Rajoy y Catilina

    

   Quo usque tandem abutere, Catilina, patientia nostra?*  Tal que así recibió Cicerón a Catilina en el Senado romano de 63 a.c, y, bastaron cuatro discursos para que Catilina hiciera oreja y saliera del  centro del Imperio, a uña de caballo. Tal que así, deberían increpar los españoles a Rajoy en el Ágora de la Carrera de San Jerónimo de 2013, cuando se acerque (algún día tendrá que ir). En cuanto escuché lo de la paciencia al presidente, servidora, que es de bachillerato antíguo y estudió latín desde los trece años, regurgitó las Catilinarias con la misma repugnancia con que tuvo que traducirlas entonces. Quién me iba a decir que, en realidad, nos preparaban para el futuro.

       Y eso que, ni Cicerón, ni la Republica, ni Catilina, se enfrentaban a estelas en relieve de la magnitud de Burguillos (Donde el Ayuntamiento, con gesto de honestidad sin precedentes, declara pagos"B" en sus propias actas; y el conyuge de la Consejera de Hacienda, indocumentado de libro, ejerce su derecho de pernada pecuniaria por 900 mensuales), o al Acueducto Bárcenas, cuyas derivas acanaladas, alcanzan los predios (también despachos) de Génova, las domus empresariales, y hasta los campos yermos de los muertos por la pátria. Hay que reconocerle a nuestra democracia, tres defectos de forma que Rómulo y Remo consiguieron solventar sin salir de los pechos de una loba madre. A saber:

• El Senador romano hacía declaración de bienes, antes y despues de su mandato. Cualquier excedente sobre el patrimonio inicial revertía al Estado.
• El Senador romano, en caso de provocar un desastre financiero en las arcas públicas, reponía lo perdido con su patrimonio personal.
• El Senador romano estaba obligado a mantener una conducta ejemplar (como los Borbón) y, en caso de Mesalina, se retiraba del cargo.

       

       ¡Oh témpora, oh mores! No acabo de entender por qúe o cómo nos hemos ido desprendiendo de aquellos laureles éticos, para ornamentarnos la libertad a base de siglas, tan anónimas, tan fangosas,y tan homogéneas en la textura. Sino fuera por esos detalles de vulgaridad global, casi podría hacerme la ilusión de un retorno a la Pax y la Ciudadanía. Para el caso:

• El Palatinum empieza en Génova y acaba en Neptuno.
• Para Jupiter y Templo, están la Almudena y Catedral.
• Para Senado, las Cortes.
• Y en el Circo Máximo, Jorge Javier Vazquez.

       Ya solo nos falta un Espartaco, un Justiniano, tres Plutarcos y dos Sénecas, para recuperar el Corpus Iuris Civilis, o los jirones que queden.


*¿Hasta cuando has de abusar, Catilina, de nuestra paciencia?  

La Maratón del ánimo

 

        Para mi que tanto salir a la terraza me está afectando de mal de alturas, porque empiezo a pensar en Genova montando las espectativas de kale borroka generalizada, el jueves, para poder camuflar los recortes del viernes. Le llaman "Plan de Reformas", pero tienen pinta de Refrito (Vuelta de espumadera a la edad de jubilación, salpimentada con una congelación de la subida anual de IPC). Y, de paso, aprovechan los efectivos anti guerrilla que aún pululan por Madrid, para proteger la Maratón del domingo. Todo muy ajustado en tiempo y forma para minimizar el coste de control de 25.000 personas que, aunque corran en camiseta, vaya usted a saber las intenciones que portan.

       Sé que debería tener el espíritu en Tipperary, o estar acompañando a mi crónico en el largo camino de vuelta, pero no ayudan mucho ni sus parpados sellados por las drogas, ni sus inconexos vocablos medio dichos, medio suspirados. Así que lo tengo por aquí, al espíritu, enredando y tomando apuntes mentales del peso de la espera, porque, resulta, que los minutos son como gramos y, antes de darse uno cuenta, lleva dieciseis toneladas de memorias en descomposición. Asi pues, prefiero afianzar curiosidades familiares del estilo "Papá guardaba en un cajón de la mesilla el primer zapatito de su primera nieta" o "El día que nos hicieron esa foto, mamá perdió las llaves del coche y luego aparecieron justo en ese costurero". Nadie pronuncia la palabra muerte entre estas cuatro paredes, aunque se la espera; como nadie pronuncia la palabra mentira, durante las reuniones del Gabinete, aunque todos saben que se sientan directamente sobre ella. Hay cosas que, por delicadeza no se airean.

        Pero, claro, el esfuerzo de no decir obliga a la mente a perderse en cuestiones baladis como ¿Donde recluta el PP a su gente? Deben tener un vivero de ostras intelectuales, a tenor de las perlas que engarzan cuando se van abriendo; la última, una tal Llanos de Luna, ha salido ofensiva de contenido, cutre de exposición y ramplona de nacar. ¿Como se puede reivindicar la figura del pijerio en una sociedad que suspira por las ofertas del día?. Steinbeck, que hizo de la perla su metáfora, debe estar revolviendose.

       Hasta en eso tienen suerte, porque, aquí, el personal ha externalizado su cabreo: En Italia, por el contrario, lo han interiorizado y un parado se ha liado a tiros. Deberían considerar que toda espera vive dentro de los límites de lo razonable. Cuando se supera el límite, las consecuencias se convierten en impredecibles (Y sino, que se lo pregunten a Mubarak o a Bassar Al-Assad)    
Por si me quedan esperanzas de superar la Jornada de Maratón, Iker Jimenez le dedica el programa a la resurrección 
   

Melpomene

 

   
         Solo tenía, la Castellana, un horizonte alto de uniforme, prietas las filas como un muro y dispuesta la defensa, alzada la mano en puño y porra, por si "el enemigo" se atrevía a cruzar la acera. A esas alturas de la tarde - alea jacta est - y aprovechando los datos de la EPA, la CNN ya había clavado un rejón a la Moncloa en el rotulo "El PP lleva al pueblo español a la miseria", y le había concedido marchamo de valija diplomática.

       Frente a lo 6.202.700 desempleados, parecen realmente pocos los 1000, o 5.000 o 100.000, hijos de Neptuno; pero lo cierto es que las imagenes de las cargas policiales han aderezado el dato, para la prensa internacional. Todavía no hemos alcanzado la intifada, pero con un 52% de paro juvenil,  justo por detrás de Gaza en espectativas laborales, el Campus devastado (como en los gloriosos) y con Floriano, "el atildado", diciendo "cosas", me da la impresión de que van a llover piedras. Quiero suponer que serán rocas de bits, centenares, millones de guijarros informaticos aventados, desde casa, para encriptarse en la orugas de la RED institucional. Hubo asalto hacker a los ordenadores del Congreso, y ni siquiera Cifuentes consiguió vallar de azul los puertos USB. A lo mejor, no hay que buscar la entrada detrás de los leones, y hay que horadarla en los tendones cibernéticos de sus garras.

       De todas formas, España se debe estar deshilachando no solo por la sisa y los bajos, sino también por los ojales, las mangas, los bolsillos, y el forro...solo va a quedar una botonadura necesitada de tela, y ya habrán convertido la seda en saco, y el saco en polvo. Pero si algo me ha dolido, en este día de aprendizaje, ha sido la alegría de Bankia, Santander, Caixa y Banco de Sabadell que declaran beneficios, justo antes de irse de vacaciones a Sanxenxo. La sensación de agrávio, la humillación social, el bochorno, me acompañarán durante mucho tiempo. Antes de dormir, aún veo a la Secretaria de Empleo hablar del "drama del Paro" ¿Drama? ¡Tragedia, señora. Griega y con muchos muertos!

Cine, cine, cine

   

        Existe un aforismo tácito en el universo xx que dice: "La belleza de una mujer no se vé en los ojos admirativos de un hombre, sino en la mirada envidiosa de otra mujer". Pues en política (la dama más libertina y decadente) ocurre exactamente lo mismo: la importancia de un acto, no se mide tanto por  la capacidad de convocatoria (que también) sino por el miedo que provoca en el contrario. Y debe haber pirrilera colectiva - que dirian en mi pueblo, donde son muy crípticos para la definición - en Génova 13, a tenor de los maullidos nocturnos que se descolgaban anoche,de los tejados más próximos. Personalmente, reconozco que esos jipíos, me ponen. Me encanta la agresividad con que ronronean la foto de perfil de las palabras donde reside el yúyu.

• Maniestación......(Alias) Violencia extremista
• Escrache............(Alias) Acoso 
• Manifestante.......(Alias) Radical
• Antisistema.........(Alias) Terrorista 

       Así, hasta concluir los asuntos mas espinosos de la legislatura con un vídeo en el que el Nasciturus abandona su definición juridica y adquiere personalidad completa rebautizado con el álias "Aarón". Ardo en deseos de ver como legitiman (en fotograma) su próxima politica de pensiones; pero mientras terminan de pergeñar el corto, me conformo con asistir al remake nacional de un montón de  secuencias para la história:

• La corbata de Baldoví, más ofensiva aún que el guante de Gilda
• "El Bueno, el Feo y el Malo", escenificados en Galicia (Y que cada cual ponga rostro al personaje, según gustos)
• O la impecable Juana de Arco de Colau, acusando a los enemigos del pueblo frente a una Corte europea. Por un pelo, ni Ingrid Bergman.

      Ahora bien, para una (que sigue de maceta y pensamiento), lo más bonito del día, la piedra redonda y blanca que ha revuelto el limo a las aguas verdosas del estanque, ha sido la declaración de Don Gonzalo Moliner a la Cadena SER:

            Los escrache son un ejemplo de libertad de expresión.

      No me ha emocionado porque esté de acuerdo (que lo estoy), ni porque llegue 24 horas antes del escrache al Congreso: ha sido delicioso testar la íra malamente contenida de Isabel Durán y Edurne Uriarte, que estaban rabiosas por no ser, ellas, Presidentas del CGPJ, o vocales, o algo. A ver si, en esta nueva prueba del cielo, comprenden que Dios no ilumina el periodismo catequista hasta ese punto, y, los jueces algo saben de leyes.  

El París de San Jorge

   

        En 1942, a Rick y a Ilse siempre les quedaría París y, por cortesía de Curtiz, al resto de la humanidad xx nos ha quedado un regusto a violetas y nostalgia tan delicado y peligroso  como el veneno de la cobra: en pequeñas dosis activa el corazón; si te pasas una lágrima, hablamos de cicuta. A mi me quedan el Día del Libro, La Feria de Retiro y el Parque del Oeste, mis violetas desprenden aroma a Drakkar Noir, hablan como Raymond Chandler y nunca, nunca, me permito más de una gotita detrás de las orejas. Ni siquiera dejo caer un resto sobre las muñecas, por si acaso se filtra hasta la vena.

       Cuando era joven, y felíz, y poco documentada, y revolucionaria latente, mis San Jorges gravitaban entre el campo y el dragón, entre Boris Vian y Borges, por las cercanías de la Complutense y en el interior del cine Quevedo. Conservo un escapulario con dos libros (Historia Universal de la Infamia y Amiel), una cadena con azabaches y la imagen, Rama lama ding dong, del bullicio de la inconsciencia. Ahora, que soy abuela, y átona, y curiosa, y asamblearia florecida, recibo al Quijote como Sancho: con los pies enterrados en el suelo, un jumento a mis espaldas, y la fe puesta en la hidalguía (que, digo yo, alguna queda y anda por frente a los Molinos) Hoy, me he regalado un ejemplar de "Maximina" que ha saltado a mis brazos mientras revolvia en una mesita de libros de la calle Espíritu Santo, buscando algo de Robert Waltar (un caballero austriaco y suicida, con sentido del humor británico) que me recomendaron la semana pasada en la Vinoteca. Pero Don Armando me ha visto, desde el refilón de Austral, y ha alzado sus solapas, como bracitos ansiosos, suplicando librería.

       Ha sido un cumpleaños sin dulces, apenas las velitas rojas sopladas sobre la inteligente mirada de Caballero Bonald, y el temblor de las luces blancas guiñandome, llamandome a la calle, para compartir letras con la luna. Pero no podía dejar a mi pobre crónico, dormía tranquilo, como si no supiera leer, o hubiera leído, ya, todas las novelas del mundo.  

El estado Mueble

   

        Hace unos años, un amigo pasado de copas se apoyaba en una esquina y le pregunté:
"¿Cómo te encuentras?"; "En estado mueble"- me contestó él farfullando. Me hizo gracia la definición y la enlaté para conservarla, por su exactitud y elegancia, como referencia de las situaciones pre- coma etílico, sin saber que la Casa Real me daría otras posibilidades de aplicación.

       Por lo visto Noós no era ni ONG, ni Fundación, ni siquiera Sociedad Anónima: aparentemente el juez Castro está empeñado en procesar al mobiliario de un inmenso Salón de Juntas, con techo alto.

• Revenga,  hace de perchero barroco  para que las Meninas cuelguen el sombrero.
• La Señora Torres, de bombonera, en porcelana de Sevres, con Ferrero Roche para convidar a las visitas
• La Señora Urdangarín, de Centro de Mesa algo recargado, hecho en Limoges, y con filo de oro, para impresionarlas

      Viendo la deriva de todo el asunto, va a ser que Iñaki y Diego solo jugaban a las sillas sin darse cuenta del raído de la tapicería de brocado. Los pobres nunca habían visto una estancia de esas dimensiones y, claro, el relumbrón del pan de oro les confundió. Y servidora se pregunta: Aparte de cada cuatro años, ¿En que momento hemos dado la impresión, los españoles, de ser lerdos? 

       Una vez fijado que parte de nuestros poderes fácticos pertenecen, por derecho propio, al reino vegetal (Y ahí estan las federaciones provinciales de los partidos como botón de muestra), parte al reino animal ( no hay más que echar un vistazo a algunas leyes) y el último tércio debería catalogarse en el reino mineral (los hay de diamante, de esmeralda, y hasta algún rubí sin lavar),  podría concluirse que los votantes, en estado espiritualmente gaseoso de puro esquilme, solo somos pingüinos condenados a la supervivencia en un habitat de jungla brasileña. Nunca sabremos de donde va a llegar el picotazo pero, seguro, que nos inocula un parásito indestructible.

       Por si acaso, las vacunas se consiguen en el mercado negro de la Plaza de Neptuno (esta vez hay de sobra porque Trillo no las pretende para sus niños y Cifuentes caza los microbios a cañonazos) Gratis, el día 25.

         

     

La Última Trinchera

      Ha tirado la toalla. Mi pobrecito crónico, ha cerrado la boca a las palabras, el alimento, los besos y hasta la oración. Ha decidido perderse el Nuevo Mundo, quizá porque ya se perdió en el Mundo Global hace unos años; y no está dispuesto a hacer más concesiones al Síndrome de Estocolmo Hospitalario, que las prescritas por libro. Evidentemente, los técnicos de Güemes Ltd. se han dado cuenta y han sugerido, negro sobre blanco, abaratar costes ahorrando en batidos de proteína. En su lugar, nos han regalado una lista de ingredientes nutricionales con formulas de alquimia, a juego.  Nunca pensé que el sistema Ikea fuera aplicable a los asuntos sanitarios, pero no deja de tener su lógica: si el PP ha conseguido que los niños paguen por el uso del comedor de sus colegios (menú aparte), que el ejercito se pague sus bocatas (a través de la soldadesca), y que los ancianos impedidos se abonen la dependencia, esta especie de homeopatía dietética casera igual nos hace mas libres, y nos ayuda a comprender y degustar los brotes verdes de Mariano, o a superar la digestión de los panes y los peces "B", de Génova.
     
      Aquí, hemos retrocedido a las últimas trincheras defensivas, justo al borde de la retaguardia, y luchamos contra el silencio de la penumbra, encendiendo una pantalla diferente en cada habitación; dependiendo de si se viaja por el ala norte (terraza, dormitorio, baño, despacho) o el ala sur (cocina, dormitorio, baño) de la residencia de mi crónico, uno pasa del ambiente Tele5, a Intereconomía, los canales públicos y la Sexta, residen en el salón, la tele con mas pulgadas. Así conseguimos mantener a raya, durante el día, a la Niebla Grís. Claro que, la muy ladina, se ha buscado un hueco bajo mis ojos, a través del párpado, y ahí permanece, oscura, abolsada, recordándome una realidad común y terrible, más allá de los informativos. 
      
       Fuera, el verano rebulle bajo la piel de la calle; los tribunales intentan atemperar un latido social con taquicardia, y los médios, absolutamente todos, menean la bata de cola de la Pantoja (Otro servicio impagable de la Copla a la Junta de Andalucía) empalmando la Féria con el Rocio. No hay nada que hacer, una vez cursado el prólogo en Carnavales, tomado el pulso en Fallas, y aliviado el alma en Pascua, España se va de Fiesta hasta Octubre. De guardia quedan los firmantes de la ILH y los "Cronicos Externalizados" de Gonzalez (junto a sus respectivos Residentes de MIR doméstico), mas los tetrapléjicos laborales de la CEOE y una representación de los epidémicos de Preferentes. Está todo calculado para desactivar al resto:

1.  Primero los Santos locales (San Isidro, San Fermín...),
2.  Segundo, las Vírgenes sectoriales (la Virgen del Rocío, la del Carmen, la Almudena ...)          
3.  Tercero Celebraciones Consuetudinarias Variadas (Cualquier pueblo que se precie tiene la suya, desde la  tomatina, hasta la doma de asturcones)

     
       Esperan, supongo, diluir en sangría lo gordo. Servidora, desde una mayor altitud urbana y entre las flores, goza de una visión mucho más optimista: la Fiesta en España congrega a miles de ciudadanos legalmente (con el turismo en la grada)y , con un poco de imaginación, se podría organizar un Macro Escrache.

La Mala

                          

          Para algunas cosas, envidio a los estadounidenses. Lo reconozco, porque más allá del burguer king y la coca-cola, está la CNN. Y si servidora flipó con el directo del bombardeo de Irak, no doy crédito a la persecución, en tiempo real, de los terroristas de Bóston. Ante la evidencia de que aquello es otro mundo (por mucho que Bellisario, Bruckheimer, o  Spelling lleven años de pantalla intentando venderlo como este mundo), una se deja arrastrar por la "mala" de la película: la Comparación. Y, en un ejercicio puramente yanqui, copio en la pizarra la Tabla de Resultados:

• Alli: A las 24 horas tienen fotos del sujeto, curriculum, nº de pié y árbol genealógico.Y lo exhiben        universalmente como si fuera un musical de Broadway.
• Aqui: Aún los hay mareando la perdíz del 11M, y de los asesinos solo sabemos que eran moros.

• Alli: Se iguala a los muertos sin distinción de sexo, raza o edad.
• Aqui: Las hay Victimas, Victimistas, y quienes "se lo buscaron".

• Allí: Los cuerpos de seguridad están tan aburridos del plano corto, que ni chupan cámara.
• Aquí: O tapan las cámaras con vallas Cifuentes (por si el objetivo alcanza al nº de placa). O, de pose en pose, se llega a tertuliano

• Allí: Leahman y los Dalton, dormían en Alcatraz desde el minuto 1.
• Aquí: Bárcenas y los Pujol, duermen en hoteles de lujo discreto y cadena universal.

• Allí: Se cargaron democráticamente a un presidente que escuchaba a sus vecinos.
• Aquí: Se ponen micros unos a otros y, encima, a través de la misma centralita. (En algunas zonas de España, tiene consideración de deporte).

        Luego, lo demás ya es solo cuestión de fleco y ajuste; donde funcionan los lobbies, aquí hay "asesores técnicos"; donde pastan los intermediarios, allí se llama valle de representaciones artísticas...asunto de nomenclatura.

La Manzanilla del pobre

 

     Por si quedaba alguna duda de la opinión que le merecen los ciudadanos (con DNI y voto)a Génova, esta mañana, el gobierno  se bailaba una malagueña con la Iniciativa de 1 millón y medio de españoles, y, para merendar, se bebían, entre sí mismos y sus compañeros de pupitre, una manzanilla social de titulo cosechero "Ley para la defensa del acreedor hipotecario". Seguimos bajo el imperio del eufemismo y Falcon Crest, pero, después de un menú compartido con mi crónico, a base de frutos secos, se me han espabilados los diablillos escuchando los usos higienicos de Arias Cañete.( Lleva vida de monacato preconciliar, y, a los yogures caducados, añade duchas de agua fría). Solo cabe concluir en dos alternativas:
                           
                             1.- O el ministro tiene instintos de franciscano especialmente sacrificado
                             2.- O Lentamente nos dirigen hacia la Esparta del siglo IV, para que una zorra    pueda comernos las tripas y ni un quejido salga de nuestras gargantas

      Y mira que llevo todo el día contemplando las evoluciones legitimadoras de Terch, Merlo y Cia, para ver si se les cae la cara de vergüenza, pero nada, y eso que han probado todos los palos. Por rumba , bulería o fandanguillo; ya pueden agitar los faralaes inmobiliarios socialistas, que debajo de la puntilla les asoma un chanchullo de lunares, taconeando sobre la dación en pago, haciendo punta sobre  la plataforma anti desahucios, y apestando a Europa con nuestro duende africano de justicia y derechos humanos. Se van a tener que poner de rebujitos hasta las orejas (o ponernos al resto), si quieren encontrar una sevillana, bailable, que anime a la concurrencia de damnificados. 

       Desconcertada ante la falta de soluciones, servidora ha pasado por la Vinoteca, donde José Carlos recibía,( con el blanco y negro de telón de fondo), para beber una copa de vino de Yecla, y escuchar los tending  mas divertidos; pero entre las externalizaciones sanitarias a colegas, la correa de transmisión bancos-partido, y el escrache dialectico de Aguirre a Moncloa (sigue empeñada en el papel de Iznogud), más que un toping de risas, aquello parecía el Necromicón de la Legítima Ira. Por lo menos, tres estabamos de acuerdo en la desobediencia ciudadana como única vía; otro invocaba a Bruselas y sus poderes fácticos, y los demás insistían en el "método Falciani" (Si quieres, puedes. Y si puedes, debes) En definitiva, uno de esos días en los que Dios, por no ver las tropelías de su gente, andaba de casetas por el Real de la Feria.

Te quiero verde

         
       Desde hace un par de días me encuentro en la otra dimensión, la de mi crónico externalizado, para terminar el cursillo de ATS doméstico que, seguro, me capacitará para trabajar en Güemes Ltd. Ha sido duro escuchar el clarín, justo durante la celebración de Nuestra Señora de la Perpetua República, y regresar a los aledaños de la Penumbra. Ha sido duro porque, desde la primera noche, la Vieja Niebla Gris se hace corporea a las cuatro de la madrugada, y nos miramos las caras Ella, su paciencia, yo y mi tristeza, desde las cuatro esquinas de la cama de mi crónico externalizado. Resulta agotador y, estoy segura, genera arrugas.

       Pero lo peor de estas convivencias, cada vez más temporales y extremas, es la tentación constante de sondear simas que, normalmente, uno mantiene desaparecidas por instinto. Servidora evita al diablo de la mente camuflandose entre las macetas y empiezo a contemplar la terraza como si fuera el último verde de mi vida. Así, abono, riego, planto bulbos, y hasta remedo voces dependiendo de si hablo con el jazmín, el rosal o la menta. De hecho, le busco ecología, carta de naturalidad a las caricias en la mano inerte de mi pobre crónico, y espero un guiño del suave oleaje del pijama que, tenue, primero inspira por debajo de las gomas de oxigeno, luego exhala un suspiro y por último, hipa muy despacio.

       En la realidad civil, mucho menos espiritual, la paranoia escrache del PP, degenera rápidamente en pánico abierto: a los claveles, al sol de primavera y a los portugueses. Personalmente- y en la distancia vertical que separa un ático con terraza, del resto de los mortales-, huelo la prudencia dulzona del Congreso cuando esta en el aire la última alegría antiabortista de Gallardón (Que intentarán colar en julio/ Agosto aprovechando la playa) Ahí, también se va a liar. Por lo pronto vamos a sacar las toallas que compramos hace unos años, en Guimaraes.

miedo fumeé

       A través de Nieves Herrero y Perdiguero (con el SUP no se atreven por si les sale legalista), Cifuentes lanza aviso para navegantes:

       Con la Biblia por bandera y la Constitución en taleguilla, el PP ha construido un Arca, ha metido una pareja de cada - 2 del 15M, 2 de la PAH, 2 de IU, 2 de Preferentes, 2 Antisistema, 2 de Bildu,y así hasta terminar la fauna con olor a discrepancia - la ha bautizado "Acoso Radical", y, contra la línea de flotación, carga los patriots con munición de multas y sanciones, y cabezas nucleares de arrestos. ¡Ah, la maravilla del eufemismo! Bankia oferta el 10% de los ahorros de su vida a los preferentes mas desesperados, y lo llama "canje". Ni estafa, ni robo.

         Pero con el pixlado digital no se puede ocultar que hay miedo en la pelusilla supra labial de Curry Valenzuela, y sudor en las interrupciones ansiosas de los paladines de Génova. ¿No se les ha ocurrido pensar que si la izquierda tuviera ese poder conspiratorio, el PP nunca hubiera alcanzado la mayoría absoluta? Seguro que si, pero es mejor acusar a la primavera de caliente, rebautizar al ciudadano como terrorista virtual, y recriminar al asfalto un exceso de sol, que aceptar los últimos datos estadísticos sobre la casta parlamentaria. Se huele el pánico de Alonso Martinez a Colón, y no solo en las vallas azules; también se mastica el espanto de la prensa (por ir demasiado rápido, por retrasarse, o directamnte, por tener que callarse) y, se masca la tragedia en las relaciones, no oficiales, de Barcenas y Correa. Al final conseguiran ahumar la verguenza nacional (La verguenza de la marca España tiene otros nombres y un apellido) en la hoguera indiscriminada del escrache -aunque no consigan salir del lío como víctimas-, mientras perfuman el hedor con ambientadores catalanistas. Da iguál Más, Convergencia o el Comité de Sabios Constituyentes (a servidora se le cayó la venda en cuanto leyó el nombre de Rahola).

       Al final, antes de dormir, cierro los ojos y la dulzura de un éxito de Gaby, Fofó y Miliki, para desengrasar, me sopla las orejas: "No hay nada más lindo que la familia unida..." En las simas perversas de mi memoria se alzan, inasequibles, las imágenes de Oriol, Olegué y Jordi. También pensaron en la familia Coppola y Ettore Escola. No soy la única, es cuestión de interpretaciones.

Polen de culto

         Hay recuerdos que son como los serafines (Un capuchino amigo me explico su naturaleza diminuta y, gracias a ella, una proximidad especial a Dios), caben por cualquier resquicio de los poros de la mente, revolotean toda la vida por nuestra memoria, y pueden contemplarse con embeleso pero no estudiarse al microscopio. Hoy he vuelto a calzarme las trenzas porque, a rebufo de la primavera, se ha levantado una brisa por el barrio que los neoliberales llamarían legítima competencia mercantil, y que a mi me parece guerra de cometas. En cuestión de días, las esquinas se han llenado de locales como estambres, y los locales, de un polvillo semicultural que igual poliniza un espacio de hooligans (incluidos plasmas de premier ligue permanente) con los ensayos a tumba abierta de una escuela de blues, expone fotos y collares entre cafés y bollitos, o vende ropa de mercadillo mientras te tomas un vino.

 

  Probablemente alguien como Botella o Gonzalez, cuyo horizonte adolescente me gustaría conocer, mirará la zona centro de Madrid y, encantado/a, pensará: "Ya tenemos nuestro Soho", y hasta lo verá como referente cultural de vanguardias artisticas. Pero servidora- que debido a la edad se encuentra mas resabiada que una mula del ejercito con quince años de servicio en la Seo D´Urgell - solo consigue ver atrezzo para turistas. Debe ser que ando maleada por los ochenta y la gloria de los fancines, pero tanta fanfarria me suena a plastico, y no es vinilo. Tampoco me quejo, entendámonos; antes de la temporada, los dueños de los chiringuitos hacen pruebas gastronómicos con los barriantes, y, por lo menos, catamos ambrosías de ensayo que, en verano, ni con aval bancario. Además en la "campaña del turista", todos colaboran excepto el Orio, que como tiene ínfulas de diseño exclusivo y arquitectura de Caixa, acumula en la barra las Chanel, los Hilfigher y un plantel de pinchos que parecen sacados de un catalogo de Versace, también durante el invierno. 

Pero la competencia es feróz entre las cometas y  una tiene miedo de que al final haya   damnificados inocentes; a saber:

a)El pobre Erasmus finlandés que vuelva a casa convencido de haber convivido con la intelectualidad española

b)El pobre chaval español que, además, tendrá que beberse la cerveza fuera, de botellón, gracias a la tarifa de cultura añadida porque, seguro, el ayuntamiento saca un impuesto de la misse en scene.

La Europa Incomprensible

   

       Leo hace unos días, en mi blog de referencia europea, que la Unión se está planteando levantar el embargo de armas a los rebeldes sirios. Servidora, igual no está al cabo de la calle en cuanto a porcentajes o a detalles del backstage de Oriente Medio, pero el sentido común- que indica que la distancia mas corta entre dos puntos es la línea recta - señala que tal vez debería presionarse a rusos, chinos, e iraníes para evitar que se arme el régimen. Aunque, al margen de arabescos diplomáticos, lo que verdaderamente me descoloca de las instituciones comunitarias, es que nunca adivino si sus dictámenes son vinculantes, meras recomendaciones  o consejos de libre adaptación;

.si son vinculantes, no entiendo a que esperan para sancionar  un gobierno que, con mayoria absoluta, no obliga, legislativamente, a corregir injusticias flagrantes como la Ley Hipotecaria Española.

. Si son recomendaciones, no entiendo porque una maquinaria de expertos es tan enorme y cara cuando. además los resultados jamas se corresponden con las expectativas.

. Si son disposiciones de libre adaptación nacional, ¿Por qué nos extrañamos de no tener Banco Central Común?

       A veces miro la grandilocuencia azul metalizado del Parlamento o me paro a escuchar alguna intervención, y siempre salgo de la experiencia con sensación de anonimato en la lejanía. Es una sensación peculiar porque, en comparación, la red global resulta familiar y Youtube un entorno cálido; las letras de las canciones que cuelga la Unión Europea de su web oficial tienen la legibilidad del Aserejé en versión burocracia y la música machacona de Dj Marta vertiente administrativa. Uno no puede dejar de felicitar a los Cuatro del Carbón y del Acero, solo han tardado 60 años en conseguir materializar una aleación inoxidable, con la densidad del hierro, y, aparentemente, inamovible, que se asienta en el centro del continente como una escultura de Chillida desproporcionada. Geologicamente, un tiempo record.

       Tampoco entiendo que extraña deriva ideologica impide a todos los parlamentarios del Sur  levantarse de la Asamblea, (sin distinción de Grupo, ideología o interés económico privado), y dejar a Merckel meditando, sola, en los principios socráticos. Son muchas las cosas que no entiendo de Europa, pero, sinceramente, espero que nunca lleguen a ver el curso de FP de grado medio y superior, que se ha inventado la Comunidad de Madrid:

Técnico en Conducción de Acividades Fisico- Deportivas en el Medio Natural.

       Vamos, lo que viene siendo un día en la Casa de Campo, de toda la vida pero con título y hasta Plan de Estudios. Si se sabe por ahí que estamos dando licenciaturas de pic-nic, seguro que sube la prima de riesgo. Y ahora tampoco estoy segura de si mi niña madre me esta enviando mensajes desesperados de auxilio, o se está cachondeando de mi.

El Poder de las Estrellas

   

         Para según que cosas, mi familia tiene un punto de vista oriental y confía su memoria a la polaroid. Todavía pulula un book entero de la edad "No me rayes" en algún cajón, y, hace unas horas he terminado el de "Es lo que hay". Una guarda esas reliquias, supongo, no tanto para rememorar como eramos, sino con el afán de conservar retales de sentimientos cuando por fin, tengamos soledad mas que suficiente para paladearlos; sin embargo no acabo de verle la gracia: si para entonces aún retienes, es mejor la memoria, matiza más. Y si tu cabeza galopa por las verdes praderas, te da lo mismo.

       Personalmente, las exposiciones fotográficas llenas de retrospectiva, me fascinan con el mismo vacío morboso de unas presidenciales a la jefatura del Real Madrid, pero dentro de veinte años espero encontrar una instantánea, que cubra de orla la fachada del Thyssen, con la cara de toda una constelación de jueces. Ya se han datado algunas estrellas y asteroides, pero, en el espacio ulterior, más allá de los planetas Ruz, Alaya, Bermudez,o Castro, de la Galaxia Garzón, la ciudadanía intuye que hay un montón de supernovas agazapadas en las salas mas recónditas de la magistratura, cubiertas con el apacible manto del negro toga, y preparadas para soltar zarpazos de justicia pura y dura a pesar de Gallardón. O eso me ha parecido esta mañana cuando he leido un titular diminuto de formato croll, que merecía primera plana, a tres columnas, con imagen y editorial en el interior:

- Un magistrado declara nula una hipoteca por abuso en los intereses de demora -

        Esto puede ser como la coca-cola, una fórmula sencilla y barata que legaliza en la práxis la dación en pago, y se puede hacer de consumo universal con una buena campaña de marketing.
Si, además, sus señorías consiguieran meter a Barcenas, Pujol, Chaves...me dan escalofrios y se me llena la naríz con burbujitas de puro refrescante. Una sensación divertida, casi tanto como la cara de Merkel frente a un desnudo natural, joven, ajustado de kilos y abundante de ideas. Habrá que ver como se le queda el cuerpo después del estreaking dialéctico de Rajoy.

todos transparentes

   

         Ni cena, ni copas, ni bailongo, la noche del sábado era transparente por derecho, y se imponía sesión de tele y manta. Con una oferta sin desperdicio, pudimos tocar toda la escala, en el mando, siguiendo escándalos: Un Do en Zarzuela (Después de escuchar a Tele 5, si fuera monárquica me declararía subdita de la Casa de Windsor), un Mi en Génova 13 (Revilla le hizo de telonero a Raul del Pozo), un Fa en Pontevedra (Intereconomía sigue empecinada en rescatar a Feijoo del naufragio del bote de la foto), con el Si Bemol de periodistas y abogados enzarzados, a cara descubierta, sobre un camino de baldosas de cine (Confidencias a medianoche, El Tercer Hombre, Garganta Profunda...).Lo mas granado del suspense pornográfico.

        Si la futura Ley de Transparencia, tiene este prólogo, estoy deseando ver el interior y, ahora que marca tendencia, servidora también se va a apuntar por si acaso. De todas formas, como española pensante y votante, mi capacidad de escándalo se encontraba muy mermada tras un año de gobierno a machetazos del PP S.A, cuando "vía leaks" me he enterado del negocio Offshore (A traves del cual un montón de piratas internacionales, se convierten en corsarios con aval bancario), y de que hay enterrados mas de 20 billones en las simas oceanicas del Pacifico. Por lo visto, han hecho falta los esfuerzos combinados de 86 periodistas de 46 países ( encerrados en una barcaza en medio del Atlantico ), para elaborar la lista de los Hermanos de la Costa y el mapa del tesoro. Aquí, de momento, ha trascendido Tita Cervera porque toca bola en cuatro paraísos fiscales, pero seguro que aparecen, -entre los grandes del mercado de armas y del trapicheo político/energético-, algun John Silver amigo de Gao Pin o una entrañable.

        Ha sido como pasar de Sierra Morena con su bandido casero de patillas y trabuco, al Crimen Organizado de Mario Puzzo. Y, Claro, la bronca entre nuestros ínclitos (Marluenga, Miralles, Encinas, Rojo, Berni etc...) ha quedado un poco deslucida. Ellos no se juegan el físico publicando a gente con probable nómina de sicarios, y así, sus diatribas pierden emoción.

         

Estado Civil

        En el grupo de íntimas, compartimos analogía vital aunque las circunstancias nos modifiquen el ADN civil. Representamos todas los casus belli de alcoba posibles en una convivencia hetero de las antiguas, es decir corriente, cansina y falta de imaginación. Entre nosotras las hay

. De estado civil zombie: A lo walking dead, caminan sin sentir y son absolutamente carnívoras.
. En régimen oficial de liberto: Un tercer grado conyugal, semi tutelado.
.  Acogida a la Norma Clinton: "Tu no preguntas, yo no respondo"
. También tenemos un caso de guerra abierta en setenta metros.
. Y un escenario de intifada doméstica.

       Naturalmente, esta oleada de frentes, viene inoculada por la crísis economica (Ahora donde comen dos  y con los niños en paro, no comen tres ni de broma)pero el sarpullido se manifiesta en la crisis sentimental. Ayer lo comentamos frente a un café y merienda, mientras intentábamos consolar a mi amiga Amparito. A la pobre le está saliendo un asta, con su coronita blanca de primera dentición, y , como en una rotura de encía, el dolor por rasgado de piel y crujido de frente resulta casi insoportable.

       Ya le hemos explicado que luego, los colmillos, molares y demás caídas resultan indoloras, y que ahora debería pasarse al sector "mantenidas" (solo trabajo hogareño y libertad horaria absoluta.) Teniendo los papeles reconocidos dentro de la república independiente de cada familia, y habiendo cumplido, ambas partes, el articulado referente a la progenie, un contrato tácito puede durar, felizmente, casi lo mismo que una Secretaría General. Para terminar la sesión de auto ayuda improvisada en el Comercial, echamos el tiempo hablando de hijos, cocina, cine y, por supuesto, hombres. A veces creo que le damos demasiada importancia a la Y de nuestro XX, porque nos ha costado, tres cafés, media docena de porras y un croissan, devolverla minimamente al mundo; y, dentro de un més, cuando se mire las caderas, querrá haberse muerto. 

       En cuanto a servidora, la tarde me ha llevado directamente a un rioja de 2006, un blues de Billie (en concreto The same old story) y una reflexión nocturna casi morbosa:

"¿Por qué todas soñamos con Mizoguchi y terminamos en el universo de Jesus Franco?"  

Al alcance

         Juré, ayer, que no hablaría de "La Imputación" ni otras porquerías adyacentes. Pero he tomado café con mi amiga Amparo, una mujer menudita de cuerpo e hiperdimensionada de mente, y luego he llamado a Repsol-Butano, para comprar bombonas. El efecto combinado de ambos factores, ha sido decisivo:

a) El propano a 15 euros la bombona, sacaría del ostracismo hasta a una gárgola de Euzkadiko Ezkerra. (O de cómo tapar un 100% de subida del gas con un 6% de bajada de las tarifas eléctricas. Una, seguro, pagaba 8 euros por unidad hace escasamente un año)

b) Mi amiga ha pasado, desenfocada por estética, a ser persona socialmente incómoda.(Esto es cuando familiares y allegados respiran de alivio si justifica su ausencia a un evento)

       Resulta evidente que el estado de la injusticia flagrante campa por sus respetos, esposen o no a la esposa de Urdangarín; y frente a este norte, con el 14 de abril a la vuelta de la esquina, la convocatoria del día 25 una semana después, y mi pobre Amparo fuera de encuadre económico social, servidora se desdice (como político ante presión de masas) y retoma el cabreo dialéctico, aunque se me esculpan arrugas indelebles con cada espasmo. Mucho van a tener que buscar los monarquicos, y con candíl, para encontrar una oveja blanca en el oscurito redil de los borbones.
Gracias a Dios, ahí saltan los Martinez Pujalte, las encuestas al sesgo de Intereconomía y las crísis histéricas de Botella -las actividades extra laborales de la familia le van a salir por un pico -  para señalar, como triangulitos rojos de carretera, el verdadero calado de la furia ciudadana en el ánimo de la derecha. Si, además, aparecen otro Lamela, un par de Güemes, y dos o tres Antonios Jimenez para explicarlo, casi tenemos la revuelta al alcance de la mano. Cómo mínimo la desobediencia activa garantizada.

Doña Pepita

                                             

     

                         Para la mayor parte de los habitantes de mi barrio, Doña Pepita es un local bajito, madre de la Paca un loft con alturas y estética tan vintage que uno se planta en el rococó solo con mirarse al espejo. Pero, para mi,  Doña Pepita es una dama, en plenitud de remodelación ITV, que cobijo el primer y único amor de Manolito. Fué hace cinco años, y mi chiquitín de Soria, primavera adelante, puso los ojos y las primeras hormonas en Pepita, una perrilla joven, felíz, adamascada con una mancha parda que proclamaba ilusión en cada brillo, y. un lazo rosa que le ensalzaba las orejas. Ella, residía en la planta baja ( con salida a la calle), y durante ese verano los dueños del local y servidora asistimos a un romance canino que riete de "La dama y el Vagabundo". Se miraban, transidos de sentimiento, de mi balcón a su escaparate, se esperaban al atardecer, y aprovechaban los refectorios urinarios para hacerse confidencias de adolescente. Luego ella, como pasa siempre, tuvo que irse, y Manolito anduvo dos primaveras asexuado, falto de testosterona. Pero al final, como a todos, le pudo el instinto.

       Doña Pepita (local) anda ahora de lifting (vive de cara al público), pero su niña, La Paca, celebraba soiree de piano y servidora, que estaba invitada, ha ido. Interpretaba una chica, Emilia Sublet, jovencita, rubia, extranjera y sensible, con el curriculum sobre Yamaha acústico, (le calculé doce años, minimo, de estudios musicales.con tres horas diarias de escalas) Estaba en primera fila, cerca de la familia, y hasta mi rioja trascedieron unos cuantos detalles:

1.- Emilia tiene que proceder de tierra de costa, porque el oleaje sonaba de fondo en todas sus composiciones.
2.- Esa niña de diez años, con gafas y repitiendo escalas, que imaginé mientras escuchaba sus interpretaciones, consiguió desarrollar un dedo meñique tan prensil como el pulgar.
3.- Mi vecino , por fín, ha encontrado el camino.

        Con respecto a "La Paca", "el Pepita" y "El Anonimo" (Aunque creo que los dos últimos se han pasado a la clandestinidad)siempre me surgen querencias de cohecho. Lo reconozco. Les tengo ley porque casi compartimos trinchera judicial, una vez, y porque son locales a quienes he visto nacer, crecer y multiplicarse. "La Paca" hace de refugio espiritual, con sus columnas rococó, espejos art decó y almas renacentistas, donde maitresse Sara - 1´50 de capital humano sin retenciones - se esfuerza por hacer sonido de filarmonica con una armónica, un banjo y tres autores. El "Pepita"sería el rincón que elegiría de tener una bola de cristal y tendencia a la premonición, o una pareja muy íntima. En cuanto al "Anónimo"...Pobrecito mío, defendiendose del liberalismo de Aguirre como gato panza arriba (y como le deja el PP).  Pensandolo bien, por eso les tengo ley, porque a pesar del mercantilismo que les invade, siempre dejan una playa para el arte. Y porque, creo, el barrio se merece respiraderos de autenticidad entre tanta franquicia imperial. Cruzad los dedos, vecinos: mientras siga funcionando la ruta de la seda - Paca -Smoke- Anoite -, la ciudad de la Botella será soportable, a pesar de sus perros.

          Y no pienso hacer referencia a la imputación. Solo sería un eco, malo y escaso.



     

Derivas

   

        Nunca pensé que me vería defendiendo a Jorge Verstringe, ex de CEDADE, pero entre la Cifuentes rabiosa y el cascabeleo mediatico de la 13, han conseguido hacer un héroe de la izquierda a un adalid de la derecha racista. Va a ser que, escuchar a una delegada del PP lo de la deriva antidemocrática - llamando violencia a la dación en pago, y maleducado a quien opina de forma contraria- reconvierte cualquier cosa en democráticamente plausible.

         Servidora, como su madre, su abuela y varias generaciones anteriores, piensa que "Puta la madre, puta la hija, puta la manta que las cobija". Y un gato que se nota acosado, que busca culpables a la foto Feijoo, entre Bárcenas, Ruiz Gallardón,y "otros amigos de la izquierda", podría estar, perfectamente, recostado en un almohadón del meuble. Resulta delicioso seguir a la derecha en sus médios. La trazabilidad legal del escrache mantiene una hoja de ruta cerríl, y en este momento (a 1:21 de la madrugada del día 3) roza la satanización actíva por mucho que el SUP proteste.(Les quieren obligar a identificar ciudadanos para proposición ulterior de sanciones) Y Manolito, claro, vive aterrado por si tras sus opiniones palpables, le piden un amparo de alzamiento de pata.

         Pero, se pongan como se pongan, yo, y espero que millones como yo, hemos visto la foto de Maria San Gil y Rosa Díez practicando un alegre escrache entre colegas. Visten carteles, desmelene y mueca de ira irreprimible. Y se las puede ver a cualquier hora en cualquier tendedero de la red. Aqui, en el reino no virtual, las instituciones parecen el patio del colegio de mi nieta, sin cuidadoras. Se sacan la lengua, manotean, se acusan mutuamente de mentirosos y se chivan del compañero de pupitre. Por si acaso, y antes de que nos llegue una brisa primaveral procedente de Chipre,espero que Botella me reintegre la aportación que hice a sus clases de golf. Sin intereses, que una no es gata, ni banquera, ni beneficiaria de aforamiento.

Escuela Superior de Cínicos

   

         En el colmo del cinismo, el Ayuntamiento me ha llamado a las siete de la tarde, para encuestarme sobre el nivel de efectividad de su servicio de reclamaciones. Me han pedido una valoración numérica y, desde luego, con la media de mis notas, no solo van a septiembre sino que repiten varias veces (Dios no lo quiera).¿Cómo pueden preguntarme si le pondría un 5 a la funcionaria que me dijo: "Si, señora, tiene usted razón, pero ese dinero no ha ingresado en nuestras arcas. Asi que vuelva a pagarlo y luego demande al responsable"? Ni un 2 raspado. Y los dos puntos porque iba límpia y se la veía dispuesta.

          Aunque el pobre Antístenes se debe estar removiendo en la tumba al ver su metodología de los juegos de palabras, reducida a la escuela filosófica de Botella (mucho más ajustada, por otro lado, a la definición de cínico moderno de Teofrasto). Un ejemplo, a niveles de estado, sería la voz de Nuñez Feijoo, en palestra incondicional, agitando la toga de Garzón como defensa de "malas compañías". O esgrimiendo como justificación moral un vago conocimiento del contrabando de tabaco gallego. O balbuceando lagunas geografico- mentales, que mezclan Andorra con los Picos de Europa.

         Personalmente, estoy mas interesada en la evolución de un nuevo palabro: Escrache, que, por su utilidad, ha entrado en el procesador de basuras de Genova 13, y seguirá, a partir de ahora, la siguiente trazabilidad:

                                            Paso 1.- Criminalización 
                                            Paso 2.- Satanización
                                            Paso 3.- Ilegalización

           De todas formas, a la velocidad de crucero que llevan, igual para cuando lleguemos al 25 de Abril ya han tipificado a los asistentes como "amedrentadores con agravante de alzado de voz", y terminamos todos en la Plaza de Castilla, antes de llegar a Neptuno.

Cargar Baterias

      Ahora que Cristo ha resucitado - otra vez - podemos volver cada uno a sus asuntos particulares. Los míos, en estado natural, orbitan alrededor de mi madre, mi hija y la hija de mi hija ; una línea recta definida, sin derivaciones espúreas ni abreviaturas de mal gusto. Y, aún así, he pasado el último día de la Semana Santa, como geisha por arrozal, en busca de una batería de coche nueva para sustituir  a otra que no había muerto, ni estaba quemada, ni siquiera ostentaba pecas de óxido, pero había roncado un poco y entraba, oficialmente, en edad caduca. Sé que parece superfluo e idiota, pero el miedo es lo que tiene: carencia de razón. Y el abuelo de mi nieta, sometido desde hace tres meses a horario laboral pre- metro, sufrió tal colapso de pánico que consiguió arrastrarme fuera de casa cuando todos los cielos de España reclamaban, a fuerza de lluvia, un poco de atención.

      Afortunadamente, hacia las siete de la tarde recordé los 400 euros que acabamos de pagar, y llamé al seguro. Tardaron media hora pero una ya había llegado a dos conclusiones:

1.- En Madrid nadie tiene pinzas de recarga (Y si las tienen se lo callan)

2.- La Ley de Murphi es de un empirismo inapelable.

     
  Por supuesto el coche, (que responde al nombre de Petronila. La Petro para familia y amigos) duerme mas allá de Chamartín, en tierra de nadie, fuera del alcance depredador de los parkímetros, en un descampado que, casualmente hoy, había mutado a barrizal de otoño siberiano. El tipo de la grúa, hombre encantador por otra parte, tardó más de veinte minutos en localizar el lodazal, y sin calefacción, ni radio, ni paraguas, ni conversación posible, servidora no hacía mas que evocar las tristezas de la vida, a través de una voluta de humo, sobre el parabrisas.
     
       A determinadas alturas del cuento, es imposible engañarse con eufemismos y todos los seres humanos que conozco (que tampoco son muchos), cuando llegan a este punto, se convierten a una pseudo filosofía de resignación (también llamada "Virgencita que me quede como estoy") con folleto de auto ayuda  (edición "No veas como está el resto")

      Pues me niego. Niego la mayor, la sumisión al entorno, la aceptación del gris monotonía, y el ocre desvaído de las verdades a medias. Y lo niego porque aceptar, seria tanto como asumir que la Primera Penumbra empieza a los 25; cuando todas sabemos que, a esa edad, la mente vive obnubilada. También lo niego por razones políticas: Ni privatizar una gestión abarata costes, ni desahuciar a las familias ayuda a la sociedad.

       Pero, sobretodo, me niego porque los arrebatos de autocompasión (social o individual) suelen terminar en el abrevadero. Y servidora no tiene el hígado para tonterias, ni la dialéctica para farolillos. Espero, sinceramente, que esta misma batería ponga en marcha la maquina sin necesitar  otra descarga de pinzas; aunque seguro que, antes del día 12, alguien suelta un chispazo suficiente para incendiar el motor.