La duda razonable

                                                       
  


             Ha sido un día asqueroso, lleno de lluvia y encierro, asomada cada minuto a la ventana de plasma, escuchando memeces políticas como oraciones. Al final, repicaban las 9¨00 cuando he captado el espíritu de la jornada: Basagoiti, que no es San Gil, redefíne terrorismo como "entrega de papeleta ofensiva a las puertas de la casa de uno". (Va a ser que Cifuentes necesitaba denominación de origen vasca, para hacer valer la estupidez. Y ni aún así) Bueno, pues según la nueva versión, servidora se reconoce al borde de la lucha armada porque, sin llegar a Bildu, ha permitido libertad de esfinter a Manolito delante del portal de Esperanza Aguirre (mas o menos vecina), para que expresara una opinión escatológica sobre el PP, y no ha recogido sus palabras. De ahí al coctel molotov, apenas va el bigote de una gamba.

       Pero, en tiempo de Pasión y Muerte, la história ajusta números y, para compensar a Bárcenas,  nos descubre a Lanzas, un señor con hechuras de mafioso (como Luis), prepotencia de patriarca gitano (como Luis), y actitudes de pirata (como Luis).  Ahora, lo malo de Lanzas no es lo de la alfombra azul euro -  otra vulgaridad soez del extrarradio parlamentario andaluz -, ni los diecisiete inmuebles que coleccionaba como Roca bichos disecados, ni siquiera la verdad inapelable de que lo suyo tapona malamente el hedor a cloaca de la Junta y el pestazo a sobaquina de Griñan; lo peor de "el conseguidor" es que les ha conseguido a los sindicatos una carretada de duda razonable, justo cuando intentaban paliar los efectos de la Reforma Laboral recuperando Convenios Colectivos. En la CEOE se han oido taponazos de champan y el alegre tintineo del cristal de bohemia. Algunos, los peor pensados (o de oreja mas fina), aseguran haber distinguido claramente un "¡Por Juan!"

        No sé si UGT sigue funcionando como correa de transmisión del PSOE (Que se decía en mis tiempos),pero el "mal de ojo"que acosa a los socialistas ultimamente, se extiende inexorable  a colegas, deudos, allegados, familiares y otros miembros del clan. Y me da a mí que deberían buscar  ayuda profesional. Tal vez un caught que les vuelva a explicar la diferencia entre "Público"y "Privado (Y que Res Pública no significa vaca de Publio, sino cosa de todos ). O un asesor de imagen capaz de rejuvenecer cargos, ideas y estrategia, en dos sesiones de hipnosis. En cualquier caso el sindicato no puede alegar expulsión antigüa, ni desconocimiento, y queda, definitivamente, muy necesitado de alegaciones.

        Para cuando la Cristiandad retome su Ronda Solar (dos días) , tengo la impresión de que el "y tu más" habrá pasado de ser arma arrojadiza, a ser "casa común" de alternancias. Y ni Rajoy, lavandose las manos, dejará de ser Pilatos, ni Rubalcaba, oculto en lo profundo del Sanedrín, dejará de sentirse Herodes. Total, para el caso, patatas.


     

   

En el Limbo

EL LIMBO
(Foto: Carlos Muñiz Cueto)

          Todos los mundos que viven en España, el potentado, el político, el necesitado, el judicial..andan suspendidos en el limbo del tapéo pascual, a la espera de la resurrección de Cristo. Hasta entonces, nos imaginamos, por educación, tradición cultural judeo-cristiana y machaque mediático, que realmente, quienes deben hacerlo, se están arrepintiendo de tropelías pasadas. Ya nos hemos comido el potaje de garbanzos, y admirado de cerca a Berruguete,- como hacemos cada año si el tiempo lo permite-  por las calles de Sevilla. Hemos hecho los pasos, las cruces, el chascarrillo de las  Hermandades (que vienen a ser cotilleos del Cielo), y 13tv, en su salsa, ha conseguir meter en el salón de quien lo viera, hasta el olor de los cirios, a fuerza de Primeros Planos.

        De su paso por la TVE Clásica (la de antes del Consorcio), a una se le ha quedado cierto regusto estético en la juntura de los dedos, y un ojo muy crítico cuando mira el trabajo ajeno. De ahí que reconociera, en cuanto lo vi, el tapiz casi perfecto de sentimiento sacro que conseguía, con solo tres tiros de cámara, el realizador de la Madrugá. No era un milagro sensu estricto, pero sí una birgueria de fundidos y zooms, encadenados muy lentos a ritmo costalero, que me llevaron de vuelta a Brian Lark, y a un jefe que me enseñó cómo convertir, apretando el plano despacito, el agujero de una flauta travesera en la cuna tangible de una nota. Y hasta podías ver al Re, o al Mí, deslizándose fuera del instrumento.

        El equipo técnico de 13tv  no llegó a tanto, pero utilizó todos los recursos: rozó la imagen de foco, jugó con las velas, con el palio y sus tirabuzones de encaje, picando a las masas de fieles desde el campanario, y marcando la entrada de los cofrades, en hileras oscuras, en voces peticionarias sobre el rostro una Virgen...¡Que buen nivel si hubiera buenos medios! Servidora aguantó casi dos Pasos, y a la sexta o séptima saeta, mientras veía a unas post adolescentes llorando en plano corto ante la Macarena, se largó a territorios de cine independiente. Por el camino, me felicité de que mis niñas anduvieran en un cumpleaños. Seguro que Botella era de las que lloraba al paso del Cristo de su pueblo, aunque el limbo le pille lejos. En Portugal. 

Sulfitos

 

       No sé si al resto de los españoles con derecho a voto les pasa lo mismo, pero servidora se irá a la tumba sin perdonar a las mayorías absolutas de PP y PSOE, que no tipificaran la financiación ilegal de los partidos. Y no me sirve de excusa que todos tuvieran intereses creados en contra, porque la sensación es de que si en este mundo ladrón, el negro se degrada hacia el blanco (jurídicamente se "atenúa") en varias modalidades de gris, en este país corrompido, el mismo negro, sin degradarse, alcanza al verde disentería sobre varios tonos de marrón excremento.

      Por como ronéa la calle en torno a los juzgados, más de uno también cree que asistiremos, desde las rocas mas agrestes del acantilado, y con binoculares, al lento agonizar del procedimiento contra las "Cuentas B" ,en playa privada solo para juristas. Y al final, una vez que la carne se haya desintegrado de podredumbre natural, aparecerán los huesos, perfectamente prescritos, de los grandes cetáceos de la partitocracia burguesa, y ya nadie los reconocerá como ballena sino como sumidero anónimo de plancton enriquecido.

       A mi vecino de arriba lo acaban de echar al monte del paro, y discute con la radio, mientras termina de enjuagar la vajilla. Hoy tocaba movida en la Audiencia y sus comentarios furiosos me han acompañado cuando tendía la colada. Cree que la prescripción es como blanquear dinero o como las anulaciones del Tribunal de la Rota: transforman la evidencia en el absurdo de una noche de verano. Ahora bien, su compañer@ de piso,(que desparrama Radio Latina por el patio todos los sábados) , tiene una visión más amplia en la que prevaricación y cohecho debieran pasar de "delito para privilegiados" a "derecho ciudadano". No acabo de ver los beneficios, pero ella lo tiene muy claro, "Si hacen tanto uso los ricos, algo bueno tendrá" Ya puedo imaginar un mundo feliz donde los mortales pudieramos prevaricar gratuitamente con baremo de soborno en virtud  de la renta.

        De todas formas ¿Que ocurriría si los funcionarios judiciales, motu proprio, ralentizaran los monitorios, hasta una prescripción justa?¿Qué gesto se le quedaría al contribuyente si, de golpe y porrazo, sus asuntos judiciales se solucionaran como los de sus representantes (desde casa, por escrito y a través de terceros)? ¿Dónde irían a parar jueces, fiscales, y entidades financieras si un osado hacker borrara los datos procesales informatizados, como otros osados "algo", han borrado pruebas periciales en Andalucía?¿Quien garantiza a la Sala X de lo penal de la plaza de Castilla, que los papeles de algún reo no están enterrados en el sótano/almacén de los juzgados?

          Por la noche, en la Vinoteca, lanzábamos guijarros el sempiterno drama de la politizacion de la judicatura y alguien ( uno de los múltiples conasseurs que por allí degustan la vida) ha dicho, con hastío, que "el asunto está viciado desde 1978, y no existe cambio posible". Probando un vino de cosecha ecológica, sin sulfitos, ni gracia, ni cuerpo, ni aroma, una analogía literaria  me ha cegado: los secretarios judiciales son, a la Justicia, lo que los sulfitos al vino. Elementos imprescindibles para la fermentación, responsables del bouquet de las sentencias puesto que imprimen los tempos de permanencia en barrica,  dan traslado a los asuntos de la bodega a la cata, embotellan los papeles, y establecen los tiempos de maduración procesal sobre las bases de la Ley Procedimental y la Memoria de Su Señoría. No he dicho nada por si había algún funcionario cerca, y se molestaba, pero después del  Cariñena Greenpeace, nadie me va a quitar de la cabeza que la revolución del Tercer Poder pasa por los sulfitos de base antes de llegar a la cepa con denominación de origen.

Torrijas con guindilla

        

Torrijas a la guindilla

   
       He pasado la tarde haciendo torrijas con la radio puesta, y ha sido un milagro que acabaran comestibles. Si llega a ser mayonesa, se me corta. Aparentemente, este año no nos vamos a privar de nada; además de los tradicionales Misterios de Semana Santa, viviremos en directo y carne propia, los cuatro del Rosario mariano. A saber:

Misterio Gozoso

     Bárcenas concede una entrevista a los colegas: Si existe un tipo capaz de generar plusvalías del 10% sin tocar el capital, ¿Por qué sigue De Guindos como ministro de Economía?

Misterio Doloroso

     Arrinconados, los chipriotas buscan desesperadamente que Rusia, China, quien sea, les rescate de las garras de la UE. Y aquí, entre listas de dinero fantasma y fantasmas de dinero, Telefónica suspende su cotización en Bolsa.

Misterio Glorioso

     Cifuentes se desmelena y la falta de horquillas la confunde -entre cincuenta jubilados pegando gritos y carteles, y la kale borroka, media un abismo existencial- a la mayor gloria del miedo.

Misterio Luminoso

    A diferencia del mundo capitalista conocido, en España no se forran ni los industriales, ni los empresarios;se  forran los gestores (el del PP, el de Sara Montiel, el de Marsáns, el de la Caja de Ahorros correspondiente...)

 Y todo eso sin entrar en los ritos de temporada - Pasión, Muerte y Resurrección - que cuentan con pasos oficiales, de tracción humana, mucho más estáticos, menos peligrosos y fuente de divisas. Aunque algo me dice que si se establecieran pasillos procesionales en torno a los juzgados, la asistencia de fieles iba a ser masiva, y la Imaginería sacra saldría reforzada con esperpentos de realidad (resulta fascinante imaginar lo que habrían hecho Aguado o Casteró con el Calvario de las preferentes) La Iglesia, como siempre previsora, ha reforzado las 14 estaciones del Vía Crucis con una  15, dedicada  a la oración con los muertos.

La Penitencia del Pollo

          España se recoge en la contricción, y una no tiene problema en ver como el Rey del pollo frito termina de asarse en la parrilla más carca, después del marinado de la SGAE, y antes de la guarnición  penal. Ahora, a mi esta gente que ve la luz por la derecha (Dragó, Pío Moa, Losantos) porque la izquierda no los alimentó con salmón ahumado...pues eso, la misma credibilidad que una entrañable pillada en asesoría moral. De todas formas, y aún conociendolo personalmente, cuando contemplé a Ramoncín meneando la colita doctrinaria, de y en Intereconomía, lo primero que pensé fué: "A este le deben estar pidiendo más de tres años por complicidad con el Teddy Bautista".

        Claro que, considerando los 4 millones de salpicaduras que se han llevado los sindicatos del Proyecto ERE/ Andalucía, lo de Investigación y Desarrollo en escuchas para Cataluña, lo del Campeón en tute de gasolinera, y el reparto de bienes en León (más que en Castilla), habrá que empezar a mirar la izquierda oficial como un adosado de la derecha de siempre. Mas cutre, con desconchón y patillas de mayordomo, con aluminosis en el jauzzi y mojadura al de abajo, pero usos, costumbres y ética de señorito.

       En este momento, hay mas seriedad en un solo cartel de la Plataforma contra los Desahucios, que en toda una campaña electoral a Comité de Empresa. O será que a servidora se lo parece porque, en tiempo de peplum, empiezo a ver, por fin, el rostro de ángeles y demonios (Y  ya es bastante más de lo que puede decirse en materia de Convenio Colectivo,  donde solo sabemos que algo se está negociando) Quiero mirar los ojos de quienes firmaron una Reforma Laboral para taparle los bochornos a la Banca, y ponerle cara al "vecino traidor" que facilitará mi futuro desahucio. Y eso no lo están ofreciendo las instituciones, sino ciudadanos con todo el tiempo del mundo para perseguir faltones. Tengo la impresión de que esta Semana Santa, los Pasos no van a ir bajo pálio, sino bajo pancarta, y los penitentes, desnudos de caperuzo, se flagelarán con más ira que remordimiento, mientras los oficiantes abandonan los lugares de culto por si se escapa algún fustázo. Torrijas, Estaciones, Mariano Ustinóv pidiendo a Tigelíno el vaso de lágrimas, Van Rampuy gritando a Montóro desde las alturas - "¿Quo Vádis, Cristóbal?" - cada vez que hablan de Suiza, el Cristo de la Buena Muerte, y seis millones de parados. Y, con el huerto de los Olivos ubicado en Estrasburgo, el Sanedrín en Bruselas, y el Gólgota en plena Mancha, esta Páscua  de 2013, está más cerca de un Calvario real, que Chipre de la quiebra total.

        Ganas me dan de escaparme cuatro días, con un saco y Manolito, a escuchar Cantos Gregorianos junto a la tapia del ciprés de Silos; a lo mejor, así, termino encontrando alguna santidad a la Cospedal con mantilla.

         

El Otro Teatro de Manolita Chen

          Fuí al "ANoite" a escuchar a mi amiga Raquel tejiendo boleros de ganchillo negro con el aguardiente en lo profundo de la voz, y Chavela Vargas, acompañando y sombreando lo profundo del sentimiento...Pero me topé con Nacha "La Macha", y todavía no me he recuperado de la impresión. Nunca antes había visto mover el arte, volantes flecos, peluca, humanidad estridente y avasalladora, zapateando sobre dos ladrillos de escenario, sin dejar una sola verónica fuera de repertorio.

               Tenía que haber imaginado algo así porque, nada más entrar en el local, me avasalló el olor vago y dulzón de una memoria remota que nos contaba mi padre: En plena década de los 50, con la Dictadura  devorando espíritus, y la censura convirtiendo el guante de Gilda en un desnudo integral, Gijón cobijaba a un espectáculo de variedades conocido como "el Teatro de Manolita Chen", donde las plumas alborotaban, y, por lo visto, al calor de su revoloteo, se ocultaban los chascarrillos sobre la Iglesia, la burla a la moral burguesa, y mas de un perseguido politico.

              En el Madrid post grado del siglo XXI, con las Legiones Ultracatólicas de Botella husmeando hasta el corazón de la fiesta, un cura excomulgado, y el "aséptico turismo de diseño global" extendido desde Cascorro a Serrano, ha sido un placer escuchar referencias anticlericales y hasta directamente sexuales (Sandra, que también trabaja allí ondeando velos, esta especializada) mientras, descendidos del baldosín, los actores brindaban con el personal. Una velada en la que, como en una verbena, servidora giraba la cabeza de una atracción a otra. Del griterio y petición - "¡Cántate algo por Juana Reina!", "No, ¡María la Portuguesa!", "¡Por Pantoja!"... - al ataque de risa que sacudía a tres rumanas de libranza (por lo participativo), y el lento devaneo, enlazado por Raquel, de una pareja de caballeros que celebraba su 51 aniversario.

           


       Me voy a la cama con la satisfacción de saber que, rebelde y dinamitera, Manolita Chen sigue dando la cara por los artistas del otro lado, los eternamente perseguidos.

La Vinoteca

             Por culpa de Merckel, Rajoy, Báñez, De Guindos y un montón de depredadores más, llevaba tres meses alejada de la Vinoteca de Pelayo, y hoy, por fín, he podido volver a su barra de madera y a la parroquia de militantes de la vieja guardia - esto es, sin carnet, sin retribución y sin cortapisas - y a las charlas de Conspiración y Paranoia. Los echaba de menos. A todos. Pero sobretodo, a la sensación de corriente común, tal vez Rioja, que se cuela por la puerta cada vez que alguien brinda por los que faltan. Porque en la vinoteca, los clientes no compran chatos, sino botellas elegidas de la estantería que pagamos a escote, y se deciden la cosecha, el precio y la denominación de origen, por rigurosa mayoría. (Servidora es más de Cariñena que de Ribera del Duero, pero, democráticamente, he llegado a beber hasta un borgoña con mayoría absoluta.) De vez en cuando, alguien viaja a la España profunda y retorna con un queso de cabráles, o longanizas de papel encerado y olor a matanza, o setas aún sucias, y se avisa a los colegas, para una hogaza de pan, y Jose Carlos amplía el horario de cierre de puertas adentro, y el tiempo se ralentiza del rojo de una copa, al rojo de un buen libro y la memoria.

              Había dejado, la última vez, actividades en torno a la preparación de una cata, y las conversaciones colgadas en el alero penal del PP de Navarra (Si haría tiempo)Me las he encontrado    todavía en los Tribunales, pero ya a niveles de Audiencia. Había tres escuelas de pensamiento:

1.- Quienes abogaban por sacar a Ruz a patadas de la carrera judicial.
2.- Quienes reclamaban el cese inmediato y a perpetuidad, de Torres Dulce
3.- Quienes clamaban por "el regreso" de Garzón, para hacer de Batman con Gómez
     Bermudez  en el papel de Robin.
         
          Personalmente, creo que deberían mandar a todos los vocales del CGPJ, a sus juzgados de instrucción de origen, y traer a la Audiencia a la Patrulla X, -aunque fuera contratada-, para higienizar. Pero, claro, servidora tampoco tenía la cabeza en las togas, sino en el pánico; todavía me repicaban con aterradora contundencia las declaraciones de Montoro - "España nunca va a gravar los depósitos de los ahorradores"-, exactamente la misma contundencia con que dijo aquello de "Nunca, nunca, subiremos el IRPF". Y no soy la única en no creermelo. Tampoco se lo creen los del Corralito Gallego Preferente, que empiezan a sacar a los mercaderes del Templo de la Democracia, y por las ventanas. De todas formas, yo que el personal de Ponteareas, tendría cuidado en controlar donde caen, porque lo malo de las defunciones politicas, es que el ciudadano termina pagando el sepelio como si fuera familiar cercano, y encima hereda las deudas. Ahí, la corriente de opinión de la Vinoteca, es unánime.

         

El Crujido

                                             


       Debió ser la lluvia que me mojaba la cara a churretones, la que me empañó las gafas ayer, a media tarde, cuando sacaba a Manolito. Tuvo que ser la lluvia porque una ya está lo suficientemente talluda y desencantada como para que la haga llorar una mujer -muy mayor, muy triste y muy avergonzada- que intenta vender su vida de recuerdos ( una medallita del Pilar, un anillo "bueno", aunque le falta un circonio pequeño ) desde una bolsita blanca de farmacia. No la dejé abrir la bolsa, le di lo que llevaba en el bolsillo.

- Por favor - casi le supliqué mientras huía. Detrás la señora, como yo sin paragüas, decía "Dios se lo pague", por cuatro euros. Ahí, se me crujió algo, no sé exactamente qué pero si hubiera sabido en ese momento lo del corralito chipriota, habría olfateado la miseria que ya nos esta lamiendo los tobillos.

        Espías, chorizos, diputados, senadores,Wert convencido de que, en España, lo de la corrupción está hiperdimensionado - totalmente de acuerdo, aquí no se hacen las cosas a medias -, la loba no es loba solo por aullido, sino por madre de lobbies, y Botella currandose una plaza en las próximas listas vía COI....Todo son razones, pero si algo me ha llevado del crujido a la rotura, han sido las imágenes del Abu Grahib hispano, y, sobretodo, la sensación de que "El Pais"está echando sal sobre los campos de Marte abonados, hoy por hoy, con federalismo socialista y vitaminados con "referendumina" de los laboratorios Generalitat.

         Hace ya muchos años que, servidora, se pasó de la infantil esperanza en la casualidad, a la incontestable fe de la causalidad, y obviamente existe más causa en una hipotética Reforma Constitucional, que casualidad en la propagación tardía de la paliza de Diwaniya; más causa en el déficit catalan, que casualidad en el distanciamiento repentino de CiU/ERC; mas causa en el puterio con fondos públicos, que casualidad en la comparecencia del Director del CNI.....

         España es un país lleno de países, atiborrado de causas y cuna de una de las mejores escuelas de "Recortadores de Efecto" del mundo (La otra es Italia, donde, además, consiguen coreografías imposibles). La Causa, hoy, vagaba de Chipre a Madrid, apretada contra el pecho de una jubilada, y envuelta en una bolsita de plástico de farmacia. El Efecto, debería ser contundente.

Valor de Ley

                                                                       Percebeiros



         Ayer salí de paseo con Manolito a las cinco de la madrugada; él estaba harto de mirarme frente al ordenador, y yo, sencillamente, estaba harta. Nos gusta escuchar las pisadas de sus patitas, o las mías cuando llevo botos camperos, reverberando en el asfalto, vacío, con cada paso. Si hay mucho silencio, se escuchan perfectamente el desgaste de sus uñas y mis tacones. Madrid había cristalizado, de frío, en un inmenso diamante azul, y a la altura de la Calle Barco con Colón, por donde baja la primera procesión del año - una anónima que celebra el Cristo de la parroquia  antes de Semana Santa, yo creo que para contabilizar huestes - encontré a Dª Almudena. Dicho así, parece algo usual, casi baladí; pero Dª Almudena no es una profesional de Ballesta o la Corredera, ni un elemento de realidad distorsionada - de los que hay en abundancia ultimamente -; es una institución, con formato de octogenaria, fondo enciclopédico, lucidéz rozando la clarividencia, y vocabulario de Gili-Gaya.

       Lo suyo es una renta antígüa - de las que gestionaba Falange en los 40 - en edificio intocable de puro óxido histórico, y con portero físico representativo. Y a su casera le encantaría que, la Guerra Civil y el Franquismo , no la hubieran dotado de una salud de hierro. Gracias al boniato, las algarrobas, el pan de higo y vaya usted a saber cuantas porquerías más, Dª Almudena estaba en la calle, con 86 años, a las 5 de la mañana y sensación térmica de -4º, paseando a su perrita. Eso si, ambas con abrigo.

  - Buenas noches, vecina - me dijo sin temblores en el álito - También Manolito necesitaba salir ¿Eh? Esta es la mejor hora.

      A servidora, de pequeña, solo la han alimentado con espinacas, garbanzos, filetes, croquetas y esa amplia gama de lo que viene siendo la dieta mediterránea, y, por lo tanto, estaba galvanizada de frío. Sé que la contesté amablemente, acaricié a su mascota, y me retiré, entre lo que parecían latigazos de hielo y alambre, hasta mi portal, seguida de un Manolito en estado cuasi de Hidrógeno Líquido. Contra todo pronóstico, he vuelto a verla, hace unas horas, comprando el pan.

     Hay seres a los que uno entrega, voluntariamente, un plús de respeto por encima del obligado. Lo hacemos de forma instintiva, inevitable, y no son muchas las personas agraciadas. Servidora, de primera mano, solo ha conocido a cuatro en medio siglo, y una de esas cuatro vive en mi barrio como la última Entretenida, en memoria de Mihura, dueña de su propio tiempo. Espero seguir viendo a Dª Almudena muchos años. a pesar de Fernandez Lasquetti, Güemes y la Sanidad Externalizada.

¿Habemus?

                                                     Foto: CARLOS MUÑIZ CUETO                                                       
     

         Ya hay otro Pápa en nuestras vidas y servidora entra con buén pié en su papado: He ganado una cena. Al margen de beneficios añadidos, la verdad es que ha sido una victória de refilón porque nunca imaginé a un sacerdote, jesuíta, latinoamericano y comprometido, que fuera de derechas. Pero aparentemente la Iglesia ha conseguido poner la escalera encima de la cabra, y Francisco I será una mutación imprescindible para la adaptación al medio de la Doctrina. Ahora basta saber si alzará la espada, a lo Ignacio de Loyola, contra las ratas de Roma, o se lanzará a recorrer las praderas de fieles haciendo campaña, a lo Martín Fierro. Se me ocurre, incluso, que quizá pueda hacerlo todo a la vez organizando un Macro Concilio, a lo Juan XXIII. Aunque, lo primero que pensé al ver la fumáta, fue: "13 del 3 del 13, menos mal que no cae en viernes"
       
           Para empezar, tenía curiosidad por ver, de primera mano, como es el recogimiento de nuestros mejores cristianos extramuros, y he seguido de cerca, algunas pinceladas de sus programas estrella durante el cónclave:

. Tardes de letanía vaticana impartídos por Paloma Gomez Borrero,.
. Post sobremesas de rosario y peloteo, a cargo de Nieves Herrero
. Disquisiciones teológicas sobre el crecimiento de la hidra roja, dirigidas por Merlo y
. Suspense común de fumata.

          Como preparación para la Semana Santa, solo son mas apropiadas las torrijas. Lástima que, más allá del incienso, resurgen los análisis perversos de la realidad, y esta me devuelve a las Sorayas, en el Parlamento, nuevamente enzarzadas, nuevamente encueradas por sus respectivos y manoteando en el aire porque, en realidad, ninguna quiere hacer sangre. A Bárcenas con alfombra propia en la Plaza de Castilla. A Oscar López, (pobre Oscar), asumiendo culpas por todas partes para marcar distancias con Génova....en fín, el barro habitual que me enturbia la mente. Llega a ser tal, la paranoia, que pienso en Rubalcaba y me doy cuenta de que su demolición politica está siendo perfecta y controlada.....y oigo decir a un diablillo "esto solo puede ser  un asalto de Alfonso Guerra o un trabajo de congelación de la Pitonisa Lola" 

         

Púrpura y Castigo

 

       En dos palabras, im-presionante. Aunque yo juraría que el Vatileaks levitaba sobre las cabezas de sus Eminencias, casi a la misma altura que el Espíritu Santo,el espectáculo impresiona; y si, encima, te lo retransmiten en directo y en Primerisimo Primer Plano, tanta púrpura maréa. De todas formas (servidora es más devota de las Órdenes Minoritas, y,con hábito, la pompa se reduce mucho) de ahí a generar temor de Dios, va un abismo por mucho que cuatro cadenas de televisión -dos de ellas públicas-nos susurraran el Acto de principio a fin. Dudo mucho que la audiencia les aguantara la hora y media de Ilustrísimas jurando en latín, sin escapar a las pecaminosas playas de tele 5. Porque eso no hay espectador que lo aguante ni comentarista que lo anime. Ahora bien, cuando el camarluengo dijo, con voz de ultratumba (y en plano Peter Cushing), "Extra omnes", y cerró, como una sentencia, los portones de la Capilla Sixtina, Paloma Gómez Borrero, Nieves Herrero, TeleEspe, La 1, Intereconomía y la 13, se recogían también a la solemnidad.

          Mientras invocan desde el backstage de la politica española, (que empieza a ser otro dogma de fé) los cristianos del PP visten a Bárcenas con los trapos que les dona, solidariamente, el PSOE, a ver si le disimulan los bolsillos. Al muñeco ya le han puesto:

.Una Barretina
.Un chaleco de minería berciana
.Una gaita blanca
. Y el traje de Oscar López (a la espera del 3/4 de Rubalcaba)

         Hay un cierto olorcillo a estafa hasta en los directos desde Roma, donde no se recogen las protestas (nudistas o de ausencia) de la Plaza de San Pedro. Se respira sutil advertencia por todos lados; en Hacienda por boca del portavoz Montoro  amenazando en el Congreso; en los medios afines  repitiendo hasta la nausea, lo de la condena a tres años que le ha caído a un periodista del Guardian por difamación, en la imagen de Rajoy, la Patronal y los Sindicatos, que se han reunidos para decidir el futuro de los jóvenes... como si la ausencia de credibilidad empezara a hacerse palpable.

       En la Sixtina, lo que se hace tangible es el miedo: Van a tener que sacar la pederástia y las finanzas, para hacer hueco al Espíritu porque, en un mundo en el que sus Eminencias twittean y han tenido que empezar el cónclave con envoltura de inhibidores militares, sus Señorías (de la católica España) eligen Tribunal cuando el fiscal les husmea los asuntos, y  sus Excelencias de la UE ocultan un informe sobre la pobreza real de sus ciudadanos, tengo la impresión de que el nuevo Pápa no solo va a necesitar un pañuelo en el salón de las Lágrimas; tendra que pedir una compañía entera de arcángeles  vengadores, si quiere meter en cintura a su grey. De momento, fumata negra y sin señales de paso a gris. Nadie quiere la patata caliente, empezando por Benedicto. 



           

         

I don´t like mondays

      Otro lunes de riguroso encierro e insalubridad meditativa; a las 12´30 (según radio) y entre baldosín y fregona, me ha dado por pensar. Malo. Estos arrebatos suelen terminar en haikus, extremadamente desabridos, del estilo:

           Pasando el paño,
        el espejo sonríe
        y desempaña la vida.

      Tampoco ayudaba mucho, al espíritu, escuchar que los sindicatos dan por bueno despedir "solo", a tres mil cien trabajadores. Al otro extremo de la escoba, la perspectiva se limita tanto que cuesta salir de la sensación de cuadrilátero, y se magnifican las broncas: mossos vs nacionales, AVT vs AV11M, papistas vs vaticanistas, Ponferrada vs Madrid, Bárcenas vs PP, Bárcenas vs Empresarios (por lo menos 10), Bárcenas vs ...de cómo van las apuestas, no ha trascendido nada.

     Pero de los árbitros de los combates, sí. Conforman un aguerrido grupo de estrellas, con capa, decidido a sustituir a Messi, Cristiano y Maradona (si hace falta) en la imagineria popular. La alineación titular está compuesta por Ruz, Gomez Bermudez, Castro, y otros nueve luchadores, que pasaran a los anales judiciales como "los competentes", si consiguen salir del tunel de vestuario sin matarse por el camino.

      Al final del día, y por si me quedaba alguna esperanza de salvar la confusión, Hermann Terch me echa en cara la supervivencia. Según él las víctimas del 11-M, murieron para evitarnos el trámite al resto, y somos unos desagradecidos. ¡Aprended de Botella, rindiendo honores a lo kremlin (con paso de la Oca, Uniforma de Gala, Corona,y Filarmónica), de riguroso luto! Espectacular. Esto me pasa por asomar la nariz a los informativos de Tele Espe.

La comunicación inexistente

 




         Ayer, hacía buen día y el sol ,explotando, nos sacaba de casa con la sensación primaveral del principio de la torrentera: A la ciudadanía, nos devolvían a la calle la luz brillante y el calor de seis millones de alientos jadeando en nuestros cogotes. A los otros, el poderío se los llevaba de aperitivo por las terrazas de moda y las nuevas azoteas de tapa y diseño. Lo sé porque los espacios más chic, caros y turísticos de mi barrio (Y son mil) estaban abarrotados de mecha californiana, tapizado burberrys y complemento Vuitton. Mientras bajaba por la calle Libertad hacia Castellana, la distancia entre unos y otros se ha hecho más patente aún de lo que ya era:

. Unos agitaban la íra, con las lentejas esperando el regreso hambriento del huerfano de cañas domingueras. 
. Otros, sin embages, enarbolaban la sonrisa despreocupada, como de lejanía, que culmina una buena ruta de pinchos. 

      Japón recuerda el Fukushima. Aquí, el Gregorio Marañón (sin pruebas de laboratorio - externalizadas a Güemes -, sin  servicio de urgencias, y sin derrotarse) avisa de que las consecuencias nucleares niponas, son una filfa comparadas con las consecuencias reales de dejar, tres años más, la Sanidad Publica en manos del Partido Popular. A titulo de consuelo, otro joven con talento de la casa (creo que Floriano) insiste en que "vamos por el buen camino y dentro de unos meses se veran los beneficios de la reforma Laboral". Para mi que este también se entera por los periódicos, porque el abuelo de mi nieta ya ha sentido los efectos en carne propia:

     Le han quitado 500 euros de sueldo, y le han cambiado el turno normal de autobusero, por uno, de lo mismo, pero con horario de vampiro.

      Y cuando ha reivindicado su condición humana, le han contestado que "¡Chitón! llevais tres meses sin Convenio y este no es país para viejos". Aún así, dice el abuelo de mi nieta, da vergüenza quejarse cuando uno pasa todos los días, con el uniforme de la empresa, delante de los bancos, repletos, de las plazas. Ahí le doy la razón.

       Tiene que haber un problema de comunicación en todo esto. Los del PSOE, evidentemente lo tienen con Ponferrada, los de UPyD con Twitter, los del PP con Bárcenas, la justicia y los alcaldes gallegos, los votantes con los programas electorales y, en general, la Constitución con las nuevas levas. Pero mientras se limpian los canales, Rajoy, Fallero Mayor, le pega fuego a la Falla España, galardonada con el Primer Premio al Escarnio, y levantada en el patio central de Génova 13.

La Mari Carmen

 

     Hubo un tiempo, hace muchos años, en que servidora recordaba el 8 de marzo intercambiando detalles con las compañeras de oficina. Incluso también hubo una época, y de esto hace siglos, en que una festejaba reivindicando a "la Mari Carmen" por las calles de Madrid.

                                "La Mari Carmen no quiere planchar,
                                   la Mari Carmen no quiere fregar, 
                                   la Mari Carmen no quiere lavar
                                   la Mari Carmen no quiere coser.

                                   Mari Carmen, Mari Carmen
                                   quien la ha visto y quien la ve.
                                   Antes era una esclava,
                                   Ahora feminista es"

      Hoy, 8 de marzo de 2013, una gran parte de aquellas Mari Carmen, hemos celebrado el Día de la Mujer Trabajadora lanzándonos miradas de vergüenza, unas a otras, en la cola del paro. Afortunadamente Cospedal nos anima de palabra y obra, no cree en la paridad laboral porque es injusta, las damas siempre tienen una salida - escoba. Y ella, además, puede sacar pecho como parte del gobierno: En una nueva conquista de los recortes sanitarios, el Hospital General de Vigo ha logrado igualar los dos extremos de la vida, y la "muerte súbita" se amplía de Neonatología a la Planta Geriátrica. Por si fuera poco y gracias a las presiones del gobierno de España,(tiembla, Atahualpa), las seis turistas nacionales de Acapulco han sido vengadas. Las violó  un charrito, menor de edad, que ya está detenido.

        Quiero pensar que en Europa, más serios, para homanajear a las chicas de Chicago han levantado la veda de sentencias y el primer campanu es Berlusconi, con un año de carcel. Claro que solo le han conseguido meter violación de secreto sumarial; aquí, por cooperación necesaria para financiación imagínativa, quince años de procedimiento. Exactamente, una generación. A diferencia de los italianos, nosotros no tenemos elecciones pero heredamos, de padres a hijos, la hipoteca y los procesos judiciales a politicos. 

Plaga de medusas

       Poner cualquier informativo hace que me sienta como una medusa mediterránea: bella por encima, venenosa por debajo, a merced de la corriente y comestible para los japoneses. La culpa es, como siempre, de la estructura de la pecera, donde se han perdido las escuchas originales del caso Gurtel. Tal y como yo lo veo, por estas pequeñeces queda en evidencia la calidad del acuario, la red de empalmes chapuceros con que se intenta mantener la temperatura del agua.  Y,así, se ha ido a negro la infraestructura eléctrica del edificio España. Planta a planta, sobre plano, el inmueble habría sufrido los siguientes daños:

      1.- Sótano: Interior, lo más profundo, se cortocircuitan, en coca, las pruebas del procedimiento político.
      2.- 1ª Planta: Escaparate y lucimiento al exterior; alguien se ha pasado de watios y, entre el marfíl y los diamantes, el flashazo a fundido la iluminación de toda la cristalera.
      3.- 2ª Planta: Gerencia y administración; la chispa ha saltado por acumulación de papeles y musgo. No han cubierto las directrices europeas sobre extintores de informatización y transparencia
      4.-3ª Planta : Servicios de Seguridad e Higiene; en este momento tienen problemas para evitar que los detrítus del Pardo rebasen la cinta negra aislante.
      5.- 4ª Planta : Residencia de Recursos Humanos y Dirección de Personal; de tan pelado, un cable de regleta, amenaza con colapsar todo el sistema de enchufes.
       6.- 5ª Planta (Ático): Los jueces hablan con Dios, toman el té y se afanan por mantener operativo su generador de electricidad autónoma.

       Bárcenas en el alero físico, Rajoy en el Algarbe espiritual y la Cabeza del Estado interina, en el Almagro social. La vida es una metáfora constante, y tengo motivos, más que sobrados, para sentirme Medussa. Como todos, supongo.

¡A su salud, comandante!

   
    No fue en la Almudena, ni en la embajada de Venezuela; el último chupito  a la salud de Chávez se lo bebió servidora ayer, a las 21 horas, en Sol, y por casualidad. Salía del metro pensando en cenas, menús dietéticos y otras vanalidades propias del horario, cuando una vaharada de ron puro y antígüo me vino a dar en la cara, aventado desde el entusiasmo con que flameaban los estandartes rojos del PCPE. Miré el centenar de personas reunidas en el centro de la plaza agitando banderitas bolivarianas, escuché un canto del pasado:

¡Alerta, alerta, alerta que camina: la lucha guerrillera por America Latina!

  Recordé a Ignacio Gallego, a los espíritus puros....y me sumé a la despedida. La verdad es que, a mi, Hugo Chavez me caía bién por dos razones:

1.- Su color, que le daba cierta autenticidad a la blancura tradicional del Palco de Caracas.

2.- Su afición a nacionalizar, esto es (con o sin corruptos por medio) devolver la propiedad de los medios de producción, al Estado. Y si Montoro tiene razón - que sería la primera vez - el Estado es Hacienda y Hacienda somos todos. También en Venezuela.

     Así pues canté, firmé y grité en su memoria... después, tenía que volver a casa,- a cumplir con las labores propias de mi sexo y condición- pero aún me giré un momento, junto al Oso, para despedirme del improvisado duelo. Solo puedo decir que, desde fuera la panorámica era otra: un grupo de turistas, subidos a la fuente, tomaba fotos de la concentración, y alguno hubo que, en su media lengua, pidió calendario semanal de manifestaciones, en una caseta de "Información" del Ayuntamieno. Por eso me quedé a tomar un roncito Cacique con dos damas, naturales de Maracaibo, que parecían plañideras de agitación y propaganda, porque lo lloraban de dentro afuera, con honradez.

       Llegué a casa hora y media tarde,- era dificil irse mientras hablabamos de El Salvador, de Correa, de la oligarquía reconvertida al narco, y de Venezuela comprando bonos argentinos cuando la devaluación de la Kischner -  llegué tarde, pero con la convicción de que, haya muerto en Cuba, en Washington o en Ottawa, el sargento Chávez pasará a la historia de América con los galones de los grandes comandantes: los que ya tienen Bolivar, el Ché, y esperan a Fidél.

El fantasma de las Navidades Pasadas.

 

         Alguien debería mandar a los de "Cuarto Milenio", a casa de mi amiga Pili. En las profundidades de su pasillo de piso antíguo, vive un espectro chillón que arrastra cadenas a las cuatro de la madrugada, y escupe fuego a cualquier hora del día, cuando te lo encuentras en los aledaños del cuarto de baño. Ella lo llama "yerno"- es buena gente, por naturaleza, y aspirante a fincon en el Paraiso de Pedro, por conducta - pero las amigas lo llamamos "el okupa", y el marido, publica y privadamente, lo llama "el cabrón".

    Por lo visto, el chico empezó carrera como Ni-Ni, hasta que su padre le anuló la tarifa plana de wi-fi, y un agente con iniciativa, de la comisaria de Leganitos, lo fichó como vago y maleante futurible. Desde aquel momento se dedicó al callejeo autónomo, la fumada colectiva y la vigilancia permanente de la preñez de la hija de Pili. En los últimos cuatro años, el barrio antíguo ( los que tenemos dos décadas de permanencia) ha eclosionado en una cesta de frutos multicolor, y los bebés asoman con sus carritos por todos lados, a pesar de los bolaños  anti aparcamiento del Ayuntamiento. Son hijos de abuelo, primer peldaño del regreso de la familia troncal, niños que aprenderán de la experiencia antes que de los libros y, por lo tanto, podrán crecer sobre la razón y no sobre la adaptación. Ya es un paso.

    Cierto que han sido la crísis y la metedura de pata contínuada del Ministerio de educación, quienes han propiciado este retorno a la familia tribal, pero, pensándolo bien, servidora no puede quejarse. Por el sistema antígüo, a estas alturas, mi niña- madre estaría viviendo en el más allá de una VPO madrileña (quinta rotonda a la derecha), con un tipo extraño que probablemente dejaría de ser novio conocido para convertirse en marido (y solo Kafka consiguió describir la metamorfósis) y con google como única ayuda para el crecimiento óptimo de su primer retoño. Así pues, me alegro de la evolución.

    Sin embargo no puedo dejar de observar las diferencias abisales que existen entre nuestros principios activos y los de nuestras hijas.

1.- Nosotras concebimos a los hijos cuando intentábamos descubrir el sexo.
2.- Ellas conciben el sexo como herramienta para descubrir a los hijos.
3.- Nosotras, por defecto, luchamos por una Ley del Aborto Gratuito, que nos haría libres.
4.- Ellas, por exceso, defienden la maternidad pura y dura, sin hombres que interfieran la experiencia. Lo cual también las hace libres.

    Los padres de las criaturas de este nuevo feminismo proceden, sobre todo,de la cantera del Instituto Lope de Vega y  de dos colegios concertados, y se resignan alegremente a pasar a tercer plano. Al final, la vida continúa con normalidad evolutiva. Solo Pili, contraviniendo la Ley no escrita del vecindario, se ha quedado con "el yerno", como quién recoge un pitbull abandonado en la calle....y, digo yo, que tal vez antes debiera mirar el chip y buscar a los legítimos dueños.




 

Titulo Universitario

          A veces, en los momentos mas optimistas, he llegado a pensar que el PP no aplica la Ley de Dependencia porque, en realidad, están reciclando a una generación entera: de paradas de larga duración a Técnicos de Hospitalización Externa. Personalmente he aprendido a poner y quitar parches, a conectar y desconectar una "Bomba" antibiótica de vía intravenosa, a cortar pastillas con precisión de técnico de laboratorio, y a ejecutar curas de urgencia (en tiempo record) a yagas de generación espontánea. Además de sacarme con nota, el master imprescindible en "Cuñas e Higiene de Envase Plástico".

          Habida cuenta que, hace unos años, la Comunidad expendió, a todas las marujas de Madrid, licencia en "Administración General de Escobas y Cazos" - se suponía que para facilitar la reinserción laboral, obviamente para cubrir plazas vacantes de asistentas - es lógico pensar que al final nos aguarda un mini job en cualquiera de los hospitales administrados por Cápio. La titulación obligatoria,dependiendo de la duración del crónico, podría establecerse en tres fases al estilo universitario:

        1.Diplomatúra (para dos años o menos de cuidados básicos)
        2.Licenciatura (entre dos y cinco años de asistencia continuada)
        3.Doctorado (más allá de cinco años, con MIR en situaciones límite y una Tésis)

         Aunque,conociendo a la empresa gestionadora de las externalizaciones del PP y sus recortes privados (no hablemos ya de los públicos), la remuneración sería igual de escueta para cualquier categoría. Pero lejos de ser una esperanza, la imaginación me hace sentir como una vieja ruína y, en los momentos más radicales, me veo a mi misma como el alma de Chernobyl: A punto de hacer fusión, con residuos nucleares hasta las orejas, y soporte estructural sovietico pre-Gagarin.

         Para quitarme de sentimentalismos he buscado expiación física y, gracias a la apatía de mi crónico, he descubierto un milagro de sencillez y bajo coste que revolucionará el concepto de gimnasio: la Tira Elástica Rehabilitadora. Si la enganchas con las patas de una mesa, y te sientas encima, puedes estar haciendo abdominales, sin enterarte, durante horas. De momento he planificado tres ejercicios distintos, pero seguro que hay muchos más. No sé si con trabajo, pero pienso terminar esto con un cuerpo que ni Madonna.

La Olla