El Chueca de antes del Orgullo

   

         A tres años de finalizar contrato, Griñan huye despavorido del incendio que restalla tras él: le lamen los tobillos, ERES como llamas. Y que no se equivoque la militancia, el problema no va de generaciones sino de ideología, pero en su loca carrera hacia la salvaguarda judicial, el presidente de la Junta se ha llevado por delante a Rubalcaba. ¡Que ironía! los esfuerzos combinados del PSC y la Federación andaluza, van a conseguir lo que no lograron dos fracasos electorales y un Congreso de hilvanes: devolver a la juvenil Elena a los escaños silenciosos del partido. 

       Será coincidencia del Destino (que una nunca sabe quien dirige el carro), lo de solapar en tiempo y espacio a "las Vistillas" (por fin penitenciarias) de Bárcenas y el "Agua, Azucarillos y Aguardiente" del PSOE. Pero, que además toda la mise en escene vaya en iluminación sépia de ráncio bipartidismo, y la clá se crea que la función es en alemán, resulta muy sospechoso o, en su defecto, "raro,raro,raro".

      Cualquier mal pensado podría creer que hay una zarzuela en marcha a lo "Gigantes y Cabezudos". Personalmente y desde hace tiempo, en cuanto veo aparecer a Soraya Rodriguez y Carlos Floriano, rememoro aquel dúo pescatero entre Manuela y la Otra:

"Tu sin duda te has creido que yo soy una cualquiera
porque tu tienes un puesto, y yo voy con la vasera.
Pero ya saben lo que eres mas de dos y mas de tres,
porque tu eres una cosa, que ya sabes tu lo que es.

No te pongas tantos moños, que a pesar de tu honradez
a la calle de Quiñones, te han llevao mas de una vez.

Pero a mi, entodavía, en la profesión
No han venido a invitarme para ir de ¡Pendón!"

      Al final, no llegaba la sangre al río, como aquí. Y terminaban todos tomando chocolate con churros en una Verbena: como aquí.

Papeles del Mar Muerto

           Todo queda en agua de borrajas:

•  el affair DNI porque los notarios, no saben no contestan y Montoro prefiere no enterarse
•  el 6´5 de beca porque, diga lo que diga la OCDE, no se pueden vaciar las aulas a mitad de carrera y Wert, seguro, ha repasado su propio curriculum académico.
•  la resolución de "la preferentiada" porque Goirigolzarri ha sido capaz de aguantar un escrache de justicia, a pecho descubierto y sin parpadear.

     Con el verano, se nos estan paralizando las piruetas en el aire, a la espera del último truco del nigromante; con una mano hace descender el paro, con la otra convence a trece Autonomías de que se mutilen, sin aspavientos, en el altar de la economia centralizada; con la mirada, hipnotiza a la oposición, para, entre todos, intentar hipnotizar a Europa aprovechando que Merckel anda sumida en su propio sopor pre electoral. Por si fuera poco, hace aparecer, del vacío politico de Botella, una candidatura olimpica con posibilidades (muy oportuno con el lío que hay montado en Brasil) cuando los otros candidatos están en Turquía - y a lo mejor en la plaza Zafir - o en Japón, donde todavía andan con problemillas radioactivos. Realmente, no sé si sera suerte, pacto inconfesable de ultramundo o protección santoral, pero cada vez que veo a Mariano Rajoy (poco, como todos)me vienen al inconsciente las brujas de McBeth. 

    Ayer leí que hay un caballero (Jaime Perez Renovales) sobre cuyas espaldas recae toda la Reforma de la Administración. Un héroe. Y recordé a Torcuato Fernandez Miranda, cuyo torso se fué al otro mundo con las marcas del post franquismo, la Transición y la monarquía. Las grandes transformaciones, al final, es lo que tienen: un desconocido al fondo. Reconforta saber que a este lado, los defensores de una Glastnost informática, dan la cara, aunque, a nadita que se empeñen los americanos, tengan que enseñarla de frente y de perfíl.  

Sherezade

       

          Dijo el juez Ruz :"¡Abrete Sésamo!", y Sésamo (que estaba en Alcorcón) se abrió, y ocultaba los tesoros secretos de cuarenta ladrones y un presidente:

•  Alfombra mágica de altos (y caros) vuelos tejida en Pasadena,
•  abundante joyerio para metrosexuales,
•  y Louis Vuittón como si fueran  tontillos de damas listas.

       
        Floriano ha tenido que salir con la perogrullada en el pico y, "como no puede ser de otra manera", enrocado en el antiguo mántra de la Conspiración judéo-masonica (entendiendo por Conspiración a la ciudadanía, por judéo a la magistratura en general,y por masonica al rojerio de siempre).

       Pareciera que vivimos tiempos de Sherezade, de leyendas imposibles donde un ministro de justicia, cortado en el patrón de Torquemada, se pilla los dedos con un minutero de 100.000 "cucas" . Horas de gesto (No se que me impresionó más, si la dignidad de los chavales 10 retirando la mirada a Wert, o la ratonil viveza con que el ministro perseguía, publicamente, las manos que se le negaban), y creatividad insurgente (Un millón de votos por la sanidad pública haciendo el confetti en Sol ¿Para qué llevarlos al Congreso?). Días en los que Vallekas acampa sus ancianos en los ambulatorios, y, por primera vez, los médicos jóvenes se cuelan en los tribunales con demandas a civiles. Visto lo visto, alguien debería desengañar a la casta politica: Ahora ya, no sirven de nada los paseillos de Soraya al Constitucional, ni su alineación junto a los preferentes; todos sabemos que la PAC, Arias Cañete, Báñez y hasta las baronías de Rajoy, forman parte de "Los cuentos de la Alhambra". Como el consenso.

       Afortunadamente, y mientras el mundo exterior se adentra en los confines de "Las 1001 noches, dentro de mi cascarón, en la clara independiente del huevo de mi casa, mi niña-madre vuelve a sorprenderme: esta vez, con un larguísimo listado de centros donde estudiar el acceso a la Universidad para mayores de 25 Años. Otra heroicidad que, por supuesto, pienso jalear hasta el Doctorado. Además  igual la marea ahoga la Ley, en lo que termina el curso. A todos nos gusta escuchar cuentos y, a veces, hasta nos los creemos.

Don Armando, el visionario

   

          Me da pena que el hombre honesto no haya alcanzado a verlos: una generación de periodistas, inmaculados de corazón e ideología, transparentes de frontera y alma que se la juegan contra verdaderos facinerosos (de los que igual evaden 500 millones, que contratan sicarios por 50.000 euros), para enseñarnos la asignatura de Geografía, con mayúsculas, que por lo visto teníamos pendiente. Servidora desconocía que existiera una isla con nombre de guacamayo, y eso que vengo de bachillerato antígüo. Pero emociona este dream team (que ilusionó Don Armando Palacio Valdes en el inconsciente de su "Cuarto Poder"), conocer que vive, flota e investiga, pinta rostros, escribe siglas.....Y la publicación de su trabajo, enlaza con la iniciativa europea de lucha contra los paraísos fiscales (lleva en danza un par de meses, desde que Merckel descubriera su propio fraude). La superposición en el tiempo entra de lleno en la "Tesis de la Causalidad Absoluta". Va a ser que quieren hacer algo en serio.

       Personalmente (Y aún sabiendome un absoluto zapato en Relaciones Internacionales) me imagino que, sin salir de la UE, Luxemburgo pondría pegas legales y Gran Bretaña chinitas corsarias, a una legislación Global de Transparencia Financiera. Resulta muy dificil luchar con un concepto consagrado en los Textos, y los mas sagrados en cualquier religión pasan por la muerte y terminan en el Edén; como los conceptos mas sagrados dentro de cualquier estado pasan por la Democrácia y terminan en la Banca. Al ser humano le gusta pensar que existe el Paraíso, que es posible y que es una cuestión de pasta y no de tiempo. Como lo de Cher. Alcanzable para cualquiera con talento o un golpe de fortuna. Así pues, intuyo una adaptación histórica casi tan lenta como el Fín de la Esclavitud Oficial (la oficiosa tiene otros componentes y está mal vista).

       Manolo olfatea el aire y ladra con su acento mas alegre; él también intuye tiempos de cambio climático social, un incremento de humedad en los parques, de presión ambiental en los vecinos, prevé una tormenta veraniega de escrache mediatico a la pirateria de los poderes fácticos, y encuentra innumerables motivos de júbilo. Por eso alza el hociquillo, blanco de espuma de la marea, y saluda a la estación, al solsticio. (Siempre he creido, además, que su credo tiene raices naturistas y rinde culto a Beltane.)

  

El otro Factor Humano

   

          Tengo una amiga (cuyo nombre me guardo por si acaso Montoro pega otro patinazo informático, y la cruje) que ganó un dinero hace unas semanas en la Bonoloto. Después de la obligada celebración -compuesta de cena, copas bailongo y grupito de íntimas-, todo parecía haber vuelto a una normalidad mas o menos aliviada; pero ayer, durante la cita de las cuatro patas, noté que las alegrías de mi Manolito alrededor de su Nena, le hacían menos gracia que de costumbre.

- ¿Te pasa algo? - Le pregunté.
- Me siento rara - me contestó - No diré que la comparta, pero creo que entiendo a Páris Hilton.

      Aparentemente el asunto tiene un origen mas racional que anímico: desde que cobró el premio, la relajación de no tener que pagar hipoteca, la está aletargando.

- Me noto poco motivada mentalmente - confesó - Si esto me pasa a mi por cuatro duros...Imagina lo que debe ser ,no una hipoteca, sino una vida entera resuelta desde el minuto cero. He pasado tanto tiempo pensando en como pagar al banco, que ahora mi cerebro está desentrenado para otras cosas. Me falta estímulo.

       Mi amiga es una mujer de vida interior intensa (sino jamás hubiera podido soportar la linealidad de su vida exterior)y ética impecable, por lo que me sorprendió su apatía. Y me dió que pensar: Si todos los españoles estuvieran liberados del yugo hipotecario....¿Nos convertiríamos en el pueblo mas aburrido de la historia? ¿Será verdad que el palo es tan imprescindible como la zanahoria para hacer andar al burro?Si pudieramos dedicar nuestro pensamiento a la vida, ¿Cuantos chorizos por metro cuadrado terminarían surgiendo? Y lo mejor ¿Y si no surgiera ninguno?

       Le sugerí que buscara una ONG (a ser posible en Sudamerica) y les llevara, personalmente, diez mil euros de mercancia imprescindible (desde semillas hasta un motor de extracción de agua), también podría hacerse "emprendedora" de algo o apoyar una investigación científica. Le gustó lo de la obra social, pero para lo otro no le llegaba. Al final, se va a Guatemala con no se qué para las Misiones de los Capuchinos, pero tengo la impresión de que solo es una excusa, se va a conocer mundo. Igualito que Páris Hilton. Y servidora, sinceramente, se muere de envidia.

El pájaro Chouí

       " Cuenta la leyenda que en un árbol se encontraba, encaramado, un militante del PP. 
Que, sobresaltado por el grito de Montoro perdió apoyo y ,cayendo, espabiloooo.
 Y entre los brazos de la banca, por extraño sortilgio, en rico se convirtióooo,
 chouí, chouí, chouí, que lindo es, que libre va, abrió las alas y volando se alejó.
 Chouí, chouí, chouí que listo es, que bien le va volando lejos hacia las Islas Caiman...."

       En los últimos tiempos me noto un pelín ornitológica, pero la chulería de Blesa a la salida de chirona (solo comparable con la peineta Bárcenas), los 80 mil de saldo final por el espionaje catalán (Ya lo quisiera para sí Cámeron), el asuntillo gorrionero de los ERE en Junta (con los sindicatos preparando las elecciones de Otoño), el vuelo rasante y siniestro del buho Gallardón sobre los Tribunales, y la colección de faisanes autonómicos me han tenido todo el día con la canción en los labios. Por la naturalidad con que me salía la letra, mientras pasaba el polvo, me reconozco nostálgica de "La Paródia Nacional" (Gracias, Constantino); mi versión puede parecer excesivamente adaptada a la sensación de vergüenza común (servidora participa, como todos), y , por eso, casi prefiero considerarlo homenaje a una infancia perdida; de aquellas, la cancioncilla hizo furor.

      Al fin y al cabo, fuera de casa intuyo que también se intenta reeditar un parodiaje de Pactos de la Moncloa para desmontar el tinglado autonómico-constitucional que tanto éxito recabó hace treinta años. No acabo de entenderlo, si han sido incapaces de superar el grupo parlamentario europeo particular de cada uno durante los años de los recortes, ¿Cómo pueden ahora hacerse foto "de estado" (con la Ley Wert como telón de fondo) ante Merckel y el FMI?. Que tiemblen las pensiones y el salario mínimo. Es injusto, Gandolfini se larga y nos deja con los Soprano. Ya me gustaría, ya, tener pájaro en mano y poder obviar los ciento volando.

     

Grajo de Verano

   

         Anda el ambiente desconcertado por el asunto Cristina - Montoro - Colegio de Notarios, y servidora nota como se le alegra la pestaña interior: ¿No será un ataque Hacker?. Si así fuera, las posibilidades se extienden como el Danubio en temporada de lluvias. Para empezar, de una tacada han colocado tres pares de banderillas:

• En el cogote de Montoro
• En la frente a la marca España del PP
• En el inconsciente colectivo de la Banca porque, una vez perdido el hímen, la Berta puede acoger cualquier cosa, quieran o no los técnicos de Hacienda.

       Da la sensación de que ha empezado la carrera por "colocar sombrilla" en primera línea de playa y, por lo visto (ya lo decía Quino) el bañador iguala mucho porque nunca hubiera imaginado a Sanchez Gordillo compartiendo matojo con Mario Conde (uno empieza la temporada, y el otro reivindica una finca que le embargaron por chorizo). En el PSOE tienden toallas alrededor de Rubalcaba con la esperanza de ahogarlo o, por lo menos, quitarle la arena de debajo de los pies; y la gaviota lleva tanto alquitrán en el cuerpo que no vuela, ha encogido y parece un grajo. Todos esperan a que acabe el frío.

       Mientras hacemos tiempo esperando al sol Godot, ayer asistí a la presentación de la Semana Flamenca de Alcobendas en un auditorio tan blanco, que parecía un patio andaluz. Había poemario, "El Romancero Flamenco", autor de barba y sensibilidad antígua, silla de enea pintada de rojo sangre, y un payo, tan bien caracterizado de gitano, que llevaba al Duende en la guitarra. Fueron hora y media de versos por seguiriyas, de aplausos por alegrías y ecos silenciosos por bulerías: A Federico García Lorca, le hubiera gustado el acto; a mi, me encantó.

Decapitaciones

 

          Llevo un par de días investigando "el extraño caso del roble quebrado" o, lo que es igual, preguntando a los vecinos por qué de la noche a la mañana, el primer árbol de la plaza de San Ildefonso - el que hace esquina con la calle Don Felipe y la Corredera Alta de San Pablo - ha aparecido literalmente decapitado. Sin ramas, sin hojas, sin fruto, sin copa, astillado de cintura para arriba, como un financiero cualquiera de Soto del Real. Y resulta deprimente.

1.  por la estética viva de la plaza,(ahora mucho mas muerta)
2.  por el recorte de sombra (especie que ya estaba en peligro de extinción por cortesía de Gallardón) 
3. porque ya no disimula el entorno de instalación posmoderna cutre y residual (a base de contenedores,uno para vidrio, otro para cartón y otro para plástico) que montó Botella, con nocturnidad y alevosía, hace un año.
4. porque, como ocurre con Blesa y compañía, todo el vecindario esta sufriendo las consecuencia del roto y nadie se ha enterado muy bien de qué ha pasado.

      Después de contemplar mucho el mondadientes desde todos los ángulos posibles, y delinear mentalmente aquel precioso árbol vivo que era hace una semana, solo se me ocurren dos posibilidades: O un rayo apuntado desde satélite, o una productora especialmente entusiasta y joven que se pasó con el peso de la grúa. Conociendo al Ayuntamiento (y salvo que lleven apellido azul. a lo Mato), la multa va a ser de alivio, pero cuando terminen de arrancar a mi primo, colocarán una mesita en el hueco. 

       Algo parecido ocurre con el expediente fiscal de la Señora de Urdangarín, que podría clasificarse de X. Ahí está, como un menhir avalado notarialmente, con sus fincas rústicas, sus compra ventas, un DNI fantasma y el rosario inacabable de errores de Hacienda. Solo se puede explicar de dos formas: O hay una conspiración contra la infanta que riete de las Azores, o la han pillado definitivamente por enriquecimiento entusiasta, y no hay cuajo para hacerla pagar. 

Viaje ministerial

       

        Acabo de leer una crónica digital que habría hecho palidecer de envidia a Raymond Chandler, y no porque el protagonista tuviera un aire a Phillip Marlowe (que a lo mejor también), sino por la historia - sucia, sórdida y mafiosa -, y, sobretodo, por el estilo literario del redactor. No se puede dar mas suspense a un acto burocrático, y hay que haber leido mucha novela negra americana, para incluir una definición como "buscar la intimidación por el fuste", en la Comisión rogatoria a Fasana.

       Pero puestos a buscar paralelismos, analogías o caricaturas, ha llegado a mis oídos lo del medio millón largo en parquímetro. Aparentemente, ahora que ya no les pagamos el gin-tonic a las Señorías, se empiezan a liquidar los restos de la chocolatera (muerto el loro no hace falta) y por la textura, el sabor y el coste, para mi que es bombón, belga, relleno de licor de guindas y con papelito colorado. Que si aparcamiento gratuito, que si la RENFE de Plata, que si los peajes comunes de aire y la milla propia de oro, que si en Iberia les regalan pantuflas y en AENA sombrillas para el coche....nada hay mas duro que la vida de un chocolatero. Y mi vieja memoria recuerda.... Hace años, la parte contratante de la segunda parte, viajaba por Europa conduciendo trailers con cerdos muertos colgados de ganchos, para acompañar el choucrute. Curiosamente, dentro del gremio, por radiofrecuencia, y en todos los acentos posibles, se conoce a la carga como "ministros". Entre camiones de lechugas, pimientos o rábanos, siempre aparecía un alegre Yagüe, cargadito de ministros en canal. Son tonterías, y cosas del transporte, pero cuando se llevan dos hijos en paro, y otro paro personal, y un banco colgado de la yugular, una entiende que el ciudadano se plantee medidas de transporte mas baratas y, a corto plazo, rentables.

       Mientras tanto escuchan argumentos politicos de altura..."Si está ahí, por algo será" (Madina dixit con respecto al concierto fiscal vasco y navarro). Con diputados como estos, por favor, que bajen a los ministros.  

la rata

      

        En el día de hoy, cautiva y desarmada la rata que vive en la sentina, he recuperado, aparentemente, el dominio de las fronteras de mi diario. Ha sido una guerra sucia, plagada de sonrisas hasta arriba de colmillos, y gestos con la hiel dorada; un campo de batalla subcutaneo (por lo que pudiera haber de factor humano) y subterráneo (por lo que ha tenido de puramente pedestre), en el que servidora se ha visto, cara a cara, con seres que darían repelús al mismo Damien: desde miñocas grises politicamente correctas en la manipulación de arena, hasta garrapatas de auge social, pasando por la sanguijuela del barro, - forma de babosa, color de brea y hedor de multicopista -.

       De las últimas semanas, sin embargo, aún he podido extraer dos conclusiones que, debidamente archivadas, seran muy útiles en algun momento:

• El cartón en cualquiera de sus versiones (la de beber, la de dormir, o la de envolver)  siempre termina sacando la miseria que nos vive dentro.
• En el subsuelo de la RED anidan ratas del tamaño de liebres y gusanos como culebras.

       En otro orden de cosas, ayer vi como detenían al hombre del perrito blanco. Cuatro chicarrones con camuflage de chavalería ( solo les delataba el corte de pelo), le pusieron las esposas en el portal de casa. Y, ojo, que tiene su lógica porque el caballero regentaba un local de alterne XMen, ademas de pasear al perrito blanco, y todo el vecindario buscaba un mafioso colombiano entre sus amistades. Para mi que ya ha llegado el buen tiempo y limpian los rastrojos antes de extender la alfombra roja eurovegas. Todo es poco para el amado turista.