Le grand Buffete

       Quedan 18 horas para la Gran Explicación, y todo el mundo anda en capilla, o semi. Moncloa con el género dentro por la calor, Ferráz con los toldos desplegados y, el resto, afilando su minuto de palestra. Solo el juez Ruz se puede permitir el lujo de un veraneo en conciencia, porque ha dejado el menú escrito y la pieza en el horno; todo con pulcritud de Registrador de la Propiedad (Rajoy debería apreciarle la deferencia) Y eso que en Masterchef lo tenían más fácil. Para la receta judicial, solo ha contado con Arenas y Cascos de guindilla - por el aróma a aznarismo -, y Cospedal de perjíl a las 200.000 hierbas. No es de extrañar que, según se filtra en malla de red, la "judicatura de corriente afín" ande como loca intentando hervir una nulidad minimamente plausible, para sustituir la Gaviota rellena de castañas. Ahora que, tal y como lo veo, va a resultar muy dificil convencer a la prensa internacional de que se nos ha roto el horno. Los periodistas, me consta, son seres de hambre crónica e ilimitada, y a veces, cuando les sale la cara carroñera, llegan hasta urgar en la basura mas asquerosa.

      Yo no sé Mariano, pero si servidora se siente como perdiguero en coto de Marqués, en su lugar me sentiría perdíz. Además me ha parecido escuchar a Gonzalez Pons que "lo último que interesa a los españoles es la corrupción", síntoma evidente de poco descenso del altar a los asfaltos. Y se lo han recordado con otra recreación: Vosotros, Nosotros, Ellos y Teófila Martinez, hierática como la esfinge de Gizhe, mientras se enteraba de que le paga la Corporación Pueblo. Una Inmaculada, baratillera y con niños, le traía el mensaje.

      Fina, dama de la Ría, ochenta años de sabiduría en formato de salud impecable y marinera, dice que mañana nos iremos a la cama como hoy, sin saber en que punto de la escalera se encuentra el presidente. Al fin y al cabo, dice, nació a este lado del Miño y, en momentos de crísis desesperada, génes mandan. 

     Por alguna razón (que prefiero enlazar con el Romanticismo de Dª Rosalía), me asomo mucho a la galeria, quizá por la esperanza del horizonte, porque a ras de orilla las cuentas salen en A. El pueblo queda muy lejos de Suiza donde acaba todo lo B: la pasta, la vergüenza y las frutas pochas del árbol. 

De Martín Vigil a Grey

    Esta mañana, por fín, el sol me ha llamado a la Ría y el olor, el jadeo leve del mar en cada ola, todo, parecía preparado para la adaptación teatral de un clásico: "Verano de pasión inocente". Ocupaba platea anónima, con derecho a refresco, solo separada del escenario por un seto (eso si, alto y frondoso, muy galaico):

• Tu no sabes lo que es que te salten el ojo con un tacón - dijo ella.

                         (Silencio in crescendo hasta murmullo)

• ...hasta el viernes es fiesta, así que mañana vamos y le preguntas al chaval - dijo él - Porque en el momento en que te coma la boca otro, se acabó conmigo....

                          (Nuevo silencio, esta vez, ominoso)

    Mis hijas ya no están en edad (desde hace un tiempo, además, me he dado cuenta de que, miran al macho friamente, sin motivos hormonales), y a Moñitos aún le quedan 15 gloriosos años, antes de la Gran Crísis; así que disfruté de la representación, con cierta nostálgia. Los actores eran fantasmas tras un telón ecológico, pero las voces interpretaban en primer plano, con una espontaneidad y realismo que me emocionaron. Sentían todas y cada una de las palabras que iban diciendo.
    Con los ojos cerrados, mi memoria galopaba por los páramos del amor/odio. Servidora, como todos, tuvo sus extremos - claro que, entonces, se pasaba de adolescente a joven responsable, sin transición, apenas con un cursillo social. - y la modernidad ha incrementado los tempos y desglosado el cursillo en tres: pre adolescente, adolescente y post adolescente. Y una no sabe exactamente en cual etapa colocar a los indivíduos de entre 15 y 20 años. Pero podía imaginarme la juventud, la gestualidad...Y me acordé de un estribillo

 "...quiero ser el único que te muerda la boca
     porque sí, porque sí, porque sí,
     porque en esta vida no quiero vivir un día entero
     sin ti..."

       Pasaron junto a mi toalla aún discutiendo.

•  Yo pena te voy a dar siempre...
•  Pues no, si estoy por pena no vale....

   Y se alejaron juntos, con las cabezas juntas, los pasos juntos, disfrutando de ese maravilloso amor de verano.......No sé de qué, tengo más envidia.

La Muñeira de Francisco

   

       Nos han devuelto el Libre Albedrío, o, al menos eso me ha parecido entenderle a Francisco (claro que con la Iglesia nunca se sabe), y se me ha levantado el cuerpo un poquitín menos apesadumbrado que hace dos días. Personalmente, un Pápa sin numerologia, con el nombre a palo seco, me suena más a Profeta que a Santo Padre; y no dejo de encontrar ciertas analogías entre el levantamiento de tapices vaticano, y la Perestroika soviética (Glastnost incluída).

       Aqui, en la orilla dulce de la más dulce Ría, el aire llega con acento de muñeira y acaricia; allí, en el Madrid garbancero del cocido con mas chorizo de España, acampan vientos que le llegan a una como las bolas de un pin-ball, rebotados entre las calles y ennegrecidos por el roce con los edificios. Quizá por eso, porque el aire que respiro está más claro, se me ha suavizado la perspicacia y solo percibo ese último "No soy quien para juzgar" de la JMJ, como una patada en el nacional catolicismo de las gaviotas. Pero seguro que hay connotaciónes implícitas que aún no se me han ocurrido, y después de oir lo de "el espíritu de principe", juraría que la Iglesia ha optado por dejar correr un poco los Mandamientos, y hacer hincapié en los Pecados Capitales....De hecho ¿No los incrementaron en dos hace unos años?¿Estaría todo calculado?¿Tendrá algo que ver con los dichosos Misterios de Fátima?....Para mi que me está afectando el exceso de oxígeno puro.

       Hay niños, cientos, casi miles, desparramados por la playa, el paseo,y los parques. Y entre autóctonos, foráneos acoplados (que somos legión) y veraneantes, la aldea borbotea y expide un aroma alegre, como de feria ambulante. El verano prosigue, tumultuoso, más allá de Renfe o de buitrerío, los hosteleros esperan, anhelantes, la Segunda Operación Salida, como la Segunda Rebaja, Mariano espera pasar desapercibido en el tumulto.... Servidora, por si acaso, el primero de Agosto piensa dejar la toalla en casa, frente al televisor. No vaya a ser que, con Bárcenas en chirona sine díe, me pierda una dimisión Cristiana y Voluntaria.

Rumorología de Ría

   

     Vaya por delante que servidora llegó el sábado a las siete de la mañana, y a las dos de la tarde estaba solicitando una línea ADSL a Telefónica. Naturalmente, me atendió una mujer sudamericana vía Hispasat, que me garantizó el servicio "el lunes a las seis, lo mas tardar"; naturalmente también, el martes a la salida del mercado, me paré en una cabina telefónica y llamé al 1004 para interesarme por el estado de mi línea que, sin duda debía venir desde Venezuela y en barco, pero, eso si, con premura. Esta vez, contacté con la oficina de Coruña; la pelota jugaba en tejado nacional y esperaba resultados después de haber expresado tan claramente la frustración por el secuestro telefónico, que una señora de la cola del autobús se solidarizó conmigo y aliviamos su espera poniendo de vuelta y media a Telefónica y los chanchullos externalizados del PP. El sujeto agente de Movistar, con acento de Lugo y condescendiente dulzura, intentó venderme un móvil.

       A esas alturas, servidora ya no sentía ni siquiera Síndrome de Estocolmo, y me lancé a una lista de amenazas que iban desde el cambio de compañía en general, hasta la queja personal. Había apuntado su nombre a pesar del gruñido gutural con que suelen decirlo, y se lo arrojé, inmisericorde, seguido de un usted que marcaba claramente las fronteras (El acento venía en los génes de la familia materna, del marquesado) Colgué henchida de orgullo: Me habían garantizado un técnico a las seis. En la madrugada del miércoles, mi furia rozaba en lo vesanico....y seguía incomunicada. 

       Por fin he conseguido salir al mundo, hoy, sábado, a través de la Red Local. Pero, pensándolo bien, casi prefiero no haber tenido línea durante el primer luto, porque podría haber caído en la tentación -políticamente peligrosa - de haber visto un chispazo, antes del desastre, muy parecido al que generaban unos mini petardos de fósforo que, en mi alegre infancia,  vendían los piperos y parecían gotitas de cera en una cartulina gris. O hubiera, tal vez, expresado mas dudas que el mismo sindicato de maquinistas (Hay que ser buen profesional para llegar a conducir un AVE ¿No?); o me hubiera cuestionado, públicamente, el día, el ancho de vía y la capacidad gravitatoria de un vagón con estructura articulada (solo recuerdo otro amasijo de hierros que volara en España, y era muy niña)

      Afortunadamente, Movistar me ha impuesto un tiempo de meditación, de escucharle el dolor a la Ría, de mirar y hasta ver, la enorme tristeza que se ha posado sobre Galicia. (Lo del luto oficial no pasa de obviedad, los gallegos van a vestir de pena interior, el resto del verano) En mi pueblo de okupa, Cantábrico adentro, la ciudadanía espera, como un rumor, la caja negra. Y, sino, una iluminación de Santiago que, al fin y al cabo, cierra España.

     

Frutos del Árbol del Bien y el Mal

   

        Pedro J.Ramirez ha hecho los deberes; y no solo le esta dejando el almohadón, a la gata, como los colchones de la princesita del guisante, sino que, también, ha conseguido crear un cisma, como el barranco del lobo, entre los paladines de las cadenas amigas.

• A un lado de la grieta los profesionales con el escudo en alto para proteger al Mundo en general y a su director en particular.
•  Del otro lado, los comprometidos, los que viven en cuerpo, alma y bolsillo, los colores azul gaviota.

        Jamás pensé que diria esto, pero me deslumbró el brillo de gallardía con que Isabel SanSebastián ahogaba en razones el mantra "cacería, cacería" de ese compendio de objetividad (y amante esposa) en que se ha convertido Edurne Uriarte. Los tertulianos de Genova se debaten entre el periodismo y la pitanza, entre la verdad y el miedo, entre lo nacido y lo creado; se debaten, por primera vez, entre la ética informativa y el ódio africano que les concita la izquierda....Y es una gozada verles debatirse.

        Además, tienen para rato, porque si la Lista de Schindler compendiaba la bondad en tiempos satánicos, la de Bárcenas cataloga la indecencia política absoluta, con nombres y apellidos, en tiempos de democrácia. Cierto que son inmoralidades con raíz legal de "presuntas" y, a lo mejor, no conllevan penitencia eclesiástica, pero hay tanta alcurnia en esas cinco carpetas que mas parece el árbol genealógico de la Duquesa de Alba. Al mediodía, con el aperitivo y mientras  la deuda española alcanzaba el 90% del PIB (tocamos a 20.000 por barba, hipoteca aparte), desgranába la mazorca con dos amigas, desde el tallo a la punta: Alvarez Cascoz, Arriola, Rajoy, Trillo, Celia Villalobos, Jose Antonio Sanchez, Arenas.....un no parar de frutos que han pasado de la madurez a la podredumbre en cuanto los han sacado del invernadero.

        Pero es ahora, cuando Alonso se zambulle en el charco de la incomparecencia, cuando Gonzalez recurre publicamente al silencio administrativos, cuando se aprecian trabajos de orfebrería como el informativo Merlo:

1.    Titular "La Derecha ante un desafío histórico"
2. Primera Plana "los papeles tienen errores"
3. Editorial "El caso Palau  y opacidad en los ayuntaientos andaluces
4. Cierre de optimismo "El viaje del Rey por Marruecos, va bien" (como la España de Aznar)

       En Intereconomía, mas frugales, se limitaban a dar caña, barro y palos, al Tiot catalán. Servidora, con algún referente en Barcelona, apaleo a ese señor ficticio unas navidades de la infancia, y recuerdo dos cosas: También fué muy divertido y al final, como en las piñatas mejicanas, caían regalos.