El pájaro Chouí

       " Cuenta la leyenda que en un árbol se encontraba, encaramado, un militante del PP. 
Que, sobresaltado por el grito de Montoro perdió apoyo y ,cayendo, espabiloooo.
 Y entre los brazos de la banca, por extraño sortilgio, en rico se convirtióooo,
 chouí, chouí, chouí, que lindo es, que libre va, abrió las alas y volando se alejó.
 Chouí, chouí, chouí que listo es, que bien le va volando lejos hacia las Islas Caiman...."

       En los últimos tiempos me noto un pelín ornitológica, pero la chulería de Blesa a la salida de chirona (solo comparable con la peineta Bárcenas), los 80 mil de saldo final por el espionaje catalán (Ya lo quisiera para sí Cámeron), el asuntillo gorrionero de los ERE en Junta (con los sindicatos preparando las elecciones de Otoño), el vuelo rasante y siniestro del buho Gallardón sobre los Tribunales, y la colección de faisanes autonómicos me han tenido todo el día con la canción en los labios. Por la naturalidad con que me salía la letra, mientras pasaba el polvo, me reconozco nostálgica de "La Paródia Nacional" (Gracias, Constantino); mi versión puede parecer excesivamente adaptada a la sensación de vergüenza común (servidora participa, como todos), y , por eso, casi prefiero considerarlo homenaje a una infancia perdida; de aquellas, la cancioncilla hizo furor.

      Al fin y al cabo, fuera de casa intuyo que también se intenta reeditar un parodiaje de Pactos de la Moncloa para desmontar el tinglado autonómico-constitucional que tanto éxito recabó hace treinta años. No acabo de entenderlo, si han sido incapaces de superar el grupo parlamentario europeo particular de cada uno durante los años de los recortes, ¿Cómo pueden ahora hacerse foto "de estado" (con la Ley Wert como telón de fondo) ante Merckel y el FMI?. Que tiemblen las pensiones y el salario mínimo. Es injusto, Gandolfini se larga y nos deja con los Soprano. Ya me gustaría, ya, tener pájaro en mano y poder obviar los ciento volando.

     

Grajo de Verano

   

         Anda el ambiente desconcertado por el asunto Cristina - Montoro - Colegio de Notarios, y servidora nota como se le alegra la pestaña interior: ¿No será un ataque Hacker?. Si así fuera, las posibilidades se extienden como el Danubio en temporada de lluvias. Para empezar, de una tacada han colocado tres pares de banderillas:

• En el cogote de Montoro
• En la frente a la marca España del PP
• En el inconsciente colectivo de la Banca porque, una vez perdido el hímen, la Berta puede acoger cualquier cosa, quieran o no los técnicos de Hacienda.

       Da la sensación de que ha empezado la carrera por "colocar sombrilla" en primera línea de playa y, por lo visto (ya lo decía Quino) el bañador iguala mucho porque nunca hubiera imaginado a Sanchez Gordillo compartiendo matojo con Mario Conde (uno empieza la temporada, y el otro reivindica una finca que le embargaron por chorizo). En el PSOE tienden toallas alrededor de Rubalcaba con la esperanza de ahogarlo o, por lo menos, quitarle la arena de debajo de los pies; y la gaviota lleva tanto alquitrán en el cuerpo que no vuela, ha encogido y parece un grajo. Todos esperan a que acabe el frío.

       Mientras hacemos tiempo esperando al sol Godot, ayer asistí a la presentación de la Semana Flamenca de Alcobendas en un auditorio tan blanco, que parecía un patio andaluz. Había poemario, "El Romancero Flamenco", autor de barba y sensibilidad antígua, silla de enea pintada de rojo sangre, y un payo, tan bien caracterizado de gitano, que llevaba al Duende en la guitarra. Fueron hora y media de versos por seguiriyas, de aplausos por alegrías y ecos silenciosos por bulerías: A Federico García Lorca, le hubiera gustado el acto; a mi, me encantó.

Decapitaciones

 

          Llevo un par de días investigando "el extraño caso del roble quebrado" o, lo que es igual, preguntando a los vecinos por qué de la noche a la mañana, el primer árbol de la plaza de San Ildefonso - el que hace esquina con la calle Don Felipe y la Corredera Alta de San Pablo - ha aparecido literalmente decapitado. Sin ramas, sin hojas, sin fruto, sin copa, astillado de cintura para arriba, como un financiero cualquiera de Soto del Real. Y resulta deprimente.

1.  por la estética viva de la plaza,(ahora mucho mas muerta)
2.  por el recorte de sombra (especie que ya estaba en peligro de extinción por cortesía de Gallardón) 
3. porque ya no disimula el entorno de instalación posmoderna cutre y residual (a base de contenedores,uno para vidrio, otro para cartón y otro para plástico) que montó Botella, con nocturnidad y alevosía, hace un año.
4. porque, como ocurre con Blesa y compañía, todo el vecindario esta sufriendo las consecuencia del roto y nadie se ha enterado muy bien de qué ha pasado.

      Después de contemplar mucho el mondadientes desde todos los ángulos posibles, y delinear mentalmente aquel precioso árbol vivo que era hace una semana, solo se me ocurren dos posibilidades: O un rayo apuntado desde satélite, o una productora especialmente entusiasta y joven que se pasó con el peso de la grúa. Conociendo al Ayuntamiento (y salvo que lleven apellido azul. a lo Mato), la multa va a ser de alivio, pero cuando terminen de arrancar a mi primo, colocarán una mesita en el hueco. 

       Algo parecido ocurre con el expediente fiscal de la Señora de Urdangarín, que podría clasificarse de X. Ahí está, como un menhir avalado notarialmente, con sus fincas rústicas, sus compra ventas, un DNI fantasma y el rosario inacabable de errores de Hacienda. Solo se puede explicar de dos formas: O hay una conspiración contra la infanta que riete de las Azores, o la han pillado definitivamente por enriquecimiento entusiasta, y no hay cuajo para hacerla pagar. 

Viaje ministerial

       

        Acabo de leer una crónica digital que habría hecho palidecer de envidia a Raymond Chandler, y no porque el protagonista tuviera un aire a Phillip Marlowe (que a lo mejor también), sino por la historia - sucia, sórdida y mafiosa -, y, sobretodo, por el estilo literario del redactor. No se puede dar mas suspense a un acto burocrático, y hay que haber leido mucha novela negra americana, para incluir una definición como "buscar la intimidación por el fuste", en la Comisión rogatoria a Fasana.

       Pero puestos a buscar paralelismos, analogías o caricaturas, ha llegado a mis oídos lo del medio millón largo en parquímetro. Aparentemente, ahora que ya no les pagamos el gin-tonic a las Señorías, se empiezan a liquidar los restos de la chocolatera (muerto el loro no hace falta) y por la textura, el sabor y el coste, para mi que es bombón, belga, relleno de licor de guindas y con papelito colorado. Que si aparcamiento gratuito, que si la RENFE de Plata, que si los peajes comunes de aire y la milla propia de oro, que si en Iberia les regalan pantuflas y en AENA sombrillas para el coche....nada hay mas duro que la vida de un chocolatero. Y mi vieja memoria recuerda.... Hace años, la parte contratante de la segunda parte, viajaba por Europa conduciendo trailers con cerdos muertos colgados de ganchos, para acompañar el choucrute. Curiosamente, dentro del gremio, por radiofrecuencia, y en todos los acentos posibles, se conoce a la carga como "ministros". Entre camiones de lechugas, pimientos o rábanos, siempre aparecía un alegre Yagüe, cargadito de ministros en canal. Son tonterías, y cosas del transporte, pero cuando se llevan dos hijos en paro, y otro paro personal, y un banco colgado de la yugular, una entiende que el ciudadano se plantee medidas de transporte mas baratas y, a corto plazo, rentables.

       Mientras tanto escuchan argumentos politicos de altura..."Si está ahí, por algo será" (Madina dixit con respecto al concierto fiscal vasco y navarro). Con diputados como estos, por favor, que bajen a los ministros.  

la rata

      

        En el día de hoy, cautiva y desarmada la rata que vive en la sentina, he recuperado, aparentemente, el dominio de las fronteras de mi diario. Ha sido una guerra sucia, plagada de sonrisas hasta arriba de colmillos, y gestos con la hiel dorada; un campo de batalla subcutaneo (por lo que pudiera haber de factor humano) y subterráneo (por lo que ha tenido de puramente pedestre), en el que servidora se ha visto, cara a cara, con seres que darían repelús al mismo Damien: desde miñocas grises politicamente correctas en la manipulación de arena, hasta garrapatas de auge social, pasando por la sanguijuela del barro, - forma de babosa, color de brea y hedor de multicopista -.

       De las últimas semanas, sin embargo, aún he podido extraer dos conclusiones que, debidamente archivadas, seran muy útiles en algun momento:

• El cartón en cualquiera de sus versiones (la de beber, la de dormir, o la de envolver)  siempre termina sacando la miseria que nos vive dentro.
• En el subsuelo de la RED anidan ratas del tamaño de liebres y gusanos como culebras.

       En otro orden de cosas, ayer vi como detenían al hombre del perrito blanco. Cuatro chicarrones con camuflage de chavalería ( solo les delataba el corte de pelo), le pusieron las esposas en el portal de casa. Y, ojo, que tiene su lógica porque el caballero regentaba un local de alterne XMen, ademas de pasear al perrito blanco, y todo el vecindario buscaba un mafioso colombiano entre sus amistades. Para mi que ya ha llegado el buen tiempo y limpian los rastrojos antes de extender la alfombra roja eurovegas. Todo es poco para el amado turista.