Matrimonio a la española

 

   

        Asomo la nariz al balcón, por aquello del cambio climatico, y lo primero que me llega es el bufido indignado de los españoles que, siendo todos iguales, somos más iguales ante la ley. Entre el   linchamiento y la justicia existen tramos, de rigurosa gratuidad, que empiezan donde vive la ejemplaridad, pasan por la ética, abrevan en la independencia y culminan en lo social. Nada de todo ello flotaba por el Senado mientras perpetraban la "Le Grand Buffet" (por mucho que los legitimistas lo llamen Ley de Defensa del Acreedor Hipotecario).Aquello fué una cena familiar de catecismo Ripalda: Los socialistas estaban enfurruñados de tanta cocina, los conservadores pletóricos de  autoridad paterna, y a los niños de la tribuna de invitados, los mandaron a la cama.

       Yo es que, cuanto más miro al PP y al PSOE (que es todos los días, a todas horas, y en todos los informativos) más me recuerdan a los dos extremos de una relación de pareja:

• A veces parecen Starsky y Hutch haciendo el "poli bueno - poli malo" alternativamente
• Otras veces son igualitos a un matrimónio de lustros, cuyo niño -con 30 años- intentara abandonar el chalet familiar (loco por emigrar al extranjero de listas abiertas) . Y, en Villa Constitución quedaran ellos, cada vez más solos y seniles.

       Servidora no sabe quien de los dos, si Génova o Ferráz, interpreta a Filomena Marturano, pero está claro que el papel cínico de Mastroiani, se lo reparten. Si me sintiera generosa, les regalaría con un principio, empíricamente probado en hombres, mujeres, coyunturas económicas y viceversa. Ahora, por experiencia personal, podría comentarles que los pactos politicos funcionan como los conyugales: Con veinte años de antigüedad, o son innecesarios, o inalcanzables. Con treinta, como es el caso, acabarán en el "Salvame de Luxe" judicial para mofa, befa y escarnio de las instituciones, ante el vecindario europeo. Mientras, los gatos del callejón maúllan a gritos el imposible "Esto empieza a Funcionar". Por favor, que alguien defina funcionar, que me he perdido.

Madrid Scout

 

       Andaba de retirada domestica, despidiendome uno por uno de los medios (servidora es muy cumplida, que lo aprendió de la Madre), cuando me ha parecido oir la voz de Lasquetti hablando del abismo cuantitativo y conceptual que media entre el 6 y el 60 %. Le estaban tocando la huelga sanitaria con tal aluvión de datos y serenidad profesional, que no sentía las piernas y el tono le salía nervioso, acelerado, discursivo y doctrinario. Ha sido una gozada escuchar como al noble escudero (también Director General de Hospitales Privados) se le escapaba, con el nerviosismo, que "Madrid es la comunidad que mas hospitales privatizados tiene" (Inmediatamente ha querido cambiarlo a "gestión privada") pero no ha colado: el sistema digital detalla hasta el último sonrojo. Y me ha dado pena que el show no se viera en Prime Time y en Cadena de audiencia; era una lástima desperdiciar semejante material en Tele Espe y a las dos de la madrugada.

       El baño al consejero, por lo menos, mitigaba un poco el mal sabor de justicia que me había dejado la Sentencia Mallorquina, (me ha sentado al estómago, como una ensaimada poco hecha, que mezcla corteza y masa al final de la caracola y, al tragarla, una se figura que está comiendo un batiburrillo de azúcar glas. Para mi que esa señora, la tuerta, ha quedado a los pies de los caballos. De hecho, solo le veo una salida airosa al bochorno: que enjuicie cuanto antes a Bárcenas, Pujol, y tres o cuatro más. Pero no deja de sorprenderme el desparpajo cuando la noticia tiene piel de escándalo; todo el mundo, propios, extraños, deudos y parientes se atrincheran en un conocimiento venial del asunto. Y partir de que hay una Infanta de España marcadamente oligofrénica, es la piel mas escandalosa desde los armiños de Wallis Simpson.

       Respiro desde el balcón de casa, de mi calle, en mi barrio, un aliento pesado y contenido; la sensación de que todos piensan en las bicicletas del verano, pero saben que las leyes más dolorosas también son de temporada, y uno puede bajarse de la sombrilla en septiembre para estrenar aborto, sanidad, pensiones y demás filfas ciudadanas. Si a la falta de liquido, unimos la desconfianza, me parece que vamos a pasar un verano de asfalto, todos juntitos, abanicandonos en los portales y alerta, como en los campamentos scout.
       

Vientos del Clero

       En los últimos tiempos, de funeral en funeral, servidora ha testado una evolución en los vientos de la Iglesia; y, después del último sepelio, constato que son aires venidos directamente del Monasterio de Loyola sobre corcel gaucho, que llevan la boleadora del gesto como estrategia y que silban las palabras como el filo de una espada (otra vez). Con los vaqueros asomando por debajo de la sotana, un chaval quizá dos años mayor que mi niña madre, arengó a fieles y presentes con un entusiasmo casi mitinero. Y confieso que le escuché la homilía completa por aquello del verbo politico: los tres primeros ruegos suplicaban una globalización real de lo vaticano, la alzada de brazos asimétrica (Vintage años 70, con look de "catecismo  cásual"), reivindicaba lo humano y lo divino sin distinción. La ira mal contenida, perdonaba los años de error estadístico con resultado de muerte . Nunca había visto a una Iglesia tan contríta, pero:

       El Cristianismo católico, nuevamente, sobrevive.

      Quienes no tienen ninguna pinta de llegar a la siguiente generación, son nuestros partidos politicos mayoritarios, mientras insistan en el abono de siembra sin haber limpiado,previamente, la hojarasca. Y así, cuando la Guardia Civil desvía 51 toneladas de haschis (preparando el veraneo de la muchachada) los fuegos estivales localizados, empiezan a asomar la patita:

• Aguirre y Monego: Incendian la barbacoa del PP
• Chacón y Navarro: Le achicharran las morcillas al PSOE.

       Servidora, también los contempla con la objetividad del difunto, y se imagina a Rajoy y Rubalcaba, como un solo hombre, compartiendo manguera y usando la descalificación, ( agua de Solán de Cabras), como único líquido no inflamable. Mas allá del Bien y del Mal, el gambito nacional del presidente (Rescate por Subida de impuestos) se ha estrellado con el jaque a Europa de la Reina Merckel. A veces creo que, si por ellos fuera, volveriamos a los tiempos del poder único: Adolfo, Francisco, Felipe, Helmut, Margarita....Personalmente, soy más de cooperativa, de mogollón parlamentario, de tener que negociar hasta la compra de clips y, claro, eso la convierte, a una, en anti sistema.

El Manantial

     

   
         Es terrible como mana la vida en el punto exacto en que se apagó hace apenas tres dias. Lo siento alrededor, lo grita mi nieta en cada gorjeo mientras galopa sobre el respaldo del mismo sofá con el que su madre cruzó los desiertos de Indiana Jones. Aquellas pequeñas cosas de Serrat, de golpe, se hacen grandes; las entiendo en toda su hondura metafísica (creo), o, a lo mejor, todavia llevo una peineta de Niebla Gris, entre la mente y el espacio, enredada en la coronilla. Lo cierto  es que, ultimamente, me cuesta encontrar el puntito de humor negro, (oculto en todas y cada una de las cosas de la prensa), que hace surrealistas a las personas y criminales las circunstancias.

       Quiero suponer que un homenaje instintivo guiaba mi mando cuando, al levantar la vista, he sorprendido a Jorge Javier Vazquez ofendiendo a alguien en directo y en el salón de mi casa. Horrorizada, he intentado analizar las razones inconscientes del pulgar rebelde; podía ser un reconocimiento de ausencia, pero también, la mente entristecida  podía estar recreando una pequeña aberración puntual, con la esperanza de convertir el aguachirle sociologico, en vino televisado de crianza. Afortunadamente, después de asistir (por cortesía de Vasile) a la crucifixión de una inocente con evidente retraso mental, a la crónica de un divorcio descuartizado en el altar de la rentabilidad morbosa, y al apedreamiento de la Magdalena politica española, he quedado tranquila: No podría convertir "eso" en algo bebible e higienico, ni con la imaginación de Lewis Carroll. Simplemente echo de menos a la persona aún en sus debilidades animales y sus oscuridades humanas.Y, por eso, repito roles de comportamiento. Un choc traumatico de primero de psicología.
     
       Por lo demás, una tramontana de alivio, como el huracán de las Azores, ha barrido el ambiente y aireado armarios y cajones. El planeta sigue girando, el votante occidental sigue corriendo en torno al ombligo, y la Unión Europea vuelve a rebajar las espectativas de crecimiento del Sur. Vamos, que no hay nada nuevo bajo el sol.

Protocolo

       La he visto caer, por fín, a la Niebla Gris. La he visto descender lentamente, inapelable, deshaciendose en goterones espesos de tiempo, cada vez más oscuros, hasta llegar a un negro total y dulzón. A las seis de la tarde, se desplomaba sobre nosotros a pesar de Paz Padilla: Ahora, ya, mi querido "Crónico externalizado" ha abandonado la condición de enfermo, los esfuerzos paliativos de Güemes, y la mala sangre del PIB, con la misma suavidad con que la Niebla se ha adueñado de la casa: en un suspiro.

       No creo que eche de menos la batalla contra la penumbra sobre la superficie blanca de cama, y reconozco que saludé con cierta alegría el desprenderse del alma de mi crónico, y la ví partir felizmente, dejados aquí todos sus dolores, abandonada la pena de haberse, habernos, abandonado.  

       Por si fuera poco, a un paso a la izquierda de la tristeza, aparece la realidad politica y el espíritu de la "externalizacion" sanitaria surge en todo su esplendor: Si la despedida se da después de las 00¨00 horas, no se puede llamar al hospital (ya se les ha pasado la jornada), sino al 112. Y cuando esperas encontrarte con dos sanitarios, o un médico y un sanitario, o dos médicos solidarios con tu reciente viudedad, te aparecen dos robustos policias nacionales para asegurarse de que la despedida haya sido natural y no inducida. "Protocolo, protocolo", se apresuran a explicar cuando una se ha recuperado de la impresión, "¿Estaba enfermo el difunto?". No, (me dieron ganas de contestar),lo he asesinado a puñaladas mientras dormía, y, luego, los he llamado a ustedes.

       Al final, se lo llevó una funeraria, a mi pobrecito crónico,en bolsa de guerra y cargado sobre una silla metálica. Mientras lloraba frente a la puerta del ascensor, una pregunta me martilleaba las sienes:

¿Esta afición al protocolo les viene de lo monarquico o de la ausencia de personal nocturno?