Xóve

 
          Día de meditación y lluvia, razonablemente salpimentado de estudio. El agua nos ha llegado al estilo atlántico, embarullada, persistente y de gota gorda. Y asi, claro, se empañan las lentes, y uno mira hacia adentro o escucha hacia fuera. Extramuros ronronean los ecos de la guerra en el Olimpo (Ahora Walhalla). Ocultos tras las huelgas, las concentraciones, las alharacas financieras y la variettes de corruptelas, los Titanes siguen una peregrinación plagada de emboscados. Los recursos, como mandobles, entrecruzan su acero doctrinal y fintan entre los matojos que ocultan las madrigueras de la ley. Bárcenas se queja (por escrito y con diligencias), UGT recusa (en el arte del "hinchado de facturas", tienen algun virtuoso que hace animalitos mejor que el payaso de McDonald); FCC se escaquéa ....Luego nos extrañamos de que la Tierra nos proteste: De momento, en plan físico, sufre microtemblores en el Delta del Ebro; en plan espiritual, en el centro de Madrid también tiemblan las cosas. Solo aprecio dos diferencias:

• Las tiritonas del rio vienen del gas
• Los tembleques de ciudad vienen del I+D, mil veces mas peligroso que el Butano.

Aunque, aparentemente, ambos fenómenos prometen mantenerse activos todo el invierno. De momento solo llueve y los españoles hemos recibido un paraguas de empleo hasta 2014, pero si escucho atentamente el mensaje morse de los goterones sobre el cristal de la galería, la traducción salta en forma de interrogación:
¿No coincidirá el repunte, por un casuál, con las Elecciones al Parlamento Europeo?

       Mañana es 18, diada de presentación de voluntades, y me pilla en la Ría, quizá un poco lejos del puesto pero muy cerca de Torrelavega. Me iré a la cama con los ojos enrojecidos de un padre de familia recién despedido, y la certeza de que los Titanes van a tener más fácil procesar a Cristina de Borbón, que a Leo Messi 

Lluvia de guano ácido

   

         Supongo que en un momento en que el Ayuntamiento de Madrid arrastra a los ancianos por los pelos de su teleasistencia, la CNMV se funde 67 millones en una sede nueva, los preferentistas de Bankia han reservado los jueves para un milagro berlanguiano de ADICAE, y los chavales no consiguen plaza ni como becarios de jardinería (en mis tiempos eran puestos laborales reservados para ex toxicómanos), no debería extrañarme de que  apenas 48 horas después de haber tendido la comparativa sardinas/merluza en las cuerdas informáticas, tres colectivos, tres, se hayan colgado una medallita por alusión directa. Y una tiene la sensación de que si la gaviota con mala leche hubiera soltado su guano, habría nacido un estudio sociológico de primer orden.

¿ Cuanta alitósis sufre el personal en su honestidad privada?
¿Estos colectivos se habrán sentido afectados por una vaga vinculación con la política?

       Por si acaso, y para evitar que otra comparativa espontánea levante ampolla servidora hasta ha pensado en clavar un cartelón al estílo John Ford (siempre los clásicos) donde diga "A quien pueda interesar". Por desgracia, detrás de la imaginación siempre se cuelan las realidades: El Toco-Mocho me llegó limpiamente, de manos profesionales y donde suelen instalarse estos asuntos, frente a la barra de un bareto.. Y me lo tomo como aprendizaje necesario para la supervivencia. Como diría Celia Villalobos, en realidad no somos discapacitados, mas bien "tontitos" (cosa del marquesado). Y, sino, que cada palo aguante su vela.Un momento, ¿He citado a Celia y a Cospedal? Igual la gaviota con mala leche sí ha dejado caer algo sobre mi sombra.

Valor, se le supone

   

        Ha sido abarloarse el verano con las primeras lluvias, desaparecer la fauna del bikini y la pradera multicolor de toallas, para que el aula de marinería se llenara con tipos oceánicos, auténticos, ceñudos, conocedores del viento y los peces que, también, aspiran a patronear su propio barco. Y servidora (se veía venir) lucha, armada de cartabón, escuadra y compás, contra las inclemencias de la Carta Nautica, en la certeza de que nunca, nunca, podré entender las curiosas mutaciones del grado a minuto, del minuto a segundo, y del segundo a punto exacto de ola en el estrecho de Gibraltar. Al problema insoluble de mi capacidad matemática (nula de pleno derecho) se suma, ultimamente, la sensación de haber entrado en un curso para mayores de veinticinco años donde ocupo pupitre de torpe. Ni siquiera sé limpiar un pescado, mucho menos atraparlo y la condición de pária académica planea sobre mi sombra como una gaviota con mala leche.
       Hay muchos motivos, y no solo de aprendizaje, para la preocupación. Sobre la marcha se me repuntan cuatro por urgencia, a saber:

• Merckel sentada al borde de la mayoria absoluta y con los pies colgando sobre los pobres griegos
• UGT cobrando en cash, al estilo Bárcenas pero sin sobres
• El pago a Holanda, por aguas mayores y hasta menores, cortesía de la Comunidad de Madrid.
• El esfuerzo ahorrador de la casta política (20 céntimos por cada 100 euros de soldada) que, seguro, nos costará un congo al resto.

       Hugo, filósofo uruguayo metido a barman de cabecera por culpa de la globalización, intenta consolarme con sus propias inquietudes: es católico de buena fé y él sí ha comprendido los titulares de Francisco. De ahí que, con la memoria puesta en Juan Pablo I, tema por la vida del Pontífice, mientras la COPE le ha cogido miedo a que Su Santidad abra la boca en público o, lo que es peor, ante algún gusano goebbelsiano. De todas formas, quien mas quien menos, todos somos un pelín límites: a servidora, sin ir más lejos y simbólicamente, le acaban de vender medio kilo de sardinas a precio de  merluza fresca porque, como vengo de las tierras de Ignacio González (antes Marquesado de Éspe y Ruiz - Delageta) el personal me concede cuarto y mitad de estupidéz necesaria. Todo un consuelo. Estoy deseando ver en que consiste eso de los "Tiros democráticos" de que habla Cayo Lara. Igual, me apunto.

Días de vino y rosas

     

     


         Si alguien me hubiera dicho que a estas alturas, (y con este gobierno) iba a vivir un día perfecto, las carcajadas se habrían escuchado hasta en Tombuctu, pero lo de ayer, sábado, rozó la belleza de un mosaico de teselas bizantino: Navegación durante la luz, y concierto de rock, en directo, durante la sombra. Ahí es nada. Una jornada llena de reflexión autentica que empezaba a las nueve de la mañana - zarpamos cinco, el Patrón, el Armador, dos alumnos aventajados y servidora - y antes de llegar al mediodía ya había hecho un descubrimiento que ni la penicilina: En la Ría, como en Asturias y probablemente en el resto de la cornisa, un varón se ubica por eje de coordenadas (igualito que un Rumbo Verdadero):

• l (Latitud): Hembra 
• L (Longitud): Coche 

     
       En la Carta Nautica Social, la l se gradúa de abuelas a hijas, pasando por madres, esposas, primas y hasta cuñadas;la L contempla una panoplia que abarca desde Nissan a Renault, y entre medias, Ford, Seat, Hyundai, u Opel, para culminar en la gama Hight Quality Extra de Luxe (también llamada Cota de Máximos) donde se aparcan Mercedes, BMV, Aston Martin y Porsche.

"No ha podido venir Javier.
¿Que Javier?
Si, hombre, el marido de Luisa.
Pues no caigo
Que sí, que la cuñada trabaja en el Puerto
¿Pero ese no estaba casado con Carmen?
No, hombre, el calvo, el que conduce un Nissan de matricula antígüa.
¡Ah, ya!"
   
       Y así, hasta cuatro individuos localizaron mis compañeros, en galaico cerrado. Tendría que haberme quedado con el sabor límpio de la jornada, y haber dormido, hoy, hasta las doce; pero la tentación era mucha, el verano ha terminado sin remisión de causa, y, si la carne es débil, mi espíritu es, definitivamente, un asco porque Fernando Alonso y Merckel me llamaban frente al totem, y ahí estaban la Prima, el PIB, la infección de gérmenes republicanos que arrebata a la cabeza del Estado, y los israelíes arrasando un campamento beduíno. Tendría que haber cerrado la temporada como ayer, a lo Tiffanis, es decir, con diamantes.

El precio del boniato

   

         Tras la exhibición togada, (el pack incluye declaración de intenciones), puede decirse que ya se ha levantado la  veda. Bajo la siniestra mirada del ministro, todos engrasan el gatillo "in códice"; o tal fué la sensación, el otro día, ante la imagen de la Apertura del Curso Judicial: a Gallardón le notaba la condición nocturna y rapaz, a la cabeza del Estado se le salía la venerabilidad de que hablára publicamente "la entrañable", y el resto, como en los culebrones de tensión máxima, se miraba de soslayo. Edificante. Y, dos días después, ya estan en el alero:

• El Presidente del Constitucional por militancia.
• Alaya por escasez de letra (a esa la busca el Fiscal General)
• Castro por cenar fuera de casa
• Ruz  por intento de cameo jurídico

       Un sin vivir de posibilidades, solo comparables a la "Increíble História del Retorno de la Gata de Angora" (La del portero está a punto de volver al campo); pero en el fondo, actividades muy lejos de las pensiones - Se me estremece el alma de imaginar un salario mínimo en situación de Crónico Externalizado -, la Vuelta al Cole sin empleo ni becas, y el precio real de los boniatos. Algo muy gordo huele a podre cuando en un extremo se sobrealimenta "pedagogicamente" el cerebro de los niños, mientras en el otro a esos mismos niños se les desnutre el estómago. Algo apesta cuando el bucanero Botín rescata al corsario Rato y el pirata Morgan les jalea desde la orilla al grito de "¡Viva España!". En general, hay poco que comer, menos que festejar (salvo los indultos de Murcia y Granada) y nada que repartir. Tal vez en las playas de Ceuta y Melilla, y junto a las vallas fronterizas, deberia instalarse un plasma gigante para emitir informativos nacionales. Más de un subsahariano, seguro, se volvía al pueblo.

Rock de Otoño

 
 

          El viernes asistí a un concierto de Rock en el Bitákora que podría enmarcarse entre un karaoke avanzado de cinturón negro, una tertulia de garaje a lo viejos rockeros, y una reunión de antígüos alumnos especialmente bien avenidos. Cuando volvía a casa caí en la cuenta de que lo había pasado bien, había entonado desde Dóver hasta Rosendo, y, disfrutado con las filigranas de un músico oculto tras una visera a cuadros. (Solo se veía , y eso inclinandome a estribor de la mesa, un mástil  rojo de Yamaha). El paseo no es muy largo, pero si lo suficiente para dejarme tres incertidumbres a analizar:

1. ¿Hasta que punto el silencio agranda el ruido? (Y estoy pensando en música)
2. ¿Se podría conseguir una "Movida de Ría" a lo Rockola?
3. ¿Estaré sufriendo una "regresión a la Infancia"?

       Quiero suponer que tanta disgresión se me ha contagiado del espectáculo politico nacional; porque, ultimamente, el dejá vu me ha devuelto aquello de "Pan, Toros y Futbol", y contemplo la Movida catalanistas/españolistas, con todo su colorido, como una série de vistosas verónicas con las que el artista distrae la atención del respetable -no vaya a ser que el Tendido 7 haga cuentas con las pensiones, pregunte al niño la tabla de multiplicar, o se ponga malo de hospitalización urgente-. La Tercera Premisa, Futbol, yace a buen recaudo en la insondable chequera de Florentino Pérez, mientras la Primera (y fundamental), Pan, pasando de Kropotkin y Knut Hansen, se ha resuelto a lo Maria Antonieta, regalando Tortas.

       Sería hasta divertido si no se desprendiera por el background, justo detrás del decorado gris- encuesta, un tufillo histórico nauseabundo como el ajo de siglos: cada vez que el bipartidismo ha corrido peligro, ha "pasado algo" (la Dictadura de Primo de Rivera, la Dictadura de Franco....), siempre deshilachandose en las mismas fibras (la corrupción política y la destrucción de los derechos sociales), con idénticas justificaciones (el nacionalismo y la Patria) ...Personalmente, y a sabiendas de que hoy por hoy los militares rozan la burocracia absoluta, estoy deseando que lleguen las Europeas. A ver que se inventan.

       

Deja Vú

   

        Dos generaciones luchando contra la pena de muerte, y hoy he pillado a mi cabeza jaleando la ejecucion de "los violadores de Amanat". Afortunadamente conseguí frenar a la mente justo cuando estaba al borde de los labios, y devolví las palabras, a empujones, hasta la sentina. Pero me irrita que un frutero, un monitor de gimnasio, un parado y el que pica los billetes, a seis mil kilómetros de distancia, hayan puesto a tambalear un principio de los de toda la vida. En un momento, incluso, hubiera incluído entre los ejecutables al padre talibán que, hace dos días, le pegó un tiro público y a la cabeza a una hija adolescente.
No lo puedo evitar, ultimamente me ronda una sensación de deja vú incontrolable:

• Vuelvo a quedarme paralizada frente a un problema de matemáticas, igualito que durante la EGB.
• Retorno a la "Lucha de Conciencia" (tan genuina como la de clases) donde Principios y Realidades se enfrentan desde el origen d e los tiempos.

       En pleno flash back, el Aborto de Ruiz Gallardón, los descerebrados de la sede de CiU, la venta de EVO, la Huelga de Enseñanza.....todo se vuelve posible, excepto que servidora consiga en dos meses, lo que no consiguió en todo un bachillerato antigüo (Selectividad incluída): Entender una Regla de Tres.

Desde mi punto de vista, en la vida del ser humano común existen las crísis hormonales, los traumas de la infancia y las matemáticas, como medida del horror insondable de la psique.Y eso, claro, se me refleja en clase de navegación, donde se me pierden los papeles, las gafas suben y bajan en un vano esfuerzo por ver mas claro, y olvido datos fundamentales del libro. Nada que envidiar al horroroso Curso del 74/75. Todavía puedo paladear el miedo del conejo en autovía, de noche, y frente a la mirada malévola de los faros de un trailer; exactamente lo que pasa por mi psique cada vez que veo  + (-), o similar. Presiento que, antes del 10 de Diciembre, correrá la sangre....o el espíritu, que casi es peor. 

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La paz de los Titanes

       

        Aquí se juega mucho a La Llave, una disciplina milenaria, a mitad de camino entre la Rana y el Lanzamiento de herradura, que emite un tañido por acierto, y así, claro, inunda las tardes ( y el concepto espácio tiempo) con unidades horarias en minimalismo japonés. Una termina por registrarlas como campanadas de cuartos en cena de Nochevieja, y apura la tarea sea esta cual sea. Pues algo parecido está ocurriendo con la Diada: los catalanes tiran hierro al fondo de un patio, la trayectória se ubica entre la rana croadora de CiU y los cascos recién claveteados de Esquerra Republicana, y la ciudadanía, que contempla el espectáculo al otro lado de una cuerda malamente tendida, hace corrillos para comentar el desayuno propio, la problemática económica ajena, y, solo de vez en cuando, el último tañido victorioso. Ya sé que no son cuartos ni minimalistas, ni japoneses, y, por lo tanto, no deben tomarse como agenda horaria habitual. Así pues, me decía el oído, nada justifica el ataque de histeria (con general incluído) que recorría a Isabelita Durán y colegas; hasta Edurne Uriarte, tan sosita y esposada, la pobre, parecía que hubiera metido los dedos ideológicos en un enchufe, y se le hubieran puesto los argumentos como escarpias.

       Desde que se levantara el viento y los veraneantes, como Mary Poppins, se alejaran en el horizonte colgados de sus sombrillas, la calma chicha se ha asentado entre quienes permanecemos a pié de Ría. Nadie debería extrañarse de la socarronería que nos invade y nos capacita para descubrir al Ken que duerme disfrazado de Artur Más, al Chiquito de la Calzada (Honor y Gloria a la Tercera Edad) que alienta en Angel Sanchis, o a la gata con lacito que, en Madrid, se lame las garras tras haber despellejado (también despellejating en inglés Botella) al enemigo. Tanto es así que mas de uno ha rebautizado el día de Cataluña, como el "Día de las Secretarias". La curiosa gotera física del Congreso, pilla muy lejos, bajo cielos que lagrimean en ámbitos judiciales extraños donde reinan Aldaya, Ruz, Castro y el resto de Titanes.

      Aqui, anda la preocupación en las cañas expuestas sobre los puentes cazando cena, en la sorpresa y captura de mariscadores sin carnet, en Pescanova y Lendoiro, en la fragata que Australia no termina de llevarse....Cosas de Casa. Al borde de un nacionalismo efectivo. Menos mal que un vistazo al Tótem tranquiliza mi alma, hoy, errática: Mientras Vasile siga tratando/considerando a "la entrañable" como ladilla incrustada en la Corona, los Titanes pueden seguir rugiendo tranquilos, y llegar,  por el sendero de imputaciones amarillas, hasta el Cielo de Oz.

Los Visitantes

     

       Tras la vorágine de cabezudos en Puentedeume, tenía curiosidad morbosa por ver como han procesado los afectados el asunto olimpico; y ahora noto, en el paladar, regusto a donut glaseado. Cada cual hace la digestión como puede, se entiende, pero servidora ha escuchado, en una franja de media hora, desde la justificación "Asterix y Obelix" - ...La pista estaba en malas condiciones, los cerdos habían comido porquerías..." - que han representado Carlos Cuesta, Jaime Gonzalez y Hermann bajo la atenta mirada de Isabelita Durán, en luto riguroso. Hasta los pompones "High School Music", en colorín agitación y propaganda, de Cesar García Atón y su equipo habitual de meneadores (alguno más profesional que una animadora de los Lakers).
       Y luego, el océano Youtube ( mares adyacentes incluidos), donde había cachondeo puro y duro. Las sardinas nos hemos reído como locas imaginando un/a "romantic dinner in Plaza Mayor",mientras la boquita pintada de Botella nos invitaba a un "relaxing café con leche". Pero, tecnicismo arriba o abajo, la realidad apunta a que, el round, sube al marcador de la gata del pelaje de armiño. (Vuelve al inconsciente Iznogud desenvainando un alfanje).
       Desazona retornar a la perversión cotidiana  - por cierto estamos en temporada de boletus, amanitas y encuestas de intención- cuando se viene de recuperar ese sentimiento, la primera impresión, que una perdió hace años. Han sido días, seis, de Visitantes, y la referencia es tanto literal como cinematográfica, porque, a veces, mis invitados parecían contemplarnos desde el siglo XII. Un golpe de autenticidad a nuestra visión maniquea, una pareja deliciosa que miraba la Ría con incredulidad y respeto, mientras devoraba pulpo con gesto de caviar rojo. Si se llegan a quedar tres días más, los adoptamos. En su sencillez, observandote con los ojos azules y redondos, creen firmemente que Montoro es un gurú: Y España el Gran Exito Económico del mundo mundial.

Del Caño al Coro

   

       No solamente Moñitos (y el resto de los angelitos que aún nos quedan), retornan al curso escolar y la deriva del Sr. Ministro; todos hemos vuelto, con distinto grado de irritación, a la rutina de cada otoño.  Me he dado cuenta nada más encender el tótem de la familia:

• En la 4 (muy depurado el Libro de Estilo " Acoso a la dialéctica" que inventara Intereconomía), Valencianos parecía renovada por dentro y por fuera, llevando el verano sobre la cara con el estilazo de una Goldie Hawn intelectual, y, de paso, poniendo a caldo a Cospedal por la bagatela del disco duro.
• En la 13, Isabelita Durán (como la Perón), trompeteaba a todos los puntos de la Rosa de los Vientos, los 31 parados menos, bajo supervisión y aplauso de su Tabla de Leales, a saber: Herman, Jaime y Marta.
• En la 1 Alonso "el Comunicador", entretenía a la parroquia con juegos de palabras de Humor Inteligente, a la manera catalana. Del Voto al Veto, del Caño al Coro....
•  Antena 3, en pleno subidón de share, colgaba de la parrilla el edificante vídeo promocional del PA, donde unas manos anónimas le "tocaban la cara" al candidato Flores. Igualito a una iniciación de Latin King ( los auténticos boxeadores se suben al cuadrilátero del Carrefour, a por soluciones.)
• En Tele 5, por último, lloriqueaban hiel unos contra otros bajo la atenta mirada de la Campos, mientras Gepetto meneaba hilillos al otro lado del biombo de luces. Y los Informativos hurgaban, otra vez, en el móvil de Urdangarín hasta tropezar con "el Inimputable" (Peli de suspense donde las haya)

       Total, que cadena a cadena he tenido que rendirme a la evidencia y, en plena crísis post vacaciones, me he puesto a hacer limpieza general. Mientras frotaba la encimera con el Mistol, rendía la plaza sin condiciones:
Al final, siempre hay que volver (con o sin música)

Arrebato de Honradéz

   

         Lo que son las cosas, toda la vida enamorada de la transparencia de la Ría, y ayer le descubrí la miñoca amarga frente a los cadáveres de tres ratas (de las de rabo largo y peste bubónica) muertas por envenenamiento. Hasta ahí, se podría considerar un excelente trabajo, a lo factura Merckel, de los servicios de  Sanidad e Higiene del Ayuntamiento, pero todo el asunto pierde brillo, prestancia y germanismo cuando la información corre de boca en boca por la aldea: en realidad el arsénico estaba destinado a los perros con más pedigree.

       Duele verificar que, al final del Arco Iris lo que reluce no es una olla de oro, ni hay metales y, probablemente, no exista ni olla. Como mucho una escudilla del todo a cien. Me ha escocido casi tanto como saber que lo de Fukushima sigue en el alero, lo de Rajoy va a seguir impregnando el ambiente (vía Bárcenas), o ver a Botella meneando la permanente en busca de un olimpismo que le mulla el almohadón madrileño. Pero, aunque me pille a seis mil dunas de distancia, todavía hiere más saber que el Pentágono, para arrasar Siria, ya solo necesita un titulo pegadizo (después de "Operación Tormenta del Desierto" y "Operación Libertad Duradera", les va a costar) para la marquesina del neón internacional. 

      Desde este pueblín, que ahora es casi mi pueblín, el mundo ya no es tan bonito, o el verano se acaba. Aquí también nos terminaran atrapando la CDU triunfante, la zanahoria de los cinco aros, y, por poner un ejemplo, la carrerilla de relevos hacia la UE, en la pista central de elecciones. Y, servidora, no se examina del PER hasta Diciembre. Si existen menos posibilidades de alquimia, que baje Dios y las busque. Por eso el oro calza categoria de patrón económico.