Viejas Banderas

       Hace muchos, muchos años, en otra era glacial, surgió una plataforma "por la legalización del cannabis" que englobaba a todo tipo de personas y estamentos: de relumbrón publicitario (actores, actrices y rapsódas en general), de profundidad socioeconómica (los había hasta con Grandeza de España), de enjundia profesional (abogados, periodistas e, incluso, un par de jueces), y, a dos metritos, la masa de apoyo ciudadano (eramos tan jóvenes...). No lo recuerdo porque, de recién parida, me escandalizase; lo recuerdo porque apoyé todo el proceso. Firmé en las recogidas de firmas, me manifesté en las manifestaciones, asistí a la I Feria del Cannabis y defendí la ley holandesa como si fuera  de Rotterdam. A una hija natural ( las que llevan genética pero no apellido) de la Movida Madrileña, no le hacía falta mucho estímulo para entender el concepto y sus beneficios. Y, sinceramente, a esta abuela de consideración general "atípica" (en definición oída " las que viven en el límite entre el pintoresquismo oficial y la excentricidad plena")y del siglo XXI le parece que, dada la facilidad con que las mafias enraizan en nuestro clima y la altura que alcanza la planta, más vale que esos dineros estén controlados por el Estado.

Tal como lo veo, en una  hoja de balance de Hacienda, todo son ventajas:

.. Los usuarios estarían resguardados del envenenamiento por exahustivos controles sanitarios (igual que la merluza)
.Cada tonelada que pasara por aquí (de sur a norte) dejaría unos bonitos ingresos en forma de tasas aduaneras puesto que es un producto que no viene de la UE.
.Para redondear beneficios, desaparecerían los intermediarios, reconvertidos a mayoristas (mucho más baratos).

Es como el cerdo, todo aprovechable salvo triquinosis de heroína, y de esa ya nos vacunaron entre 1980 y 1992.

Lo he comentado con mis hijas, convencida de que, por fín, había encontrado unaa pértiga común con la que saltar el abismo generacional. Para mi sorpresa, se han puesto como hidras. Aparentemente, el argumento en contra es idéntico al que esgrimía mi madre hace treinta años: los niños pequeños. Pero, exactamente igual que hace treinta años, no consigo entender porque mi nieta va a estar mas afectada de hachís, que de Cariñena.

Curiosidades aparte, he vuelto a casa. Cuatro manzanas y media lejos de la Primera Penumbra, lo que en dimensiones madrileñas post Gallardón, viene a ser como la distancia entre dos continentes. Y me noto retomar la escoba con nuevo brío para blandirla, como lanza en astillero, contra mi viejo enemigo: los imponderables administrativos. De momento, la acción quedará reducida a dos frentes:

a)Municipal: Aunque por lo visto la estrategia actual los tiene ocupados ejerciendo de agentes inmobiliarios.
b)Doméstico: Urge reorganización integral de la retaguardia o, por lo menos, limpieza de trinchera.

La Primera Penumbra encoje a medida que los ruidos de Madrid sobrepasan el frío y me lamen. Serán neuras, pero los siento perfectamente, de dentro afuera, a modo de hormiguero con las soldado de permiso. No me notaba así desde que, en 1986, recuperé la horizontalidad del mundo: capaz de cualquier cosa.

Dalí ambiental

       Serán imaginaciones, pero parece como si un viento huracanado, llegado directamente del surrealismo puro, soplara alrededor de las cosas. Empezando en Italia,donde la ciudadanía le ha pegado una patada a la UE en la entrepierna de Monti, siguiendo por Cospedal interpretando a Groucho Marx en su explicación del finiquito de Bárcenas, Chacón a lo Mariana Pineda y, para concluir con morbo, Cantó (ex icóno sexual) reinventando "El varón domado" sin haber leído, seguro, a Ester Vilar. Por si fuera poco, 120 curas de Madrid firman un documento contra Rouco Varela, y  servidora, nacida y crecida en el siglo pasado, aún conserva el instinto de pensar que  cuando la Iglesia se mueve (en un sentido u otro), algo se mueve con ella. Tal es el aire, que,si me dicen que en Canarias han encontrado petróleo, hasta me lo creo.

Como un arco Iris inesperado, estallando sobre el gris de la penumbra, los Buñuel, los Mornau, los Lang, han llenado el día de chispas, y de la ilusión en que, cuando por fín se disipe esta niebla, fuera me esperen un lobito bueno, una bruja hermosa y un pirata honrado. En el último momento, Chaplin levanta la patita antes de alejarse hacia el horizonte, y Bárcenas demanda al PP por despido improcedente. Hay que retrotraerse a Dalí - y si me apuras a Tristán Tzara - para encontrar situaciones medioambientales tan extremas.

Y no me sirve  que desmenucen los documentos de la deshonra en la amoladora judicial; ni que los trituren y coloreen de diminutivos (Julita para Cucaella, mini job para trabajito de régimen cuasi becario, o, en el caso de Castilla-La Mancha, cualquier cosa para desahucio). Me recuerda al conféti y me provoca escalofríos. Por si acaso,desde ayer reviso con lupa la carne picada que le doy a mi crónico externalizado; no vaya a ser que lo esté alimentando con filetes de jamelgo, cuando pago ternera blanca gallega. Tengo muy claro que, con las cosas de comer no se juega. Igual que los italianos.

Los estorninos

Me escapé por la gatera para zambullirme en el oleaje, y Madrid me recibió con un estallido de luz. Helada por fuera pero ardiendo por dentro como una hoguera de turba: sin llama y con la ceniza espesa. Ya desde San Bernardo podía olerse el humo, en la Glorieta de Bilbao refulgían estelas de helicópteros como chispas de cometa, en Alonso Martinez, las vallas azul Cifuentes trazaban fontera en las aceras, a Colón no pude llegar y, al final, desemboque en la Castellana por Mejía Lequerica. Pero valió la pena. Allí estaban los que eran y eran todos los que estaban . Todos. Me acordé del primo Cárlos y los estorninos.

Ultimamente me sale de natural retroceder varios lustros de golpe, para reencontrarme en lugares amables de tiempos de ensueño.Así, cuando llegué a Neptuno, fué como encontrar al final de mi propia pecera: Lluis Llach, Stephen Graphelli , la estaca del viejo Siset,  santa Bárbara bendita.... solo me faltaban la revolución sandinista de entonces y el FMLN de la jungla salvadoreña , Don Enrique, Joaquín Carbonell, e Inti Illimani, y cuarto y mitad de acné. La ilusión, la emoción, la certeza de estar donde se debe, eran las mismas. Reconocí el sabor en cuanto puse los pies junto a los parterres del Paseo: Volví a creermelo. Y tiene su mérito después de veinticinco años de roce con el mundo.

Asumo que paladeé expresiones como autogestión, insumisión, revolución, con verdadero deleite.Hacía tanto que no las escuchaba tan sentidas que, por un momento, creí haber caído en la bancada anarquista, pero no, eran tres jubilados de remiendo e hijos en casa. De vuelta al jardín de las penumbras, pensaba lo poco que hemos cambiado: entonces, una aprendió la nomenclatura, los gestos y las múltiples razones. Ahora, con las mismas palabras, la gestualidad más ámplia, y las razones multiplicadas por cien, me doy cuenta de que solo las arrugas nos hacen diferentes. Y me alegra, en España implican experiencia (Un grado) y la presunción de que el portador, no cometerá los mismos errores. O sea, ya no estamos crudos, ahora nos pilla refritos, recalentados y conocedores.
.

Titulares

Desde que vivo retirada - y en íntimo contacto con un adiós que empieza a ser rutinario de tan permanente-, parece como si los pequeños detalles de los desconocidos, hubieran pasado de ser atrezzo, a ser argumento.Valga un ejemplo:

Ayer hacía cola de caja en el Super, cuando me llamó la atención una vocecita aflautada y llena de furia, que preguntaba:

"¿Pero cómo se sabe cual es la mas importante?".- La vocecita, apenas palmo y medio, cargaba mochilón de ascenso al Aconcágua, llevaba las uñas sucias, vestía uniforme escolar (descamisado blanco sobre pantalón azul marino con estampado de polvo), y deportivas. Y la desesperación del que no entiende.
Servidora, de su infancia, también recuerda haber tenido deberes consistentes en buscar, resumir y comentar una noticia de primera plana.

"Pobre - pensé sonriendo mentalmente - cuando sea mayor agradecerá ese maestro tan entusiasta, pero hasta entonces..."

La madre del educando, absorta en comprobar las fechas de caducidad de su carro, se tiró a lo seguro.

"Mira, pones que van a operar al rey."contestó con la vista fija en un paquete de mantequilla.

"¿Y qué digo de eso?"- insistía el chaval con el desdén propio de la irresponsabilidad - ¿Qué se va a morir y ya?"

Una forma de expresión muy naif, pero institucionalmente bastante acertada. No es probable siquiera, que la Corona aguante el cateterismo previo del teléfono de Torres o, lo que es peor, la permanente transfusión de sangre sucia de García Revenga, sin necesitar una amputación de urgencia. En términos médicos, lo que suele pasar cuando la gangrena es gaseosa. Pero frente a la densidad pastosa de la bacteria Bárcenas - que hasta se escrituró ante notario - , la lepra de los espías catalanes, o el cáncer bancario, tenía razón la madre. Lo mas apropiado para mantener la inocencia infantil, era la operación de cadera del Rey.

Me mordí la lengua. Ayer, además, se estableció el derecho a la pensión de viudedad en las parejas homosexuales, y espero que algún otro alumno del entusiasta lo lleve en el cuaderno de deberes. Sino como bomba informativa, si como prueba de que los periódicos, de vez en cuando, dan buenas noticias.

Al Pairo

He perdido toda la mañana esperando con cierta ilusión (no mucha), escuchar al coro de ángeles que debería haber acompañado a Rajoy en su sentido mea culpa. Pero ni mea culpa ( Yo creo que incluso se ha colgado un par de medallas ), ni coro angelical (a lo sumo palmeros turísticos). Y me ha dolido especialmente porque había abierto las orejas, la mente, y el corazón a cualquier razonamiento minimamente plausible de una salida justa. Incluso estaba al borde del perdón. En su lugar, me han dado una colleja porque "solo percibo la cara ágria de las reformas". Conociéndome como me conozco, la mía en ese momento debía ser más ácida que un pomelo.

Según estaba Rajoy en la palestra, dando justificación de libre mercado, bajaba mi compañía de fatigas a comprar un medicamento imprescindible para nuestro crónico externalizado. A la vuelta, todavía con el presidente jurando que la sanidad sigue siendo pública, había tenido que abonar un 5% de gratuidad social, además de la receta. Como el medicamento es caríto, espero que el avance económico fiscal contabilizado por Montoro, sea considerable. Y me felicito de haber tenido suficiente para pagarlo.

Lo de la tarde ya estaba guionizado y solo me ha impresionado el moreno peruano de Duran i Lleida, y su alegre brillo bajo los focos. Al final, las ganas de arrojarme al mar me han traído un símil pirata: Si con ese trapo pretende navegar sobre el oleaje que se le viene encima, lo lleva claro. Para mi que el crucero Génova va a terminar en el fondo del Mar de los Sargazos mucho antes de que acaben los cuatro años contratados, y sin haber tocado puerto.

La T4 (by John Ford)

En los ámplios espacios abiertos de las pistas de aterrizaje, la protesta, rabiosa, se desboca. No es para menos, porque lo suyo, además, viene de fuera, concretamente de Londres. Pero debo reconocer que en este Totum Revolutum de escuchas, ágapes, pinchos de basura y canapés de lodo, da un poco de alegría recuperar el espíritu límpio de las guerras de cine. Flota un clasico de John Ford sobre Barajas.

He ahí al Séptimo de la Caballería Cifuentes: atrincherado en la T4, espera las cargas de la tribu de los Iberios que, a su vez, intenta recuperar las tierras de sus Antepasados, y volver a catar búfalo (La extinción de los bisontes la ha traído el Hombre Blanco de la City que habla por boca de serpiente) Y en pradera de nadie, junto a maletas como carromatos, los colonos aguardan un Wounded Knee rapidito que les permita llegar a su destino, haya o no genocidio laboral de nativos.

Personalmente, y como parte del guión, servidora introduciría una Diligencia, con todo el Consejo de administración de AENA/IBERIA dentro, y la soltaría sin escolta, por las inmensas Llanuras metalizadas del aeropuerto. Pero no consigo visualizar por separado a los distintos consejeros ( tampoco pongo cara a los listos de British Airways), y a lo mejor me fallan los personajes; igual andan escasos de entrañables  doctores con exceso de alcohol, y de predicadores con exceso de celo; lo mismo las putas no me salen tan decentes, y Ringo es calvo. Pero seguro que la empresa me pondría un jugador fullero, una beata porno, y dos o tres atracadores de banco...burros y caballos, aparte.

No puedo evitarlo, John Ford y Billy Wilder reinaron sobre gran parte de mi inocencia y, como diría un gurú actuál, "la vida del individuo no es sino un bucle infinito, infinitamente repetido"Si cierro los ojos y me limito a las ondas, en mi mente surgen desde Wendell Ambruster, que fué a recoger el cadaver de su padre con pantalones de cuadros rojos, (y me acuerdo de Montoro), hasta Shaun Thorton que arratró varios valles a su señora solo para quemar el dinero de ella (y me viene a la cabeza Bárcenas)

España Emprendedora

Tras el paréntesis de vacunación, vuelvo a la autovía audiovisual donde, sorprendida, creo constatar dos hechos. A saber:

1.- Bárcenas sigue en la calle, de copas con Torres, Pujol y el resto del Círculo de los Presuntos.Se entiende la peineta.
2.-  El PP ha conseguido convertir un país de trabajadores, en un país de "emprendedores". Los hay de todo tipo:
     
       . Emprendedores con aspiraciones politicas: Talegón probablemente tiene demasiado chic en el          flequillo para homogeneizarse con el peinado de rulo nocturno y raíces profundas. Pero, además, bajarse a la manifa llevando de colega a un ex ministro socialista, no parece ni prudente (Te pueden decir de todo), ni apropiado.

      . Emprendedores de queja silenciosa que se achicharran a lo bonzo a las puertas del Banco.

       . Emprendedores de justicia que abochornan a las Fuerzas del Orden, liberando a un inocente con nueve años de desidia policial a las espaldas.

      . Emprendedores que alquilan ventanas frente a los juzgados de palma, a razón de 2000 euros diarios.

      . Emprendedores laborales tomando la T4.

      . Emprendedores autónomos, que rechazan la violencia sin esperar a la policia. Y es comprensible.

       . Y, por último, Emprendedores puramente empresariales, (en el fondo solo una reedición de aquella beautiful) que se han pasado del patrón cambio/oro al patrón twitter/platino, y negocian a golpe de información confidencial.

En este sentido parece que Cataluña, como hicieron hace 150 años los Rius, vuelve a dar ejemplo de industria puntera y ha creado un nuevo sector: la Seguridad en Paralelo, donde se garantiza a los inversores la recuperación inmediata total del capital invertido, o pingues plusvalías ulteriores. Desarrollando, además, la especialidad del leassin en telefonía inalambrica.

Ya lo han dicho los actores: arrasó la peli del tsunami indonésio.

El San Valentín de la Tiroides

El espesor de la Primera Penumbra empieza a afectarme. El otro día vagaba perezosamente a lomos del mando, mientras hacía tiempo entre dos informativos, cuando tropecé con un culebrón. Aqui, en la cajita aislada de mi crónico externalizado, las excursiones son de canal en autovía de pantalla; y servidora -Que ha hecho suyo el principio de una amiga, en virtud del cual "Cada vez que alguien conectas tele 5, un libro se suicida"- prefiere las carreteras secundarias.  Fue en una de estas, orientada al sur, donde caí fulminada por un ramalazo de pasión que me dejó clavada al horario de una historia llena de amores imposibles.

Al principio, me lo tomé como cosquilleo de soledad. Pero cuando hube pasado dos noches a la intemperie sentimental, y me sorprendí a mi misma recreando coloristas argumentos a lo Tellado, deduje que la tiroides amorosa se me había descentrado.Probablemente a causa de una escasez floral propia de posguerra. Así las cosas, y en previsión de una hipotética crísis autocompasiva, me mediqué a lo moderno:
Busqué la Telenovela en Internet y me metí los casi doscientos capítulos, de tirón. Cinco días a jornada completa, pero ha sido mano de santo: Como vuelva a ver al caballero, vomito.

En cualquier caso, la experiencia me ha servido para encontrar nuevos alicientes en el Hemicirco de las diecisiete pistas. Puedo apreciar mejor los esfuerzos de sus malabaristas de Presupuesto Municipal, o asombrarme con los ilusionistas de Empleo Público, admirarme con los aguerridos domadores de Masas furiosas, y reirme mucho con los payasos, los innumerables payasos.

Por fín, mi tiroides ha vuelto a la razón pura: una plena y feliz asexualidad.

BIZARRÍA CIRCENSE

Desde que los de CNT y FAI se perseguían a tiros por los tejados de Barcelona, no se veía nada tan bizarro como lo del espionaje en Cataluña. E Interior dice que "Hay mucha información". Información no sé, pero preguntas hay a espuertas; sobre la marcha se me ocurren cinco:
1.- ¿Cuantos partidos han financiado escuchas?
2.-¿Cuantos partidos han sido escuchados?
3.-¿Cuanto tiempo llevan escuchandose unos a otros?
4.-¿Cuantos restaurantes están afectados de microfonía?
5.-¿Cuanto dinero público se ha destinado al pago de esta investigación externalizada?

Y así, sin necesidad de sacar la cotilla que llevo dentro, hasta 25 cuestiones interesantes hieden desde el interior de la albondiga. El espectáculo debe continuar, parecen pensar los politicos, en el backstage, mientras rizan el rizo de la inmoralidad - el doble mortal hacia adelante de Convergencia fué superado por el triple mortal hacia atrás de Unió, que, a su vez, fué superado por el mortal con tirabuzón encarpado, del PP valenciano - Pero a estas alturas resulta muy dificil sorprender al respetable.

En un intento por recuperar el "¡Alihop!" y la admiración del público que ha pagado su entrada, la Compañía Teatral enseña hasta la declaración del gato y, nueva sorpresa: servidora no entiende cómo somos un país pobre, cuando nos dirigen taumaturgos capaces de vivir como Faisal, a pesar de sus escuetas nóminas de funcionario sueco. Algo estamos haciendo mal el resto, porque, en mi entorno se llega malamente a fin de més.... y se llega en Metro. Lo de la cenita romántica, se solventa en un kebab que tiene al cocinero afgano. (Solidarios que somos, en mi barrio, con la imagineria de la Alianza de Civilizaciones.) El colegio público y bilingüe en cheli, y los viajes de lujo, a Alcobendas. Lo dicho, que nos expliquen como lo hacen.

Tática y Estratégica

Hago una pregunta al álbur: ¿No nos estarán aplicando la táctica de la cascada? Esto es, el sistema por el que el peso de la masa de agua termina por diluir la realidad de los litros. ¿Donde están las primeras gotas? Desaparecidas, en estado gaseoso, bajo la presión del barro: Sobre el escandalo Palm Arena se depositó el Noos, sobre gurtel, Camps, sobre Duran Lleida, Pujol Ferrusola, sobre Blanco, Caldera, sobre Dívar, Botswana, y sobre todos ellos, envolviendo la corrupción nacional como una inmensa placenta de brea, la lista privada de Barcenas.

Y por si alguien tiene la tentación de echarse al monte, que sepan que el monte ya no es bien público, ahora lo comparten Dios y los amigos de Fabra y Cospedal. Se empieza poniendo vayas al campo, y se acaba poniendo puertas al alma. Servidora recuerda, de la infancia, un chascarrillo que se deslizaba ladera abajo desde enormes carteles de ICONA y carretera, donde ponía "Cuando el monte se quema, algo suyo se quema". En aquella época, con tanto espíritu socarrón amordazado, un paseante anónimo había añadido..."Sr. Conde.", en alusión directa a los inmensos coto de caza privados que jalonaba el camino entre gasolinera y gasolinera. Ahora, el chascarrillo se convierte en losa literal, y solo nos queda preguntarnos cuanto tardará Cospedál en medir  los metros cúbicos de oxigeno que consume cada individuo para externalizar el servicio de su cobro a la empresa de un cuñado.

En este momento, me estoy acordando de mi madre que, postrada en la última cama, aún tuvo fuerzas para pedirme que le llevara la llave de su armario, sin duda para evitarle tentaciones al currela que le estaba pintando la terraza. Lo hacen por la ciudadanía, para no animar la tentación de un disfrute gratuito  Y, si estorba alguna encina, tranquilo Machado, que para algo estan las compañías madereras.
Para negocios menores, basta la familia: el tío Melquiades, el hermano Paco.....Y, luego, con esos nombres que parecen un homenaje a la animación japonesa: el caso pokemon, el caso campeón, como animando a la chavalería.

Personalmente creo que la táctica y estratégica les quedaría pasable a nuestros políticos, sino fuera porque siempre, como un tic, se les acaba escapando el escupitajo al ojo de la ciudadanía. Ayer, no sé cual tenía más babas, si el besito de  Cifuentes a los votantes que la abucheaban desde el otro lado de sus verjas azules, el "no sabe/no contesta"  del ex consorte Sepúlveda acogiendose a la 5ª enmienda, o el titular esgrimido por Alfonso Rojo en una cadena leal, insinuando que los españoles se quejan ahora de la corrupción porque no tienen un euro.

De todas formas, voy a seguir escarbando a ver donde estan aquellos primeros lodos.

Se ha podido

Sí se puede. Y ahí está ese panel verde unanimidad, dejando escapar un poco de vapor de la olla. Y ahí está Mario Draghi, obligado a levantar una barrera informática para alejar lo oficioso del post oficial en red. Ahí está "la Niña del Fádo", poniendo a los socialistas del Sur mirando al Norte de Palme, de una patada en la Internacional. Ahí están las gatas de mi barrio, ejecutando el numerito del "Abrazo de Vergara", con el mismo desparpajo con el que se enfrenta una cabra a una escalera.

Otro mundo es posible. Y eso, desde hoy, está probado empíricamente. Vale que con el martirológio, a última hora, de dos jubilados, vale que con un desalojo de la tribuna de público del Congreso, y vale que con petición de papela a los que esperaban noticia junto a los leones.....pero es posible. Servidora no tiene muy claro que no vayan a desvirtuar el proyecto aprovechando "el desarrollo de la legislación", pero ahí estaba el panel. Tan verde.

Ahora, hasta es posible que otro mundo se haga probable (y justo) cuando veamos desfilar, de menor a mayor, como en una cuerda de presos a la vieja usanza, a los chorizos de la honestidad social, a los raterillos de cartera de cambio, y a los asesinos, convictos y confesos, de la confianza ciudadana. No iba a quedar ni un político en el panel retirados, los unos por sentencia de presidio mayor a prisión menor, los otros por sentencia de trabajo comunitario obligatorio y gratuito.

No pensaba salir,todavía, de la mística de la Primera Penumbra. Pero hay ocasiones en las que, de repente, una se reconoce, emocionada y pletórica de posibilidades, en el mundo al otro lado del ombligo. Y ayer hubo más de un taponazo de brick Don Simón en los domicilios que aún quedan, lo suficiente para sacarme un momento de la órbita de mi enfermo crónico externalizado. Mi cuerpo estaba aquí, en la espera, mi alma soñaba alegremente a las puertas del Congreso.

No lo puedo evitar, soy optimista por naturaleza y soñar es gratis. Todavía.  

La serpiente del Edén

¡Dios mío, perdona lo mala gente que soy!Pero no he podido evitar que nada más oir la renuncia Vaticana, mi mente se llenara de recuerdos históricos. Al fin y al cabo se jubila el quinto Pápa de mi vida como española, católica y pseudo creyente, y , si algo se me quedó de los otros cuatro, es que los Pápas dimiten menos aún que los reyes. Juan Pablo II salía al balcón con Parkinson, Juan Pablo I fué llamado por el Padre (Y según las lenguas más perversas, ayudado a llegar hasta él) apenas un més después de su elección, con el cargo fresquito, a Pablo VI creo recordar que lo vimos agonizar durante méses, y Juan XXIII murió de golpe cuando ya había hecho el trabajo y empezaba a disfrutar del cargo. Consecuencia: LOS PAPAS NO ABDICAN.
Y una vez establecido el principio, la memoria, como un reptil, busca, insidiosa, razones posibles, probables, o de las otras. Los datos se me encadenan de forma instintiva ¿Como se llamaba ese banco antíguo, pilar de la economía italiana que ha tenido unos problemillas hace quince días?, ¿No será que hay un alzheimer por medio?¿Por qué 17 días?¿Por qué justo en el "Año Internacional de la Fé" convocado por el mísmo?¿Tendrán algo que ver las próximas elecciones italianas?¿Por qué en latín si hasta los cardenales que le acompañaban necesitaron traductor?¿La vacante no será ocupada, por casualidad, por un cardenal/obispo iberoamericano?¿Paloma Gomez Borrero se transformará en gárgola de San Pedro por las noches?...A mi serpiente, de vez en cuando, se le van las realidades más allás de la copa del arbol del Bien y del Mal, pero no resulta dificil dejar escapar la imaginación si las realidades pueden encadenarse:
. Juan XXIII.........Concilio Vaticano II, Revolución beatnik (en Francia otra cosa), Independencia de múltiples estados africanos.
. Pablo VI........Reorganización financiera y bursatil de la Iglesia (semillas de las que florecerían el asuntillo de la P-2 y el Banco Ambrosiano, el maridaje societario con la Democracia Cristiana de Aldo Moro, y el escandalo de las inversiones en el sector del preservativo)
. Juan Pablo I.......Pobre, olfateó las primeras flores.
. Juan Pablo II......Último enfrentamiento directo  Este/Oeste: Con calzón rojo Jaruzelski, con calzón azul Woijtila. El cinturón de los pesos pesados se lo llevó la Iglesia.
. Benedicto XVI.....Alemania se convierte en Europa, o Europa (incluido el Vaticano) se convierte en territorio bajo protectorado germánico.
 Casualidad de casualidades, y todo es casualidad. Por si acaso, servidora ya se ha jugado una cena a que, antes de seis meses, sabremos las razones exactas... y nos sorprenderán. Ah!Y el próximo será brasileño, jesuíta y defensor de la Teología de la Liberación.

Don Carnal y...

Llega el Carnaval y no sé que ponerme, me imagino que este año las calles se llenarán de disfraces blancos, plegados como sobres, y habrá más cuchufletas de las habituales. Servidora sufre de instinto clásico y, si hubiera posibles, me adornaría a lo Comedia del Arte: quizá una Pierrette, o una Colombina rebajada de tul. Sin embargo, la tentación es mucha y hay demasiado burlesque en el aire para dejar pasar el desahogo. La vocecíta interior que me flagela de vez en cuando, insiste en recordarme lo inapropiado de un maridaje entre el evento dionisíaco y el retiro espiritual serio.  Y una, que presume de obediente ante sí misma, solo va a seguir los fastos por televisión: Primero, para asegurarme que la cadena oficial retransmite el Festivál de Chirigotas" de Cádiz ("Parodia Nacional" sin derechos de autor pero con vocación de latiguillo popular), y segundo para ver, sin que las pancartas oculten el horizonte, los trajes de alquiler de sus Señorías.

Supongo que, aún dependiendo del buen gusto personal, hay ternos de obligado cumplimiento: puedo imaginar a Jesús Caldera travestido de Amy Martin, con medias negras de costura y taconazo, para marcar el misterio. A Durán camuflado de castañéra en algún barrio de la Puigcerdá profunda (La Iglesia lo llama "claustro de contricción ", la sociedad civil lo llama "escaqueo"). A Griñán, sin corbata, trajeado a lo pre jubilado marbelli "con negocios"; los Pujol desempolvando burros, carretas y hasta blusones de lunares, para reeditar, una versión decimononica de la tribu gitana triléra de la orilla derecha del Llobregat. Y así, hasta la Carroza Real, de la que tirarían elefantes y abogados en número paritário.
Pero donde, seguro, habrá despliegue de imaginación y medios por aquello de la variedad temática, va a ser en Génova (Madrid). Ya puedo verlos: Alvaro Pérez disfrazado de perro flauta, la Mato vestida de Caperucita y Buittón, Aguirre casi mimetizada con el turbante de Iznogud, o Botella, de Robinsón Crusoe abandonado de Viernes. Como comparsas, jueces, fiscales y policias. Para enterrar la sardina como corresponde, dentro de unos días, se espera asistencia oceánica: la Marea Verde, la Marea Blanca, la Marea Negra, y la del Calendário (15M, 25S etc).

Después de todo, puede que la bronca anual entre Don Carnal y Doña Cuaresma se salde con imágenes para la História.

Punto focal

Es curioso cómo han cambiado los tiros de cámara convivenciales desde que nos estalló la crisis como una castaña en la boca y el PP aprovechó para hacernos una ortodoncia sobre las llagas. Antes, servidora, avergonzada, se pasaba el día arrastrando la condición de parada como un apéndice deforme e híper dimensionado al que maquillaba de cursillos absurdos para mantener la igualdad doméstica. Ahora sigo en el paro, pero dejo que mi apéndice se endurezca de forma natural, al aire libre, y la vergüenza se empeña en planear sobre la cabeza de la otra parte de la balanza doméstica: la que trabaja.

Yo creo que se siente responsable de ser el depositario de un privilegio cada vez más exclusivo, y, al mismo tiempo, se arrepiente de haberme exigido, en algún momento, ingresar en tan distinguida secta. Naturalmente, podría aliviarle la tensión explicando que las licenciaturas, doctorados, másters y otras hierbas se han convertido en un lastre, mientras que las manos puras y limpias de la FP, resplandecen. Y que se lo han ganado. Pero me vienen a la cabeza ramificaciones, extrañas y muy alejadas del árbol de la ciencia, y me sube una bílis fría, como de tundra, y se me quita la tontería.
Sin embargo, no puedo menos que reflexionar sobre el fenómeno de la unanimidad, -o de las  mayorías útiles, dependiendo del uso político que se le quiera dar al asunto-, porque lo del INEM ya no es una cola, sino una masa (y al borde de convertirse en turba). En los guiños de taberna, en los de supermercado, en los de peluquería, empieza a titilar una chispa de comprensión, de complicidad y, lo más importante, de reconocimiento común del enemigo común. Y para terminar de cimentar la ilusión de la chispita, Cospedal, que también se reconoce con gente, aparece muy cascabelera en 13 TV para defender/explicar a la Sra. De Sepúlveda, y otras pústulas,  pero se le traban las ideas y al final termina diciendo que lo del PP “…le puede pasar a los médicos, a los periodistas…”.

Curiosamente, los comunicadores amigos que la entrevistaban estaban sentados en primer término, delante de ella, y dándole la espalda: el efecto óptico no tenía desperdicio. Pero aún faltaba el lecho de trufas caramelizadas para el asado: aromatizado al vídeo inexistente, Bárcenas concedía una entrevista de oído, y decía:…”Jamás, jamás, jamás…” con el mismo tono de dignidad ultrajada que utilizó Rajoy para decir exactamente las mismas palabras hace tres días.

Yo no sé si son mis últimos escarceos con el más allá, o los nuevos datos del paro, pero para mí que había una señal divina en aquella imagen de televisión.

La calina

Foto: Ryan-o

Domingo 3 Febrero – 21:07  y los helicópteros vuelven a surcar el crepúsculo dentro del espacio aéreo de mi balcón, como debieron surcar los spitfires el espacio aéreo de Londres en 1940: buscando al enemigo. También el sábado volaban a las 23:46, y tanto despliegue- unido a un abandono momentáneo y cuasi voluntario del retiro espiritual – me ha soplado los pelillos que protegen al instinto de supervivencia. Y se me han aparecido dos faros obvios e inmutables:

1. Con lo que lleva gastado Cifuentes en gasofa, se habrían podido multiplicar  por cinco las guarderías públicas bilingües de Madrid.
2. Al enemigo, sea quien fuere, le tienen más miedo que a una vara verde. 

El segundo faro, además, se ha comprobado empíricamente cuando Manolito y yo casi hemos tenido que enseñar los papeles (servidora el DNI, Manolo el chip subcutáneo) al intentar colarnos en los frondosos setos del parque de las Salesas para solucionar los asuntos de vejiga de mi perro. Todo mi barrio, de Alonso Martínez a San Bernardo, de Bilbao a Sol, espera, en un semisilencio  más agresivo que un ataque frontal, a que pase algo. Un algo cuya naturaleza queda implícita, colgada de la intuición de cada uno, pero en zona extremadamente radical por lo sensible.

Está siendo una forma un tanto brusca de retornar a la superficie terrestre, después de casi veinte días cobijada en la placidez del infierno de Dante, porque la pantalla minimiza la hostilidad igual que engorda el cuerpo. Hasta que no crucé la cancela del barrio, la Plaza del 2 de Mayo,  no me dí cuenta de la realidad social que maquillan, magníficamente, eso sí, las cadenas de televisión: Los grupitos de jubilados, a pesar de vivir con ellos, ya no hablan de sus nietos ni de sus hijos, sino de los hijos de Bárcenas, los padres de Montoro, las señoras de Urdangarín  y Sepúlveda, esa otra familia – en negro– con la que convive a la fuerza. He sorprendido más de un comentario: “Pues esto, en mis tiempos, se arreglaba…”, o “En el pueblo de mi padre sí que sabían tratar a esta gente…” Y, a continuación, una descripción de los usos y costumbres populares capaces de convertir un Gulag en un balneario/spa.

Los chavales, que antes se mataban tranquilamente a litronas mientras hablaban de nada, intercambian ahora listas de corruptos como nosotros cambiábamos cromos de futbol, y se saben de memoria las alineaciones. Mejor que la dinastía de los Austrias. Hasta mi propia nieta, que solo tiene tres años pero vive casi esquina a Génova, mira con desconfianza los sobres del correo normal.   
Ciertamente, sopla una calina densa, polvorienta y amarilla, que se está depositando sobre las cosas -sobre TODAS las cosas -, a la espera de un tornado brutal. Cuando haya pasado, por fín, el aire volverá a ser respirable.

Vanitas, Vanitatis

He disfrutado del show Bárcenas Live, -con expertos polígrafos de los de verdad en testimonio exclusivo, defensas numantinas (que natural le queda a Curry, el yelmo de Don Rodrigo), y cameos especiales de Cospedal y Rubalcaba-, como niño español que, acostumbrado al Circo Price, se encuentra ante un Ringling de tres pistas. No es que el Price esté mal, entendámonos, es solo que adolece de cierta monotonía y, por la misma razón, los chanchullos localizados, la correa de transmisión municipio/constructora, o Diputación/constructora, o gobierno autonómico/empresa familiar privada,  nos ha adormecido la capacidad de escándalo, y ya solo nos provoca una ligera nausea; apenas un mareillo matutino. Sin embargo, este despliegue de evidencias como vuelos de trapecio, este hacer malabares con nombres cada vez más altos, esta alegría de cifras con final Charlie Rivel… Lo dicho, he estado toda la mañana comiendo palomitas frente al televisor.

De todas formas, Ana Mato se enteró por la prensa de que su marido le guardaba un porsche en el garaje, Jesús Caldera también se ha enterado por la prensa del follón de las Amys Martin, en Génova, alguno se acaba de enterar -otra vez por la prensa- de que un tal Bárcenas fue tesorero durante años… O en España tenemos los periódicos más cotillas y desaprensivos de Europa, o nuestros políticos viven en los límites de la normalidad intelectual.  Luego, están las opciones de la maledicencia, a saber:

1. A Pedro J. Ramirez no le gusta nada Rajoy al frente del PP y va a gotearle ácido sobre la frente hasta que  Esperanza Aguirre, a lo Iznogud, sea califa en lugar del califa (a Prisa, por el contrario, no le gustan ninguno de los dos).
2. El poder judicial se ha decidido por una huelga a la japonesa, y va a tirar de cualquier posible hilo en la madeja de Ruiz Gallardón.

Personalmente me inclino por un combinado de todas y estoy deseando ver como fintan, los dos grandes, el próximo escenario electoral. Ni Houdini. Unos comprimidos entre las ballonetas ultra y la frontera derecha de Rosa Díez, y los otros entre el paredón trasero de UPyD y los fusiles sociales de IU. Y sobre todos ellos, como un manto de armiño, la mayor abstención de la historia de España.

Una pena que esto me pille en un momento en que el vanitas vanitátis y los asuntos terrenales planeen sobre una dimensión tan inferior. De haberme ocurrido hace diez días habría corrido, escudilla en mano, a Génova: a protestar, o a mendigar las sobras de tan suculentas mesas.