluído de manos y con querencia al engaño...¡Que suerte tenemos los españoles, con entrada gratuita al tendido 7 (sol y sombra)! Igual "El niño de la Audiencia", les hace faena a los Miura de la Tesorería de Génova, o, mejor aún, corta orejas a los Pablo Romero de la Secretaría General. Eso es arte y en el Porta aviones de Rota no se enteran de nada, Al final, 
el arrebato turístico botellonero de la Royal terminará, seguro, en coma etílico...Y habrá que fregarles el vómito.

Buena práctica marinera

   

        Ha sido un día tranquilo a pesar de los ocasionales jipíos del cielo, porque sobre la ría, las nubes se comportan como los españoles: en ráfagas furibundas de aguacero, corto pero intenso, que terminan a sol abierto. Intentaba estudiar (por aprender) el texto de la Normativa para Patrón de Embarcaciones - ladrillo de 460 páginas, tan indispensable para los Guardacostas como el Código de Circulación para la Guardia Civil de Tráfico - mientras merendaba y escuchaba las noticias, cuando el disco duro del lenguaje, ha empezado a tililarme: Mis pensamientos fluían en nomenclatura marinera. Y aún espero que el inconsciente me explique por qué:

• cuando escuchaba los cálculos del FMI para España, pensaba "Se nos ha quedado la proa fuera del agua y el pantocazo va a ser de alivio", (aunque muy lógico, porque estas cosas de ola ocurren cuando se navega contra la mar y pasadito de velocidad). Igualito que Moncloa.
• Oía lo del 23% de empresas quebradas en un año, y mi mente iba traduciendo "buque sin gobierno, en condiciones de visibilidad reducida,hacia la deriva de la Banca, y con las señales acústicas en sordina"
• Los presupuestos catalanes,"Maniobra de Vuelta encontrada" (ambos cáen a Babor).
• La subasta del Aeropuerto de Ciudad Real, echaba en falta una "boya negra de espeque, con sus bandas horizontales rojas,y los destellos de luz blanca". 

       Y así, hasta el infinito. Quizá la traducción simultánea forme parte de lo que el Código defíne como "buenas prácticas marineras" ( de las malas, no habla)....pero no, probablemente me haya entrado sal en el bulbo raquídeo.

Antes Albatros que Gaviota

   

         Intento aprender a navegar. Todavía no tengo muy claro si por querencia congénita a la marinería, llamada literaria de adolescencia corsaria, o instinto de supervivencia social (si se carece de carnet de conducir, por lo menos un PENB); pero lo que sea me lleva al puerto cada tarde - a un café y un cigarrillo en la escalona de pescadores - para ver los palos alineados junto al pantalán, y el atraque de los barcos. Hay mucho deportivo y, debidamente aislados del Club Naútico por una hilera de boyas, tres pesqueros de faena. Mi barco académico navega con grumete becario (servidora), marinero de primera (un chaval, torero, que ya ha orzado) y patrón (mucha barba, poca sonrisa y cincuenta años de olas a la espalda).

      Lo considero un regalo que me llegó de improviso, cuando aún era sueño, y debo reconocer que me ha creado ciertas contradicciones de alma:

1. ¿Donde se encuentran, exactamente, los límites entre la realidad y la auto indulgencia?
2. ¿Ha de existir una correa de transmisión impecable entre ideología y Cuenta Corriente?
3. ¿Cómo puedo no estar creando empleo  

       Eso,por ir enumerando algunas. Luego, están las reacciones de cuerpo y, hasta donde me alcanza la memoria, suelen terminar trufando cualquier razonamiento (O las cosas que le pide el cuerpo, a servidora, llevan quilla vikinga). De todas maneras, en el agua se puede ser albatros o ir de gaviota, y cuando veo atracar "de oreja" a 13TV sobre los sindicatos, miro hacia la salida del puerto, a mar abierto, y me acuerdo de "La canción del pirata":

"Allá muevan feroz guerra

ciegos reyes

por un palmo más de tierra,

que yo tengo aquí, por mío,

cuanto abarca el mar bravío

a quien nadie impuso leyes."

       Podría tratarlo como cursilada, pero prefiero ver una cuarteta futurista de Espronceda, a lo Nostradamus, frente al otoño. Y, en cuanto a las leyes...resulta obvio que el poeta desconocía el Reglamento Internacional de Abordajes. 

Trazabilidad Gibraltareña

     

        Desde que la trazabilidad se puso de moda en la UE, el concepto se ha ido extendiendo, como mancha de Prestige, por todos los seres, entes y colipoterras, de los alrededores sociales. Sin salir de casa una tiene que dar el DNI hasta cuatro veces (las cuatro grabadas para "proteger la intimidad de una"), si quiere cambiar un nº telefónico de compañía; al terminar la negociación "mi intimidad numérica" había pasado por tantas manos que me sentía víctima sino de violación, como mínimo de abusos deshonestos de datos. Tres subcontratas - ahora externalizaciones -, y la grabación de mi voz (cada vez más cabreada) recitando cifras, han bastado para llevar la Línea A, que estaba sobre el punto C, a la Línea B, que también estaba sobre el punto C, para configurar la nueva Línea C que se ubicará sobre el punto C. Literariamente, lo teatralizó Kafka, filosóficamente,lo definió Nitzche, politicamente nos lo regala Génova a los españoles....Y servidora no tiene línea con su número de siempre hasta dentro de tres días.

       Un espíritu mas conformista, tal vez, compararía los absurdos personales con los generales ( minimiza mucho), pero el de servidora, que es bastante tocapleitos, no se ha dejado consolar ni siquiera por el exhabrupto nacional sindicalista de Exteriores. No queda muy claro si Margallo va contra la agresión ecológica, la económico-pesquera, o la meramente tributaria; pero que tiemble er británico Peñonero. Van a tapar lo de Lopez del Hierro sobre sus costillas. Y debe ser muy gordo a tenor de la batería:

• Inspecciones fiscales
• Control de Capitales.
• Restricción de vuelos
• Entrada a 50 euros, sin pegatina en la puerta 

       A ese lado. A este, la pobre e ingénua Gemma Araújo, heredera de la alcaldía de la Línea (y sus pasados contubérnios) echa de menos una "mesa de diálogo". Esperemos que, con el verano, no le salgan más chanchullos a la cúpula del PP, porque la Roca amenaza con volver a ser "punta amada de todo español". Y que la OTAN nos pille confesados.  

El sabañón de la Ría

      

        ¿Y ahora qué? Igual servidora se ha convertido en cariátide de galería, o somos todos, o han sido ellos quienes se han vuelto estatuas de sal a la espera de algo, pero tengo una creciente sensación de tetrapléjia constitucional: Todos miramos, hipnotizados, cómo, al borde de un acantilado, con el viento en contra y tormenta a sotavento, Rajoy intenta mantener la pose de la gaviota a lo "Karate Kid". No sé por qué, me viene a la memoria el paralís belga que le entró a la UE cuando, hace unos años, se pillaron las libertades en los dedos polacos, por cortesía de Aerolíneas CIA. Nosotros, tampoco podemos hacer legalmente nada puesto que esta situación concreta,como les pasaba a ellos, no se contempla en la norma. El crimen perfecto, por falta de tipificación  (eufemísticamente, los juristas lo llaman "vacío legal").

       Más que un recodo, la cala y mi pueblecito okupado, forman un panadizo que le hubiera salido a la Ría de tanto trabajar los astilleros; por eso, la corriente fluye despacio, sin altibajos, y le da tiempo a la mente. La marea sube y baja con lentitud edificante, perdido, ya en Chanteiro, el aire mayestático de mar abierto. Aquí, donde el censo no nos llega para concello, pero el pueblo piensa como Ciudad ( y hasta Universitaria) Madrid se percibe como un problema de tiempos, de espacios y hasta de respiraderos, según se mire hacia Génova, Sol o la Carrera de San Jerónimo. Tal vez, insinúa el murmullo de la Ría, es hora de inundarles el arratre con cientos, miles, millones de pececillos informáticos y un solo mensaje: Moción - Dimisión.

       Aquí, insisto, el FMI se mantiene anclado en Astano, acumulando óxido, y, encima, hay que devolverle una pasta a Almunia. Asi pues, no me extrañaría nada que Sigma 2 hubiera testado su estadística por los alrededores. El suspenso general a políticos....probablemente, también

Mariano quiere ser Don José

   

        Ya cuando Mariano anunció la Comparecencia, servidora sintió un aldabonazo cinematográfico y Don Pepe Isbert, alcalde de Villar del Río, me recorrió el espinazo: Iba a dar explicaciones porque la ciudadanía merece una explicación y, como presidente, una explicación iba a dar. Mosqueante. Casi tanto como escuchar a Herman Terchts comparando el desolador futuro de 47 millones de españoles, con el de "20, 30 o 40 cargos politicos del PP". Solo a Rosa Díez le salían preguntas hasta la "veinteava", y, al final, tenía razón Fina.

     La justificación, encima, me retrotrajo a un culebrón de Televisa. "Me he equivocado", y ya está. Por eso una se declara adepta a la novela mejicana frente a sucedáneos caribeños, por tres razones de autenticidad:

1. En la respuesta azteca todos, buenos y malos, tiran de gatillo con facilidad, por desahogarse.
2. Saltan de la puta a la monja sin fisuras, con una alegría moralizante propia de Esopo.
3. Cada veinte episodios, dedican uno a publi reportaje turístico (otra forma, sin más, de servicio público)   

       Bueno, pues en la telenovela también se equivocaban, pero los guionistas tomaban medidas honestas. Y en lo de esta mañana, en un Senado que sonaba a culebrón, ni había desahogo, ni moral, ni servicio público. Y Fina tenía razón. Y eso, duele.
Puede que solo sea escozor porque el aprecio a lo mejicano me llegue de reminiscencia republicana, no quiero ni pensar que el espectáculo me haya traído al subconsciente la democracia de Quetzacoatl.

      Hoy, creo, que me voy a acostar temprano.