La Nausea

   

        Solo dos veces en mi vida (y ambas corretean por el mundo) he tenido la sensación de nausea que me ha asaltado al mediodía, cuando intentaba desenterrar alguna imparcialidad del informativo de la Primera. En España, por lo que recuerdo, es habitual sacar santos y virgenes (a lo pequeño Po de Guareschi) para calmar las aguas, o las sequías; y también paseamos a los muertos ilustres en loor de multitudes (a lo Tell-el- Amarna de Akenatón); y hasta meneamos reliquias a la espera de milagros (San Pantaleón se licua cada año para sus fans), pero distinguimos. Y, si hay algo repugnante, infame y vergonzoso, es utilizar la límpida momia de un martir para taponar el hedor, ágrio, de unos chorizos podres. Exactamente lo que ha hecho el PP  con Ermua y Miguel Angel Blanco. Alguien debería comentar a Pons que su partido son los militantes que lloraron al concejal vasco, pero, también, la cúpula de señoritos que, en ese tiempo, cobraban sobresueldos secretos mientras agitaban el pañuelo y la cebolla. Igual que Hacienda somos todos, pero, algunos, más que otros. Mucho mas.

       Ahora bien, me fuí corriendo a buscar un bálsamo politico que me enjuagara el mal sabor de boca,y, en Ferraz, andaban muy ocupados intentando sellar, con silicona disciplinaria, la grieta PSC, y no me atendió nadie. Tienen razón mis hijas: Existen lobos porque hay corderos, y, servidora debe tener varios génes ovinos en su ADN, porque Alfonso Guerra dá una órden tácita de Moción de Censura, y algo, en un rincón del alma, se ilumina de verde lima/ilusiones.

      Al final, a la desesperada y por intentar salvar el día, encaminé la tarde a Sol, a recibir a las damas del carbón. Ellas sí  saben de la actividad de sus maridos en paro, de capital inexistente, y obediencia absoluta a la norma. Les falta, tal vez, licenciatura en derecho, aunque todas, estoy segura, se darían cuenta si les apareciera una mobilette en el garage. No lo he preguntado pero, por las consignas a capela, los millones de Bárcenas han caído como escupitajos en Aragón, Cantabria y el resto de la Cuenca Minera. Y servidora se queda entre la impresión de haber superado el vómito in extremis, y las ganas de montar un pic-nic, a las señoras, en los jardines de la Moncloa.   

El Divorcio que viene

     

       El verano sube un Turmalet hacia la segunda Operación Salida, y, con la misma intensidad, sobrevuelan los divorcios a los veraneantes. Cuando era joven, felíz e indocumentada, pensaba que el sol brillando, los cielos despejados, la calima de placidez que nos adormece entre junio y septiembre, implicaban, obligatoriamente, alegría, claridad mental y un estallido, permanente y revolucionario, connatural a las vacaciones escolares. Y que era imposible sentirse desgraciado en verano. Ahora, mayor y con mas espolones que un gallo de pelea mejicano, contemplo los estíos como experiencia socio económica que suele terminar en desastre:

1. Porque una siempre espera mas de lo que hay, como si el sol nos deslumbrara la realidad (de ahí la parte social)
2. Porque una calcula gastos sobre el invierno y nunca, nunca, el presupuesto se ajusta a lo pactado con uno mismo.

       Dicen mis amigas casadas que los divorcios se ven venir,  que revolotean un montón antes de posarse, y hasta tienen paralelismo político/constitucional. Juana, en concréto, distingue tres fases históricamente definidas:

• Estado pre autonómico: en el que las partes buscan "espacio vital" con la fruición de un ário en 1939
• Estado de las nacionalidades: surgen dos comunidades dentro del nido, uno de ellos con claras pretensiones independentistas
• En la tercera fase, solo hay dos posiciones:

                          a) República Federal pactada en un mismo territorio
                          b) Guerra Abierta: equivale a divorcio de sangre con daños colaterales                                               forzosos.

       
       Si abro diafragma en busca de la profundidad de campo, todos se divorcian: los sindicatos se estan divorciando de la militancia, el PP se esta divorciando de los votantes y el Estado Español se divorció, hace ya meses, de la honestidad
     

Mariano "el receptor"

     

        Servidora es desconfiada por naturaleza, pero cuando la naturaleza anda ya desbocada por culpa de agentes externos (y, en España, la corrupción alcanza extremos de calentamiento global), la desconfianza muta a escepticismo profundo, lo que, aparentemente, nos pasa al 83 % de la población. Entonces, ¿Por qué tengo la impresión de que el asunto Bárcenas ha servido para "colar", entre la sombrilla y el bañador, la expulsión de los anticonceptivos del sistema sanitario?¿Seré la única?

        Hay algo raro, muy raro, en esa cabalgada, a lo brigada ligera, que se están pegando los paladines de génova en pos de la honorabilidad de su señor. A lo mejor habría que calibrar la veracidad del reo en virtud de las reacciones de sus ex camaradas; ha sido mentar a Rajoy y los .cohibas de Alvaro Puerta, y empezara todos, como locos, a exprimir el diccionario en busca de calificativos de higiene:

• Floriano: "Honesto y honrado a carta cabal"
• Gallardón: "referente ético"
• Montoro: "Honrado, honesto..."
• Arenas: "Intachable en todos los sentidos"

     Solo Esperanza Aguirre (que quiere volver como sea al almohadón del trono) se ha bajado de la escoba con intención de barrer a la corrupción y a 3/4 partes de la cúpula de su partido. Mientras hacía el gazpacho, la estaba viendo, como Santa Juana de Arco, al mando de las huestes del francés, e iluminada directamente por Dios. Lástima que lo ácido del pepino me haya recordado las telarañas que, madame, dejó colgadas en el PP de Madrid (Fundescam, espionaje inter pares, los terrenitos de la familia...)
   
       Una está ya con la oreja pegada al suelo y las vacaciones en la recámara. Y, maleta arriba o abajo, solo he tenido tiempo de reconocer al anciano "centralismo democrático" que viviera en los tiempos de militancia radical y comunista. No veía tanta disciplina de partido desde la Joven guardia Roja. Y eso con Isabel Durán (A la que servidora conoció de señorita en la RTVE de Aznar y aún no me he recuperado), achicharrando las manos de su audiencia con preguntas de alto calado politico/ intelectual: "¿Pone la mano en el fuego por Mariano Rajoy?"

        Tenía curiosidad y ví el programa; al final, tuvieron que trucar la estadística.

Nessie vs Tiranosauro Rex

   

        ¡Que bonito, que alboroto, otro perrito piloto!.... y dos tesoreros con lapsus en B, y una secretaria general experta en finiquitos y extorsiones, y unos palmeros desconcertados (impagable el gesto de Isabel Sansebastián. Isabel Duran, muy seria, todavía esta reseteando de su memoria el momento inolvidable en que atribuyó la huída de las huestes del rey visigodo Don Rodrigo, al Cid Campeador), y dos huevos duros. Lo que empezó siendo un magnifico espectáculo de Ringling Brothers, deriva imparable hacia el Circo Máximo: a los pies del César impasible (y sin pulgares),  con leones togados, cristianos dispuestos al martirológio, y gladiadores de la Escuela Oficial de Escaños. Queda probado: Allí donde taconea Pedro J. Ramirez, no vuelve a crecer la hierba. 

       Ahora bien, servidora que se reconoce rencorosa y madrileña, esta deseando verles el chapapote a  Tita Espe y la Botella, porque el principio de la declaración de Oscar López ("en el día de hoy, el PP....") quedaba tan triunfal y victorioso, que una solo puede preguntarse ¿Estará Génova, por fín, frente a su Ebro?

      Antiguamente, en los tiempos de la pre crísis, el cuarto poder dedicaba los estíos a la caza de gamusinos y serpientes de verano; en este año de Gracia, el dragón Barcenas se ha comido a Nessie y la digestión promete alegrarnos todo el verano. De momento Merlo menea los ERES andaluces y la castañeta de Magdalena Alvarez, pero no hay nada que hacer, por debajo de los volantes a topos, se escapa la peste a bacalao. La gaviota vuela bajo, como el grajo pero mareada, y ya se la ha pegado contra una ikurriña XXL en directo, contra un container de residuos tóxicos en el Escorial, y contra el mástil pirata de la Bankia (Al final veremos a Rato cruzando la pasarela) Lo del palo y la vela de Cospe, se alarga tanto que, según la encuesta de "El País" ya ni los militantes se creen la presunción de inocencia.( Por lo menos, en mi barrio, los autóctonos que compraban fruta esta mañana. Los turistas hablaban de la noche del Orgullo) De puertas para dentro, en mi casa civil y ciudadana, el voto ha vuelto a repartirse: dos pasitos a la derecha para caer en la Falange, tres a la izquierda para repunte de Ecología GreenPeace. Lógico si miro bien a mis orgullos: la una madre por convicción, y la otra perro flauta adoptante.
     
        Servidora piensa seguir con  la campaña del chorizo pamplonica, y la parte contratante de la primera parte, creo, va a votar  algún tipo de nacionalismo (pero no estoy muy segura porque con el género masculino nunca se sabe)

       En el aniversario de Rosswell, y tras un segundo encierro con protagonista castrati, me he dado cuenta de que la realidad supera cualquier ufología: los narcos se emparedan solos, los politicos se bunkerizan en comandita, y la ciudadanía con suerte, vive atrapada en urna democrática . La ciudadanía sin suerte, en Egipto. No creo que quienes se dejaron el marciano hace 66 años, vuelvan a buscarlo. Yo no lo haría, y es mi planeta....
     

La Costa de los Mosquitos

     



       He tenido que espolvorear salfumán entre los renglones del diario porque la rata había anidado ( y puesto huevos), en lo profundo de mi ciberespacio. Creo que esta vez sí me he deshecho de ella o, por lo menos, he achicharrado el entorno y ya no puede alimentarse.  Al estilo soviético o, como dicen en mi pueblo, al enemigo ni água. De todas formas, la desratización llega en un momento oportuno para desahogar la impresión de ayer:

        Fuí con Moñitos a una de esas actividades ludico-educativas, con que los poderes fácticos intentan paliar las vacaciones escolares a los padres, y acabamos en un parque temático europeista que reunía lo mas granado del tópico nacionalista (desde una réplica de la sirenita de Copenhague, hasta el atomo de Bruselas, pasando por la Puerta de Alcalá) en varias hectáreas de prados, puentes y caminillos demarcados. La idea era bonita, el ajardinamiento minimalista pero elegante, los columpios de última generación, y las atracciones rozaban lo cultural. Pero una mente preclara del Consistorio (quiero creer que bienintencionada), sin la mas mínima noción de biología y ecosistemas, asesorado probablemente por un cuñado sin título, había plantado toda la estructura encima de un pantano y los mosquitos, como un chirimiri constante, le caía a todo el que permaneciera parado, en el mismo lugar, mas de dos minutos. Moñitos llegó a casa con una marca en el cuello a lo Crepúsculo, y, servidora violeta de picotazos (cometí la imprudencia de sentarme en un banco), y con la mente vagando de la Birmania profunda al paludismo.

       A veces creo que en Madrid, de tanto externalizar, se cuida poco el detalle: alguien tiene una idea en caoba, el de al lado se la plagia y se la encarga a un tercero para que dé prestancia al mismo formato, pero en pino. Pasó con la remodelación de la Puerta del Sol (arquitectura de vanguardia en intercambiadores, diseño a lo Guggenheim, y ni un solo árbol desde cuya sombra, disfrutarlo), ocurrió con la candidatura de Madrid 2016 (mucho comité, mucha manopla y muy poco criterio deportívo), esta pasando con los Hospitales semi de Aguirre (que han olvidado el detalle de los pacientes), y pasará con Adelson y la Ley del tabaco. No es un problema de forma, sino de fondo, y, después de haber visitado el Parque Europa, las posibilidades de remontar la economía vía Obra Pública, parecen, como mínimo, erráticas. Igualitas al vuelo de un mosquito.