Le grand Buffete

       Quedan 18 horas para la Gran Explicación, y todo el mundo anda en capilla, o semi. Moncloa con el género dentro por la calor, Ferráz con los toldos desplegados y, el resto, afilando su minuto de palestra. Solo el juez Ruz se puede permitir el lujo de un veraneo en conciencia, porque ha dejado el menú escrito y la pieza en el horno; todo con pulcritud de Registrador de la Propiedad (Rajoy debería apreciarle la deferencia) Y eso que en Masterchef lo tenían más fácil. Para la receta judicial, solo ha contado con Arenas y Cascos de guindilla - por el aróma a aznarismo -, y Cospedal de perjíl a las 200.000 hierbas. No es de extrañar que, según se filtra en malla de red, la "judicatura de corriente afín" ande como loca intentando hervir una nulidad minimamente plausible, para sustituir la Gaviota rellena de castañas. Ahora que, tal y como lo veo, va a resultar muy dificil convencer a la prensa internacional de que se nos ha roto el horno. Los periodistas, me consta, son seres de hambre crónica e ilimitada, y a veces, cuando les sale la cara carroñera, llegan hasta urgar en la basura mas asquerosa.

      Yo no sé Mariano, pero si servidora se siente como perdiguero en coto de Marqués, en su lugar me sentiría perdíz. Además me ha parecido escuchar a Gonzalez Pons que "lo último que interesa a los españoles es la corrupción", síntoma evidente de poco descenso del altar a los asfaltos. Y se lo han recordado con otra recreación: Vosotros, Nosotros, Ellos y Teófila Martinez, hierática como la esfinge de Gizhe, mientras se enteraba de que le paga la Corporación Pueblo. Una Inmaculada, baratillera y con niños, le traía el mensaje.

      Fina, dama de la Ría, ochenta años de sabiduría en formato de salud impecable y marinera, dice que mañana nos iremos a la cama como hoy, sin saber en que punto de la escalera se encuentra el presidente. Al fin y al cabo, dice, nació a este lado del Miño y, en momentos de crísis desesperada, génes mandan. 

     Por alguna razón (que prefiero enlazar con el Romanticismo de Dª Rosalía), me asomo mucho a la galeria, quizá por la esperanza del horizonte, porque a ras de orilla las cuentas salen en A. El pueblo queda muy lejos de Suiza donde acaba todo lo B: la pasta, la vergüenza y las frutas pochas del árbol. 

De Martín Vigil a Grey

    Esta mañana, por fín, el sol me ha llamado a la Ría y el olor, el jadeo leve del mar en cada ola, todo, parecía preparado para la adaptación teatral de un clásico: "Verano de pasión inocente". Ocupaba platea anónima, con derecho a refresco, solo separada del escenario por un seto (eso si, alto y frondoso, muy galaico):

• Tu no sabes lo que es que te salten el ojo con un tacón - dijo ella.

                         (Silencio in crescendo hasta murmullo)

• ...hasta el viernes es fiesta, así que mañana vamos y le preguntas al chaval - dijo él - Porque en el momento en que te coma la boca otro, se acabó conmigo....

                          (Nuevo silencio, esta vez, ominoso)

    Mis hijas ya no están en edad (desde hace un tiempo, además, me he dado cuenta de que, miran al macho friamente, sin motivos hormonales), y a Moñitos aún le quedan 15 gloriosos años, antes de la Gran Crísis; así que disfruté de la representación, con cierta nostálgia. Los actores eran fantasmas tras un telón ecológico, pero las voces interpretaban en primer plano, con una espontaneidad y realismo que me emocionaron. Sentían todas y cada una de las palabras que iban diciendo.
    Con los ojos cerrados, mi memoria galopaba por los páramos del amor/odio. Servidora, como todos, tuvo sus extremos - claro que, entonces, se pasaba de adolescente a joven responsable, sin transición, apenas con un cursillo social. - y la modernidad ha incrementado los tempos y desglosado el cursillo en tres: pre adolescente, adolescente y post adolescente. Y una no sabe exactamente en cual etapa colocar a los indivíduos de entre 15 y 20 años. Pero podía imaginarme la juventud, la gestualidad...Y me acordé de un estribillo

 "...quiero ser el único que te muerda la boca
     porque sí, porque sí, porque sí,
     porque en esta vida no quiero vivir un día entero
     sin ti..."

       Pasaron junto a mi toalla aún discutiendo.

•  Yo pena te voy a dar siempre...
•  Pues no, si estoy por pena no vale....

   Y se alejaron juntos, con las cabezas juntas, los pasos juntos, disfrutando de ese maravilloso amor de verano.......No sé de qué, tengo más envidia.

La Muñeira de Francisco

   

       Nos han devuelto el Libre Albedrío, o, al menos eso me ha parecido entenderle a Francisco (claro que con la Iglesia nunca se sabe), y se me ha levantado el cuerpo un poquitín menos apesadumbrado que hace dos días. Personalmente, un Pápa sin numerologia, con el nombre a palo seco, me suena más a Profeta que a Santo Padre; y no dejo de encontrar ciertas analogías entre el levantamiento de tapices vaticano, y la Perestroika soviética (Glastnost incluída).

       Aqui, en la orilla dulce de la más dulce Ría, el aire llega con acento de muñeira y acaricia; allí, en el Madrid garbancero del cocido con mas chorizo de España, acampan vientos que le llegan a una como las bolas de un pin-ball, rebotados entre las calles y ennegrecidos por el roce con los edificios. Quizá por eso, porque el aire que respiro está más claro, se me ha suavizado la perspicacia y solo percibo ese último "No soy quien para juzgar" de la JMJ, como una patada en el nacional catolicismo de las gaviotas. Pero seguro que hay connotaciónes implícitas que aún no se me han ocurrido, y después de oir lo de "el espíritu de principe", juraría que la Iglesia ha optado por dejar correr un poco los Mandamientos, y hacer hincapié en los Pecados Capitales....De hecho ¿No los incrementaron en dos hace unos años?¿Estaría todo calculado?¿Tendrá algo que ver con los dichosos Misterios de Fátima?....Para mi que me está afectando el exceso de oxígeno puro.

       Hay niños, cientos, casi miles, desparramados por la playa, el paseo,y los parques. Y entre autóctonos, foráneos acoplados (que somos legión) y veraneantes, la aldea borbotea y expide un aroma alegre, como de feria ambulante. El verano prosigue, tumultuoso, más allá de Renfe o de buitrerío, los hosteleros esperan, anhelantes, la Segunda Operación Salida, como la Segunda Rebaja, Mariano espera pasar desapercibido en el tumulto.... Servidora, por si acaso, el primero de Agosto piensa dejar la toalla en casa, frente al televisor. No vaya a ser que, con Bárcenas en chirona sine díe, me pierda una dimisión Cristiana y Voluntaria.

Rumorología de Ría

   

     Vaya por delante que servidora llegó el sábado a las siete de la mañana, y a las dos de la tarde estaba solicitando una línea ADSL a Telefónica. Naturalmente, me atendió una mujer sudamericana vía Hispasat, que me garantizó el servicio "el lunes a las seis, lo mas tardar"; naturalmente también, el martes a la salida del mercado, me paré en una cabina telefónica y llamé al 1004 para interesarme por el estado de mi línea que, sin duda debía venir desde Venezuela y en barco, pero, eso si, con premura. Esta vez, contacté con la oficina de Coruña; la pelota jugaba en tejado nacional y esperaba resultados después de haber expresado tan claramente la frustración por el secuestro telefónico, que una señora de la cola del autobús se solidarizó conmigo y aliviamos su espera poniendo de vuelta y media a Telefónica y los chanchullos externalizados del PP. El sujeto agente de Movistar, con acento de Lugo y condescendiente dulzura, intentó venderme un móvil.

       A esas alturas, servidora ya no sentía ni siquiera Síndrome de Estocolmo, y me lancé a una lista de amenazas que iban desde el cambio de compañía en general, hasta la queja personal. Había apuntado su nombre a pesar del gruñido gutural con que suelen decirlo, y se lo arrojé, inmisericorde, seguido de un usted que marcaba claramente las fronteras (El acento venía en los génes de la familia materna, del marquesado) Colgué henchida de orgullo: Me habían garantizado un técnico a las seis. En la madrugada del miércoles, mi furia rozaba en lo vesanico....y seguía incomunicada. 

       Por fin he conseguido salir al mundo, hoy, sábado, a través de la Red Local. Pero, pensándolo bien, casi prefiero no haber tenido línea durante el primer luto, porque podría haber caído en la tentación -políticamente peligrosa - de haber visto un chispazo, antes del desastre, muy parecido al que generaban unos mini petardos de fósforo que, en mi alegre infancia,  vendían los piperos y parecían gotitas de cera en una cartulina gris. O hubiera, tal vez, expresado mas dudas que el mismo sindicato de maquinistas (Hay que ser buen profesional para llegar a conducir un AVE ¿No?); o me hubiera cuestionado, públicamente, el día, el ancho de vía y la capacidad gravitatoria de un vagón con estructura articulada (solo recuerdo otro amasijo de hierros que volara en España, y era muy niña)

      Afortunadamente, Movistar me ha impuesto un tiempo de meditación, de escucharle el dolor a la Ría, de mirar y hasta ver, la enorme tristeza que se ha posado sobre Galicia. (Lo del luto oficial no pasa de obviedad, los gallegos van a vestir de pena interior, el resto del verano) En mi pueblo de okupa, Cantábrico adentro, la ciudadanía espera, como un rumor, la caja negra. Y, sino, una iluminación de Santiago que, al fin y al cabo, cierra España.

     

Frutos del Árbol del Bien y el Mal

   

        Pedro J.Ramirez ha hecho los deberes; y no solo le esta dejando el almohadón, a la gata, como los colchones de la princesita del guisante, sino que, también, ha conseguido crear un cisma, como el barranco del lobo, entre los paladines de las cadenas amigas.

• A un lado de la grieta los profesionales con el escudo en alto para proteger al Mundo en general y a su director en particular.
•  Del otro lado, los comprometidos, los que viven en cuerpo, alma y bolsillo, los colores azul gaviota.

        Jamás pensé que diria esto, pero me deslumbró el brillo de gallardía con que Isabel SanSebastián ahogaba en razones el mantra "cacería, cacería" de ese compendio de objetividad (y amante esposa) en que se ha convertido Edurne Uriarte. Los tertulianos de Genova se debaten entre el periodismo y la pitanza, entre la verdad y el miedo, entre lo nacido y lo creado; se debaten, por primera vez, entre la ética informativa y el ódio africano que les concita la izquierda....Y es una gozada verles debatirse.

        Además, tienen para rato, porque si la Lista de Schindler compendiaba la bondad en tiempos satánicos, la de Bárcenas cataloga la indecencia política absoluta, con nombres y apellidos, en tiempos de democrácia. Cierto que son inmoralidades con raíz legal de "presuntas" y, a lo mejor, no conllevan penitencia eclesiástica, pero hay tanta alcurnia en esas cinco carpetas que mas parece el árbol genealógico de la Duquesa de Alba. Al mediodía, con el aperitivo y mientras  la deuda española alcanzaba el 90% del PIB (tocamos a 20.000 por barba, hipoteca aparte), desgranába la mazorca con dos amigas, desde el tallo a la punta: Alvarez Cascoz, Arriola, Rajoy, Trillo, Celia Villalobos, Jose Antonio Sanchez, Arenas.....un no parar de frutos que han pasado de la madurez a la podredumbre en cuanto los han sacado del invernadero.

        Pero es ahora, cuando Alonso se zambulle en el charco de la incomparecencia, cuando Gonzalez recurre publicamente al silencio administrativos, cuando se aprecian trabajos de orfebrería como el informativo Merlo:

1.    Titular "La Derecha ante un desafío histórico"
2. Primera Plana "los papeles tienen errores"
3. Editorial "El caso Palau  y opacidad en los ayuntaientos andaluces
4. Cierre de optimismo "El viaje del Rey por Marruecos, va bien" (como la España de Aznar)

       En Intereconomía, mas frugales, se limitaban a dar caña, barro y palos, al Tiot catalán. Servidora, con algún referente en Barcelona, apaleo a ese señor ficticio unas navidades de la infancia, y recuerdo dos cosas: También fué muy divertido y al final, como en las piñatas mejicanas, caían regalos.

El Pirulero se va de marcha

   

         Ya pueden hacer el pino con las orejas el hermano de Basagoiti (y aquellos otros adláteres de Génova con empresa de control de redes), para minimizar daños. Aunque fueran la cuadrilla de Don Gato, y tuvieran a todas las ratas de España en nómina, lo de Bárcenas no se paga con mil roedores y la pelleja; va a costar un palacete en Moncloa y varios millones en externalizaciones para colegas, eso sin contar los kilos de lastre para un futuro bipartidismo.

       El cuerpo me pedía bajar a la Plaza de las Salesas, pero Madrid (sobre meseta y sin playa) se convierte en una especie de paellera para arroces caldosos ,y tampoco había certeza de ver al pirulero con las pulseras puestas. Asi, volví a sacar la silla de cine de verano, la sangría, la aceituna rellena y el abanico, y me plante cara al plasma, con la camiseta vieja y el ánimo extrañamente alegre, para ver las crísis histéricas de los distintos canales. (Algunas de alegría,la Cuatro, la Sexta y, en general, los canales pares. Otras de puro shock traumático reciente). En representación, in situ, los medios se armaban de gemelos, telescópio, cámaras, micros y editoras digitales, para ver la décima Machicha del Tesorero Traidor, en la Audiencia. Y tanto despliegue, tenía que traer consecuencias:
   El Financial Times, Le Figaró, la BBC....todos forman, en la mente de Floriano, parte de una conspiración mediática empeñada en hacer preguntas a Mariano. Y, además, preguntas incómodas que ni siquiera Isabel SanSebastián o Isabel Duran, pueden responder con su diligencia habitual. Da lo mismo después de escuchar, a Mª Dolores, una linea argumental digna de Pitigrilli:

• "Yo deniego
• Tu, desmientes.
• El/Ella difiere
• Nosotros desconocemos
• Vosotros desvirtuais
• Ellos descalifican 

       Personalmente, lo veo pobretón frente a consideraciones como las de la prensa italiana que se atreve a hablar de soborno al presidente (tienen callo calabrés). Pero es que, además, existe una figura delictiva, el "pirulero", perfectamente catalogada por la policia, y a la que se ajusta Don Luis como chulo a prostituta. Como su propio nombre indica, el "Pirulero" es el que te hace la "Pirula"(forma coloquial de referirse al timo, la estafa, el fraude....el Engaño con mayusculas). En este caso, ha sido un "trabajito" de 47 millones de euros (normal que lo hayan ungido emperador en Soto del Real), al que por fin le hemos podido ver Cifras y Letras, mientras, en el rincón oscuro, Antonio Jimenez y Eduardo Inda, escenificaban el Primer Acto de "Los intereses Creados".

La Nausea

   

        Solo dos veces en mi vida (y ambas corretean por el mundo) he tenido la sensación de nausea que me ha asaltado al mediodía, cuando intentaba desenterrar alguna imparcialidad del informativo de la Primera. En España, por lo que recuerdo, es habitual sacar santos y virgenes (a lo pequeño Po de Guareschi) para calmar las aguas, o las sequías; y también paseamos a los muertos ilustres en loor de multitudes (a lo Tell-el- Amarna de Akenatón); y hasta meneamos reliquias a la espera de milagros (San Pantaleón se licua cada año para sus fans), pero distinguimos. Y, si hay algo repugnante, infame y vergonzoso, es utilizar la límpida momia de un martir para taponar el hedor, ágrio, de unos chorizos podres. Exactamente lo que ha hecho el PP  con Ermua y Miguel Angel Blanco. Alguien debería comentar a Pons que su partido son los militantes que lloraron al concejal vasco, pero, también, la cúpula de señoritos que, en ese tiempo, cobraban sobresueldos secretos mientras agitaban el pañuelo y la cebolla. Igual que Hacienda somos todos, pero, algunos, más que otros. Mucho mas.

       Ahora bien, me fuí corriendo a buscar un bálsamo politico que me enjuagara el mal sabor de boca,y, en Ferraz, andaban muy ocupados intentando sellar, con silicona disciplinaria, la grieta PSC, y no me atendió nadie. Tienen razón mis hijas: Existen lobos porque hay corderos, y, servidora debe tener varios génes ovinos en su ADN, porque Alfonso Guerra dá una órden tácita de Moción de Censura, y algo, en un rincón del alma, se ilumina de verde lima/ilusiones.

      Al final, a la desesperada y por intentar salvar el día, encaminé la tarde a Sol, a recibir a las damas del carbón. Ellas sí  saben de la actividad de sus maridos en paro, de capital inexistente, y obediencia absoluta a la norma. Les falta, tal vez, licenciatura en derecho, aunque todas, estoy segura, se darían cuenta si les apareciera una mobilette en el garage. No lo he preguntado pero, por las consignas a capela, los millones de Bárcenas han caído como escupitajos en Aragón, Cantabria y el resto de la Cuenca Minera. Y servidora se queda entre la impresión de haber superado el vómito in extremis, y las ganas de montar un pic-nic, a las señoras, en los jardines de la Moncloa.   

El Divorcio que viene

     

       El verano sube un Turmalet hacia la segunda Operación Salida, y, con la misma intensidad, sobrevuelan los divorcios a los veraneantes. Cuando era joven, felíz e indocumentada, pensaba que el sol brillando, los cielos despejados, la calima de placidez que nos adormece entre junio y septiembre, implicaban, obligatoriamente, alegría, claridad mental y un estallido, permanente y revolucionario, connatural a las vacaciones escolares. Y que era imposible sentirse desgraciado en verano. Ahora, mayor y con mas espolones que un gallo de pelea mejicano, contemplo los estíos como experiencia socio económica que suele terminar en desastre:

1. Porque una siempre espera mas de lo que hay, como si el sol nos deslumbrara la realidad (de ahí la parte social)
2. Porque una calcula gastos sobre el invierno y nunca, nunca, el presupuesto se ajusta a lo pactado con uno mismo.

       Dicen mis amigas casadas que los divorcios se ven venir,  que revolotean un montón antes de posarse, y hasta tienen paralelismo político/constitucional. Juana, en concréto, distingue tres fases históricamente definidas:

• Estado pre autonómico: en el que las partes buscan "espacio vital" con la fruición de un ário en 1939
• Estado de las nacionalidades: surgen dos comunidades dentro del nido, uno de ellos con claras pretensiones independentistas
• En la tercera fase, solo hay dos posiciones:

                          a) República Federal pactada en un mismo territorio
                          b) Guerra Abierta: equivale a divorcio de sangre con daños colaterales                                               forzosos.

       
       Si abro diafragma en busca de la profundidad de campo, todos se divorcian: los sindicatos se estan divorciando de la militancia, el PP se esta divorciando de los votantes y el Estado Español se divorció, hace ya meses, de la honestidad
     

Mariano "el receptor"

     

        Servidora es desconfiada por naturaleza, pero cuando la naturaleza anda ya desbocada por culpa de agentes externos (y, en España, la corrupción alcanza extremos de calentamiento global), la desconfianza muta a escepticismo profundo, lo que, aparentemente, nos pasa al 83 % de la población. Entonces, ¿Por qué tengo la impresión de que el asunto Bárcenas ha servido para "colar", entre la sombrilla y el bañador, la expulsión de los anticonceptivos del sistema sanitario?¿Seré la única?

        Hay algo raro, muy raro, en esa cabalgada, a lo brigada ligera, que se están pegando los paladines de génova en pos de la honorabilidad de su señor. A lo mejor habría que calibrar la veracidad del reo en virtud de las reacciones de sus ex camaradas; ha sido mentar a Rajoy y los .cohibas de Alvaro Puerta, y empezara todos, como locos, a exprimir el diccionario en busca de calificativos de higiene:

• Floriano: "Honesto y honrado a carta cabal"
• Gallardón: "referente ético"
• Montoro: "Honrado, honesto..."
• Arenas: "Intachable en todos los sentidos"

     Solo Esperanza Aguirre (que quiere volver como sea al almohadón del trono) se ha bajado de la escoba con intención de barrer a la corrupción y a 3/4 partes de la cúpula de su partido. Mientras hacía el gazpacho, la estaba viendo, como Santa Juana de Arco, al mando de las huestes del francés, e iluminada directamente por Dios. Lástima que lo ácido del pepino me haya recordado las telarañas que, madame, dejó colgadas en el PP de Madrid (Fundescam, espionaje inter pares, los terrenitos de la familia...)
   
       Una está ya con la oreja pegada al suelo y las vacaciones en la recámara. Y, maleta arriba o abajo, solo he tenido tiempo de reconocer al anciano "centralismo democrático" que viviera en los tiempos de militancia radical y comunista. No veía tanta disciplina de partido desde la Joven guardia Roja. Y eso con Isabel Durán (A la que servidora conoció de señorita en la RTVE de Aznar y aún no me he recuperado), achicharrando las manos de su audiencia con preguntas de alto calado politico/ intelectual: "¿Pone la mano en el fuego por Mariano Rajoy?"

        Tenía curiosidad y ví el programa; al final, tuvieron que trucar la estadística.

Nessie vs Tiranosauro Rex

   

        ¡Que bonito, que alboroto, otro perrito piloto!.... y dos tesoreros con lapsus en B, y una secretaria general experta en finiquitos y extorsiones, y unos palmeros desconcertados (impagable el gesto de Isabel Sansebastián. Isabel Duran, muy seria, todavía esta reseteando de su memoria el momento inolvidable en que atribuyó la huída de las huestes del rey visigodo Don Rodrigo, al Cid Campeador), y dos huevos duros. Lo que empezó siendo un magnifico espectáculo de Ringling Brothers, deriva imparable hacia el Circo Máximo: a los pies del César impasible (y sin pulgares),  con leones togados, cristianos dispuestos al martirológio, y gladiadores de la Escuela Oficial de Escaños. Queda probado: Allí donde taconea Pedro J. Ramirez, no vuelve a crecer la hierba. 

       Ahora bien, servidora que se reconoce rencorosa y madrileña, esta deseando verles el chapapote a  Tita Espe y la Botella, porque el principio de la declaración de Oscar López ("en el día de hoy, el PP....") quedaba tan triunfal y victorioso, que una solo puede preguntarse ¿Estará Génova, por fín, frente a su Ebro?

      Antiguamente, en los tiempos de la pre crísis, el cuarto poder dedicaba los estíos a la caza de gamusinos y serpientes de verano; en este año de Gracia, el dragón Barcenas se ha comido a Nessie y la digestión promete alegrarnos todo el verano. De momento Merlo menea los ERES andaluces y la castañeta de Magdalena Alvarez, pero no hay nada que hacer, por debajo de los volantes a topos, se escapa la peste a bacalao. La gaviota vuela bajo, como el grajo pero mareada, y ya se la ha pegado contra una ikurriña XXL en directo, contra un container de residuos tóxicos en el Escorial, y contra el mástil pirata de la Bankia (Al final veremos a Rato cruzando la pasarela) Lo del palo y la vela de Cospe, se alarga tanto que, según la encuesta de "El País" ya ni los militantes se creen la presunción de inocencia.( Por lo menos, en mi barrio, los autóctonos que compraban fruta esta mañana. Los turistas hablaban de la noche del Orgullo) De puertas para dentro, en mi casa civil y ciudadana, el voto ha vuelto a repartirse: dos pasitos a la derecha para caer en la Falange, tres a la izquierda para repunte de Ecología GreenPeace. Lógico si miro bien a mis orgullos: la una madre por convicción, y la otra perro flauta adoptante.
     
        Servidora piensa seguir con  la campaña del chorizo pamplonica, y la parte contratante de la primera parte, creo, va a votar  algún tipo de nacionalismo (pero no estoy muy segura porque con el género masculino nunca se sabe)

       En el aniversario de Rosswell, y tras un segundo encierro con protagonista castrati, me he dado cuenta de que la realidad supera cualquier ufología: los narcos se emparedan solos, los politicos se bunkerizan en comandita, y la ciudadanía con suerte, vive atrapada en urna democrática . La ciudadanía sin suerte, en Egipto. No creo que quienes se dejaron el marciano hace 66 años, vuelvan a buscarlo. Yo no lo haría, y es mi planeta....
     

La Costa de los Mosquitos

     



       He tenido que espolvorear salfumán entre los renglones del diario porque la rata había anidado ( y puesto huevos), en lo profundo de mi ciberespacio. Creo que esta vez sí me he deshecho de ella o, por lo menos, he achicharrado el entorno y ya no puede alimentarse.  Al estilo soviético o, como dicen en mi pueblo, al enemigo ni água. De todas formas, la desratización llega en un momento oportuno para desahogar la impresión de ayer:

        Fuí con Moñitos a una de esas actividades ludico-educativas, con que los poderes fácticos intentan paliar las vacaciones escolares a los padres, y acabamos en un parque temático europeista que reunía lo mas granado del tópico nacionalista (desde una réplica de la sirenita de Copenhague, hasta el atomo de Bruselas, pasando por la Puerta de Alcalá) en varias hectáreas de prados, puentes y caminillos demarcados. La idea era bonita, el ajardinamiento minimalista pero elegante, los columpios de última generación, y las atracciones rozaban lo cultural. Pero una mente preclara del Consistorio (quiero creer que bienintencionada), sin la mas mínima noción de biología y ecosistemas, asesorado probablemente por un cuñado sin título, había plantado toda la estructura encima de un pantano y los mosquitos, como un chirimiri constante, le caía a todo el que permaneciera parado, en el mismo lugar, mas de dos minutos. Moñitos llegó a casa con una marca en el cuello a lo Crepúsculo, y, servidora violeta de picotazos (cometí la imprudencia de sentarme en un banco), y con la mente vagando de la Birmania profunda al paludismo.

       A veces creo que en Madrid, de tanto externalizar, se cuida poco el detalle: alguien tiene una idea en caoba, el de al lado se la plagia y se la encarga a un tercero para que dé prestancia al mismo formato, pero en pino. Pasó con la remodelación de la Puerta del Sol (arquitectura de vanguardia en intercambiadores, diseño a lo Guggenheim, y ni un solo árbol desde cuya sombra, disfrutarlo), ocurrió con la candidatura de Madrid 2016 (mucho comité, mucha manopla y muy poco criterio deportívo), esta pasando con los Hospitales semi de Aguirre (que han olvidado el detalle de los pacientes), y pasará con Adelson y la Ley del tabaco. No es un problema de forma, sino de fondo, y, después de haber visitado el Parque Europa, las posibilidades de remontar la economía vía Obra Pública, parecen, como mínimo, erráticas. Igualitas al vuelo de un mosquito.